JOÃO CARLOS PÁDUA

Poeta e letrista carioca que, nos anos 1970, esteve entre os autores do chamado grupo da "poesia marginal".

Pádua, que, em 1974, lançou o livro "Motor", participou, dois anos depois, da coletânea "26 poetas hoje", organizada por Heloísa Buarque de Hollanda, ao lado de, entre outros, Cacaso, Chacal, Bernardo Vilhena, Geraldo Carneiro e Waly Salomão.

Como letrista, foi parceiro de compositores como Danilo Caymmi, João Donato, Nando Carneiro, Egberto Gismonti e Jaques Morelenbaum.

Extraído de 

POESIA SEMPRE – Revista Semestral de Poesia. Ano 5 – Número 8.  Junho 1997.  Rio de Janeiro: Fundação Biblioteca Nacional – Ministério da Cultura. Departamento Nacional do Livro, 1997.  Ex. bibl. Antonio Miranda

Autobiografia precoce

A tangerineira desclassifica-se em frutos,
enquanto a amoreira, necessitada de poda,
desencanta-se numa lassidão triste de se ver.
Por outro lado, a hortelã-pimenta
promete vida longa,

o que, outrossim, acontece com os pimentões.

0 mesmo não se pode dizer,

entretanto,

dos melões que,

melancólicos,

definham a olhos vistos.

Invadindo a paisagem,
o vento nordeste,

que fustiga meu rosto e as folhas do abacateiro,

traz notícias daqueles tempos.

Bob Dylan e conhaque George Aubert;

like a Rolling Stone

em plena rua do Riachuelo;

Dexamil e a cavalaria da polícia militar;

Dops, Cenimar...

Aquele Corcel cinza despejando tiros

sobre os transeuntes.

Era festim, até o velho cair de joelhos.

O sangue inundado o cérebro,
manchando o asfalto.
O medo, o silêncio.

Entre pernas, sorrisos e baratas,
o lacrimogéneo esgar de um animal
prematura e mortalmente ferido.

(os olhos fundos de Franz Kafka
passeiam pelas ruas centrais da cidade)
Depois houve um momento
em que a prática

— sempre o critério da verdade —
volatilizou-se em miríades de certas incertezas
e a construção do que parecia lógico
impôs-se como tarefa inequívoca,
entre o ruído insano dos automóveis
e a agressão pétrea dos edifícios.

Mas razão e revolução
desaguaram no coração.
Vieram então

as longas noites de dentes trincados
e as tenebrosas manhãs
de pedra e cal
em Copacabana.

Ai, as tenebrosas manhãs de Copacabana!

O mundo lembrava seu fim,

e a felicidade era um rosto triste

num trem que passara em alta velocidade.

(a chuva forte comprometeu o espetáculo
naquele Flamengo x Grêmio)

Hoje,

plantado à barra do São João,

por detrás da casa de Casimiro de Abreu,

não me ocupa descobrir

a verdadeira essência da vida;

desvendar-lhe os mistérios,

livrando-me de suas enganosas aparências,

recompor-lhe o mosaico de ilusões;

visto que tal tarefa

muito pouco acrescentaria

à minha cotidiana peregrinação

entre

a estupefação e o delírio.

A simples e ingênua constatação

de que o rio ainda corre para o mar
me basta e tranquiliza.

Por isso,

entre as goiabas podres no chão
e as carambolas verdes no pé,
deito agora à terra, cético e feliz,

os restos da graviola da infância.

Página publicada em janeiro de 2018