PAULO BROMBAL 

De
TESSITURA
São Paulo: Massao Ohno Editor, 1988
 

Existe um descompasso
Antigo entre o que penso,
O mais das vezes tenso,
      E o sentir lasso.

Sei que habita esse espaço
O imigo que não venço.
Tenho os sentidos densos
      E o senso baço.

Eu ser é ato imperfeito.
Eu erro se extravaso
      O que atravessa

Num átimo meu peito,
E sempre quando pauso
      Há que ter pressa.


Por entre as mãos o esboço se dispersa:
Por que ordenar palavras, se não tenho
Certeza firme do que escrevo e venho
Sempre deixando a carta que começo?

Rasgo o último rascunho, a ver se esqueço
Este projeto.  Apanho o teu desenho
(Recordo, fiel à idéia de teu cenho)
E nestes traços não te reconheço.

Não era este teu rosto, eu me lamento,
E não guardei recordação alguma
De ti: foto, cartão... Só o pensamento

E este desenho mesmo que te nega.
Esqueço a carta: escreveria à bruma,
E tua lembrança em erro se despega.


Queria saber como é por dentro o ser
De que és a imagem.  Ver que gesto dorme
Em teu corpo.  Que idéia (e não tem nome)
Irrompe subitânea em ti e vai ter

A tuas retinas num lampejo, e some.
Saber o que em teus lábios quer dizer
O teu silêncio esparso a que sequer
Atentas.  Que desejo faz que assome

Teu gozo represado.  O que consentes,
A tua ferida, o que não tens senão
Como sombra entrevista (ou não pressentes?)

Saber, especialmente, o que mal sabes
De ti.  Trazer tangivelmente às mãos
Do entendimento a vida em que te cabes.

Página publicada em setembro de 2008.