URI ZVI GREENBERG

Uri Zvi Greenberg ( hebraico : אורי צבי גרינברג , 22 de setembro de 1896 - 8 de maio de 1981) foi um aclamado poeta e jornalista israelense que escreveu em iídiche e hebraico .

Uri Zvi Greenberg nasceu na cidade galega Bilyi Kamin , na Áustria-Hungria, em uma família Hasidic proeminente. Ele foi criado em Lemberg (Lviv). Alguns de seus poemas em iídiche e hebraico foram publicados antes dos 20 anos.  Em 1915 ele foi recrutado para o exército e lutou na Primeira Guerra Mundial . Depois de retornar a Lemberg, ele foi testemunho dos pogroms de novembro de 1918. Greenberg e sua família escaparam milagrosamente de ser atingidos por soldados poloneses, comemorando sua vitória sobre os ucranianos, uma experiência que o convenceu de que todos os judeus que vivem no "Reino da Cruz "enfrentou a aniquilação física.

Greenberg mudou-se para Varsóvia , onde escreveu para o jornal Yiddish Moment . Após uma breve permanência em Berlim ele imigrou para a Palestina Obrigatória (a Terra de Israel ) em 1923. Greenberg estava na Polônia quando a Segunda Guerra Mundial entrou em erupção em 1939, mas conseguiu escapar.

Em 1950, Greenberg casou-se com Aliza, com quem tinha duas filhas e três filhos. Ele acrescentou "Tur-Malka" ao nome da família, mas continuou a usar "Greenberg" para homenagear membros da família que morreram no Holocausto.

Suas primeiras obras em hebraico e iídiche foram publicadas em 1912. Seu primeiro livro, em iídiche, foi publicado em Lwow enquanto lutava na frente sérvia. Em 1921, Greenberg mudou-se para Varsóvia, com sua animada cena cultural judaica. Ele foi um dos fundadores do Chaliastra (literalmente, a "gangue"), um grupo de jovens escritores iídiche que incluiu Melekh Ravitch. Ele também editou um jornal literário iídiche, Albatros. Na sequência de suas representações iconoclasta de Jesus na segunda edição de Albatros, particularmente o poema em prosa Royte epl fun veybeymer (Red Apples from the Trees of Pain), o jornal foi banido pelos censores poloneses e Grinberg fugiu para Berlim para escapar da acusação em novembro de 1922. A revista incorporou elementos de vanguarda tanto no conteúdo como na tipografia, levando sua sugestão de periódicos alemães como Die Aktion e Der Sturm.  Grinberg publicou as duas últimas questões de Albatros em Berlim antes de renunciar à sociedade europeia e imigrar para a Palestina em dezembro de 1923.

Em seus primeiros dias na Palestina, Greenberg escreveu para Davar , um dos principais jornais do movimento trabalhista sionista . Em seus poemas e artigos, ele advertiu sobre o destino reservado para os judeus da diáspora. Após o Holocausto, ele lamentou o fato de que suas terríveis profecias se tornaram realidade. Seus trabalhos representam uma síntese dos valores judaicos tradicionais e uma abordagem lírica individualista da vida e seus problemas. Eles se baseiam em fontes judaicas como a Bíblia, o Talmud e o livro de orações, mas também são influenciados pela literatura europeia.

A biografia continua em: https://en.wikipedia.org/wiki/Uri_Zvi_Greenberg

Extraído de

POESIA SEMPRE – Ano 5 – Número 8 – Junho 1997. Revista semestral de poesia.  Rio de Janeiro: Fundação Biblioteca Nacional, Ministério da Cultura, Departamento Nacional de Livro.  Editor Geral: Antonio Carlos Secchin.  Ex. bibl. Antonio Miranda.

Na revista acima, o nome do poeta foi traduzido como URI ZVI GRINBERG.

Três poemas sobre o tema de cobertura

 

A

No declinar do verão e com ele no cercado e no canteiro da árvore —
                                                                            folhas caídas,
eu disse: todos os que morreram com este verão
(disse isto em meu íntimo e sem palavras)
não verão mais chuva vindo com força e não sentirão que como água
nossa terra perambula
a algum-sabe-Deus-para-onde... com ela.
(Também pés fortes no seu lagar para ela pisaram o vinho,
para eles foi aquecido o forno e assaram os padeiros o pão
mas não souberam que o coveiro os chama para a sepultura quando
                                                                            chega a hora)

 

E eu que fui agraciado com permanecer depois deste verão na hora
                                                                                     da chuva
e senti que como água nossa terra perambula
a algum-sabe-Deus-para-onde com as folhas que caem
e com aqueles que morreram com este veraneio
e seus frutos que foram enviados para as distâncias em barcos,
conheci o sabor de minha vida aqui: nos pátios chove,
eis-me em casa
até algum — para onde-sabe-Deus-por mim — com justiça:
ainda me cubro com a suavidade do cobertor
e não é a terra que me serve de cobertura...

 

Acabou o inverno e com suas chuvas foram absorvidos e engolidos
                                                               na terra saciada de água
 todos os que morreram no inverno e foram enterrados para sempre,
eu disse em meu coração sem palavras isto: afortunado quem ainda
                                                                      vive e isto é justiça:
que a terra saciada de água não me serve de cobertura:
ando em direção a sóis e um campo de mortos escuro na retaguarda.
Todos os que baixaram à sepultura inundada de chuva neste inverno

não verão mais a vinda, com encantamento e com florescência e
                                                                   cheio de seios,
de uma primavera como aquela de antes...
E Adão conheceu Eva sua esposa e ela engravidou
e deu-lhe à luz um filho ou uma filha com cheiro de jardim campo
                                                                                 e floresta
e o Deus-que-é-eternidade estende uma asa de sol em todo portão...

 

Mas na mesma noite ao chegar a primavera derramou-se na
                                                   assembleia de nuvens
como mercúrio o círculo da lua,
árvores e em seus ramos botões postavam-se contendo em
                                                                             si cânticos
ao encontro da primavera como se ao encontro da tempestade
e a tensão do silêncio era como um fio de seda no gume da navalha
e a face de Deus em todo vidro e a sombra de sua mão a cada                                                                                        portão.

 

B

Às nossas paredes penduramos fotos de nossos mortos nossos
                                                                                     perdidos
— como é possível que entre nossas paredes haja alegria de silhueta                                                                                                   impregnando
e como olor de perfume bom e como melodia?

Fora, além de nossas paredes encontra-se uma das paisagens da  morte
— o hóspede é um dos nossos mortos nossos perdidos: ele
vê e não é visto, parado toca a sua flauta ali

sempre à noite: para que não durmamos. Para que não
                 esqueçamos, para que fiquemos enlutados,

ele toca, atrai o coração, para que o busquemos à meia-noite
e aos seus pés nos prostremos e choremos um pranto.

 

Então se calará se curvará e cobrirá a todos nós com o    
           manto do negrume da noite mais que toda noite e partirá e partirá
para a paisagem de onde veio.

 

E ao sair o sol no firmamento nos encontrará cobertos de noite: não bastou o manto para cobrir os nossos pés:
ei-los destacando-se, oh sol! 

C
Ventos que se rompem são como vasilhas de barro:
elas não têm uma noite de orvalho e de perfumes para remédio: angústia de sonhos infiltra-se neles:
não há paisagem na florescência, mas muito deserto
estira-se em torno, deles flui toda a sua força. 

O especialista em prantos — conhece quem os chora: 

É Deus que os criou inteiros

e colocou-os num corpo como vinho de mirra em um frasco postado sobre camas cujos donos sofredores
puxam os cobertores até o queixo 

— a morte que se aproxima cobrirá o resto de seus rostos.

 

1955

 

Tradução de Nancy Rozenchan

Página publicada em março de 2018