BRUNO PRADO

Bruno Prado Lopes é poeta. Nasceu em São Paulo (SP), em 1981. Autor do livro de poesia Fraturas (Selo Orpheu – Ed. Multifoco - 2010), com participação em antologias, como: Poesia Sempre (Biblioteca Nacional – 2010), O Conto Brasileiro Hoje (RG Editores – 2005).

Participou, como poeta convidado, da exposição “Mesmo nos momentos mais silenciosos” do Fotógrafo Gabriel Felsberg (São Paulo, MuBE, 2012), também publicou em periódicos e revistas eletrônicas, no Brasil e em Portugal.

POESIA SEMPRE –No. 32 – Ano 16 – 2009. Poesia contemporânea do Irã.  Rio de Janeiro: Fundação Biblioteca Nacional, 2009.  Editor: Marco Lucchesi.  Capa: Rita Soliéri Brandti. ISSN 9770104062006. Ex. bibl. Antonio Miranda.

Extinção

Não busques

No sopro

Que lês ao vento

Algum semblante de sombra...

Teu átimo —
Estranho testemunho;

Escava ao abismal
Terror —

0 choque: galhos —
Palavras em fratura...

Não busques nada
Esquecimento

— A sebe seca
A emudecer

A fala —

Cravejada de espinhos. 

Naufrágio

Anoitece...

Deslizar tua mão
Sobre o silêncio:

Palor —

A despedida.

Enumeram-se,
Lâminas: —

Uma tulipa
Feita de água.

Tempo

Entre o desejo — tambor do rito
E o mundo: o mais ardente riso..

Ofereço as pálpebras de fogo —
A palavra — ávido tormento;

0 átimo — suspiro inolvidável,
E toda a fúria — o meu silêncio.

LOPES, Bruno Prado.   Não o silêncio que passa.  São Paulo: Laranja Original, 2017.           127 p.   (Coleção Portas Essenciais, 5)  ISBN 978-85-92875-14-5       Tiragem: 300
Ex. na bibl. Antonio Miranda enviado gentilmente pelo autor.

“Sua expressão poética, concisa e
fragmentada, transita entre a superfície e
a profundidade, articulando os sintomas
e dilemas do contemporâneo. O corpo
as percepções e transgressões desse
estar-no-mundo estão reunidos neste livro.”  

            * 

Não é o silêncio quem passa,
irremediável

à força dos homens —

não ultrapassa o corpo, a carne,
a nuca — as pálpebras cerradas...

súbito, não perpassa o cio,
o estio, a torrente...

depressa, cruza-se o tempo,
sem que o fogo se desfaça

       **

E agora,
o que se impõe ao tempo?

nenhuma atenção
precedeu ao suscetível cravar dos dedos,
nenhum movimento mítico,
nenhuma pílula,
nenhures —

(schuld)

a culpa,
dívida duvidosa,

brusca; usurária —

crível é caminhar
sobre as brutas lascas do carvão inda
em brasa;

e sem nenhuma fé que se imponha
permanece o pensamento, lento,
a confundir-se
sorrateiro, com o silêncio      

       ***


A predição:
uma ferida aberta

dito de outro modo,
um corte exangue —
arúspice de si,

o silêncio como a palavra
nas mãos recobertas de sangue;

o fígado como um espelho —

“observar-se nas entranha”

¿e o que se fizera de si?

inscrito no pretérito
dessa estranha procissão

            ****

A noite por inteira,
perfazê-la com os olhos

como se possível fosse percorrê-la
e na manhã fazer morada —

uma angústia branda
a abrir a página
branca sob a escrita

um sobrespaço no tempo:

o silêncio que se abre na memória
e desfere a pedra do medo

esta linguagem pétrea,

que abarca no vento
a finitude da palavra

       *****

Alinhando as palavras...

nos cadernos já não restam páginas vazias;
rabiscos e frases regressas de outros tempos

a magreza de tantas folhas perdidas
como tanto do mesmo pensamento —

o mutismo insistente desse tema
e permanece esquecido —

o murmurar do não-dito
(nem próximo ou distante)

sem enunciado,
sem verso,
sem autor

a raiz do tema — dizia-se incessante:
“o mais belo dos poemas”

e perdurava a mesma frase,
como uma espécie de mantra
sobre tais versos perdidos

******

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Página publicada em julho de 2019