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DÁMASO OGAZ
(Venezuela)
 

no es precisamente un problema de irreverencia 

Extraído de Dimensão – Revista Internacional de Poesia,
Uberaba, Brasil, Ano XI.  No. 21/1991

 

OGAZ, Damaso.  Los métodos y las deserciones imaginarias.  S.l.: s.e., s.d.  60 p.  16x15 cm.  “ Damaso Ogaz “ Ex. bibl. Antonio Miranda

 

I – LAS RATAS

 

Es preciso que alguien, venga y diga: hay un húmedo olor a baúl.

                    Nada más.

Como en esos invernaderos desolados, las ratas abrirán entonces

                                                 [un agujero,

                    leve.                                         

                    melancólico,

que les impida flotar a la deriva.

Junto a las ratas sobrevivimos, cada vez más tenaces y más

                                                 [adentro.

Expiamos.

No había nadie con apariencias humanas, con vínculos, con ropa-

                                                 [jes, con ferocidad.

                    Se ocultaron unos de otros.

                    ¿Por qué tanta prisa?

Eramos los que se quedaron tempranamente solos a la hora de la

                                                 [siesta.

                    Tensos y casi inmóviles.

Con una falta de preparación para la voraz visión del día.

                    Un rechinar de dientes.

Con una posición desacertada ante los objetos en apariencia

                                                  [familiares.

                    Huesos y piedras

Y cenizas. Cada partícula caía pesada y lenta.

Hablar era para nosotros una operación difícil, como una especie

                                                 [de vértigo.

Ellos, los antecesores, ya habían perdido la clave de esas palabras.

                    Hay cosas que son definitivas.

"Inmortales" vivisteis abrumados por el arrepentimiento y el

                    [asco insalvable.

Vivisteis para observar y exclamar: "Cuando la aguja marque

                                                 [ese número..."

                    Alfileres. Trajes usados.

Como bestias que se reúnen para emigrar, otrora resollasteis.

Y al abrir la puerta, los vimos cambiar de nivel y ser una mancha

                                                 [negra.

Una mancha negra visible a nuestros ojos.

                    Una herida abierta, repulsiva.

Una mirada culpable y amarga publicaron los periódicos.

Hoy sabemos que sus recuerdos insospechadamente se arrastra-

                                                 [ban por los intersticios.

Sus recuerdos son instrumentos sutilmente afilados.

                    SED VOSOTROS. . . les gritamos.

Empero todos esos ojos de ayer vuelan y chocan como ratas en-

                                                 loquecidas dentro del baúl,

en señal de contrariedad. Esos ojos azotados por el ramaje y la

[maleza

encierran, no obstante, posibilidades misteriosas y amenazantes.

Yo, en particular, recuerdo unos ojos, unos guijarros tibios y lisos,

                                                 [y una voz que me dijo:

 

                    "¡Sale a este infierno!"

 

 

OS RATOS

 

É preciso que alguém venha e diga: há um odor úmido de baú.
                    Nada mais.
Como nessas estufas desoladas, os ratos abrirão então um buraco,
                    leve,
                    melancólico,
que os impeça de flutuar à deriva.
Junto dos ratos sobrevivemos, cada vez mais tenazes e mais adentro.
                    Expiamos.
Não havia ninguém com aparência humana, com vínculos, com
                                                 roupas, com ferocidade.
                    Esconderam-se uns dos outros.
                    Por que tanta pressa?
Éramos os que ficaram precocemente sozinhos na hora da sesta.
                    Tensos e quase imóveis.
Com uma falta de preparo para a voraz visão do dia.
                    Um ranger de dentes.
Numa posição desacertada diante dos objetos em aparência familiar.
                    Ossos e pedras
E cinzas. Cada partícula caía pesada e lenta.
Falar era para nós uma operação difícil, uma espécie de vertigem.
Eles, os antecessores, já haviam perdido a senha dessas palavras.
                    Existem coisas definitivas.
“Imortais” viveram abrumados pelo arrependimento e o asco
                                                 impossível.
Viveram para observar e exclamar: “Quando a agulha marque
                                                 esse número...”
                    Alfinetes. Roupas usadas.
Como bestas que se juntam para emigrar, outrora arfastes.
E ao abrir a porta, vimos que mudavam de nível tornando-se uma
                                                 mancha negra.
Uma mancha a olhos vistos.
                    Uma ferida aberta, repugnante.
Uma mirada culpável e amarga, publicaram os jornais.
Hoje sabemos que suas lembranças insuspeitavelmente
                                                 arrastavam-se pelos interstícios.
Suas lembranças são instrumentos sutilmente afiados.
                    SEJAM VOCÊS... gritamos.
No entanto todos esses olhos de ontem voam e chocam como
                                                 ratos enlouquecidos no baú,
em sinal de contrariedade.  Esses olhos golpeados pela ramagem e
                                                 o mato
encerram, não obstante, possibilidades misteriosas e ameaçantes.
Eu, em particular, recordo uns olhos, uns seixos tíbios e lisos,
                                                 e uma voz que me disse:
                    “Vá para este inferno!”

                    (Tradução de Antonio Miranda)

 


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