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TEXTOS EM PORTUGUÊS Y ESPAÑOL
IACYR ANDERSON FREITAS
Minas Gerais, 1963. Poeta, narrador, ensayista y profesor. Su obra ha sido traducida a varios idiomas, y ha sido publicado en libros y periódicos de Argentina, Chile, Colombia, España, Estados Unidos, Francia, Italia, Malta, México, Perú y Portugal. Su obra poética está editada en los libros A soleira e o século (2002), Quaradouro (2007), Primeiras
letras (2007) y Ar de arestas (2013).
A seguir, textos extraídos de la revista venezolana (en la web) LA COMUNA DE BELLO. N. 2, abril 2014
Confissão
Sejamos sinceros, meu bem,
dispamos o pijama
das mitologias:
a eternidade não conhece o amor.
O amor também não sabe
verdadeiramente
o que é o amor
e, no fundo, nós nunca acreditamos muito
em parto
sem dor.
Confesión
Seamos sinceros, mi bien,
despojemos el pijama
de las mitologías:
la eternidad no conoce el amor.
El amor tampoco sabe
verdaderamente
lo que es el amor
y en el fondo, nosotros nunca creímos mucho
en parto
sin dolor.
As mãos de meu pai
Só agora vejo crescer em mim
as mãos de meu pai.
Decerto não tão rápido assim:
um salto,
o desfolhar de muitas noites sob a pele
e, de repente,
as mãos de meu pai
(o seu gesto esquivo
de nuvem
fixou-se antes
e agora ruge).
Hoje vou desfolhando minha pele,
retirando o limo, o círculo de urzes,
mas as mãos de meu pai
não surgem.
Permanece ainda
a velha imagem
com seus santos no sepulcro.
A velha imagem
de algo meu, que se foi
gastando aos poucos.
Desfolhando-se até o osso.
Até que outras mãos
saibam colher, do ar mineral,
a flora silenciosa
e úmida de meu corpo.
Las manos de mi padre
Sólo ahora veo crecer en mí
las manos de mi padre.
Diserto no tan rápido así:
un salto,
el deshojar de muchas noches bajo la piel
y, de repente,
las manos de mi padre
(su gesto esquivo
de nube
se fijó antes
y ahora ruge).
Hoy voy deshojando mi piel,
retirando el limo, el círculo de brezos,
pero las manos de mi padre
no surgen.
Permanece todavía
la vieja imagen
con sus santos en el sepulcro.
La vieja imagen
de algo mío, que se fue
gastando a los pocos.
Deshojándose hasta el hueso.
Hasta que otras manos
sepan coger, del aire mineral,
la flora silenciosa
y húmeda de mi cuerpo.
Visita do avô
Na casa deserta
a tua sombra projetou-se,
severa e fria.
Sem pressa ou palavra
tomou-me pela mão
e caminhamos.
Eis o velho sobrado,
a minha velha contemplação do mundo,
as terras de meu pai.
Uma pequena viagem, pois,
e a esfoladura se abre
nos ombros.
Os lenitivos sulcam
a fuligem do rosto.
Ao cabo de tudo,
um silêncio floriu.
E fundo.
Foi quando percebi
que enfim te conhecera,
que aquela
era enfim a tua presença,
tão alheia e esquiva
na hora imensa.
Visita del abuelo
En la casa desierta
tu sombra se proyectó,
severa y fría.
Sin prisa o palabra
me tomó por la mano
y caminamos.
He aquí el viejo sobrado,
a mi vieja contemplación del mundo,
las tierras de mi padre.
Un pequeño viaje, pues,
la exfoliación se abre
en los hombros.
los lenitivos surcan
el hollín del rostro.
Al cabo de todo,
un silencio floreó.
Y hondo.
Fue cuando percibí
que en fin te conocí,
que aquella
era en fin tu presencia,
tan distante y esquiva
en la hora inmensa.
O anúncio apenas
Tudo é sempre despedida.
Nenhuma hora
é própria para a dança.
Os bilhetes de passagem,
a sinalização das ruas,
as avenidas e os parques
indicam apenas a partida.
Caminho nenhum
é caminho de volta.
Esse sol já se perdeu,
o minuto em que escrevo
(em que alguém
do outro lado desta página
apalpa o fruto avesso que escrevo)
esse minuto também já se perdeu.
Só esta tristeza
sem sentido ou forma
permanece a meu lado
e me guia pelas mãos
desde o azul primeiro
dos primeiros dias:
enorme, devorando cada palmo
de entrega, cada manhã
ante o amor que não cessa,
com o seu sono tomado
de aguda indiferença.
Agora é quase um barco
na direção da noite,
diante dos muros altos de febre
e sobre um mar
eternamente aberto para o passado.
Aberto à indiferença que somos e seremos.
Espelho vivo
de onde rompe esta tristeza,
como o anúncio de algo terrível,
mas anúncio apenas,
sem consequência ou crime.
El anuncio apenas
Todo es siempre despedida.
Ninguna hora
es propia para la danza.
Los billetes de pasajes,
la señalización de las calles,
las avenidas y los parques
indican apenas la partida.
Ningún camino
es camino de vuelta.
Ese sol ya se perdió,
el minuto en que escribo
(en que alguien
del otro lado de esta página
palpa el fruto avieso que escribo)
ese minuto también se perdió.
Sólo esta tristeza
sin sentido o forma
permanece a mi lado
y me guía por las manos
desde el azul primero
de los primeros días:
enorme, devorando cada palmo
de entrega, cada mañana
ante el amor que no cesa,
con su sueño tomado
de aguda indiferencia.
Ahora es casi un barco
en la dirección de la noche,
delante de los muros altos de fiebre
y sobre un mar
eternamente abierto para el pasado.
Abierto a la indiferencia que somos y seremos.
Espejo vivo
de donde rompe esta tristeza,
como el anuncio de algo terrible,
pero anuncio apenas,
sin consecuencia o crimen.
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