ATILIO MILANO

Atílio Milano, poeta, professor, nasceu no Rio de Janeiro em 24 de maio de 1897 e morreu em 20 de setembro de 1955. Nasceu em uma família de músicos, seu pai Nicolino Milano, era musicista e maestro, e sua mãe Corina Milano, professora de piano, seu irmão Dante Milano (1899-1991),  poeta e tradutor.

Estudou arte dramática na Escola Dramática do Rio de Janeiro. Foi membro da Academia Carioca de Letras. Frequentava o Café Belas-Artes, no centro, que, com seus saraus e rodas de literárias, atraia escritores e intelectuais, movimentando a vida da cidade. O local era frequentado por escritores como Gomes Leite, José Geraldo Vieira, atores como Procópio Ferreira e jornalistas como Carlos Rizzini.

Colaborou com periódicos importantes de sua época, como O Malho, Fon-Fon e Revista da Semana. Compôs as músicas “Vovô e vovó” e “Quando te vi” em parceria com Vicente Celestino (1894-1968), ambas de 1930.

Seu primeiro livro, Poesias, é de 1927. Posteriormente, publicou Livro da verdadeira dúvida (1933), Poesias escolhidas (1937), Todos os poemas (1942), Poemas (1949) e um novo livro de versos intitulado Poesias (1955).

Extraído de

ALBUM DE POESIAS.  Supplemento d´O MALHO.   RJ: s.d.  R$ 26,  117 p.  ilus. col.  Ex. Antonio Miranda

No “Album “ acima é grafado “ATTILIO MILANO” como o poeta italiano...

REZENDE, Edgar.  O Brasil que os poetas cantam.  2ª ed. revista e comentada.  Rio de Janeiro: Livraria Freitas Bastos, 1958.  460 p.  15 x 23 cm. Capa dura.   Ex. bibl. Antonio Miranda

A HISTÓRIA SE ESCREVE COM SANGUE

 

 

Em cinco pedaços partiram-lhe o corpo
e os foram expondo aos olhos da gente
transida de medo, do medo da morte
que causam as ideias!

 

Os restos do mártir

serviram de rasto à passagem das ruas

que andaram com o sonho do propagandista...

 

Fincaram, por último, a sua cabeça
no centro da praça

que ouviu os primeiros ruídos do passo
sonoro do precursor...

 

Coitado do alferes!

Quis a independência para os brasileiros:
então os portugueses lhe deram a morte.

 

E ponto final.

 

        0O0 

 

Depois veio um príncipe,

montado a cavalo,

herói de legenda,

lembrança de mito,

valente e formoso;

juntou os pedaços do Tiradentes,

repôs-lhe a cabeça expressiva de santo,

vincada de beijos e bênçãos

dos seus compatriotas,

e, pra dar-lhe a vida perene da glória,

com um gesto da espada

gritou para os ecos da posteridade,

à margem de um rio tão humildezinho,

o rio Ipiranga,

pobre como a choça do filho de Deus:
"Independência ou Morte!"

 

        0O0 

 

O rio, ouvindo isto,

ergueu-se do leito,

— oh milagre! — rubro

do sangue fecundo do impávido

conjurador.

 

(A história se escreve com sangue!)

 

E saiu correndo pelo país todo,
com as suas lágrimas
dando seiva ao São Francisco,
ao Paraíba, ao Amazonas.

 

Ficou grande do tamanho

da imensidão do Brasil.

Foi engrossando à distância do tempo

e parou nos fastos,

maior do que o oceano da imaginação!

 

(A História é um poema de dor;
se escreve com sangue!)

 

        0O0 

 

Tu, que ouviste a voz do céu da liberdade,
ao som colorido de um sol sem declínio,

Vai, rio Ipiranga!
segue em tuas águas caminhando sempre...

 

 

Página publicada em marco de 2019; página ampliada em dezembro de 2019