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Sobre Antonio Miranda
 
 


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

MIRTES WALESKA SULPINO

 

Paraibana,  Caririzeira, cursou Letras na UEPB e atualmente cursa Comunicação Social na mesma instituição. Escreve desde’98 após conhecer os poemas de Florbela Espanca, Cecília Meireles e os livros de Machado de Assis, esses últimos a acompanhava desde a infância e adolescência, quando morou uma no município de Boqueirão com os seus avós. Após alguns anos residindo em Campina Grande, onde conviveu no universo acadêmico com alguns escritores, hoje reconhecidos, regressou à Boqueirão e atualmente é presidente da ABES ( Associação Boqueirãonse de Escritores) que conta com cerca de trinta associados, sendo doze poetas/escritores. São poetas, contistas, ensaístas, cordelistas; do mais letrado ao menos instruído. A mistura do conhecimento e da sabedoria popular, os ingredientes certos para se perpetuar os saberes. Sua poesia pode ser lida no Blog que tem o mesmo nome do seu livro, Versos Expressos, no seguinte endereço: http://mirteswaleska.blogspot.com.   

         Os poetas Mirtes Waleska Sulpino e Antonio Miranda na 9ª Bienal Internacional do livro do Ceará 2010.

                                 ABUTRE VORAZ 

                        No sol quente escaldante do sertão
                   onde o vento queima feito labareda
         o homem labuta à procura de pão, alimento visceral.
                   usa a enxada, arma da sobrevivência,
                   Como um guerreiro usa o seu punhas. 

                   Calangos, mandacarus, xiquexiques.
                   São suas companhias do dia-a-dia,
                            Compartilham seus ais,
                   Seus dias quentes e as noites vazias.
                   A morte à espreita daquele que jaz. 

                   O solo infértil, seco da chuva
               Cheiro de morte exalando do chão
              Animais ressequidos, virando poeira.
                   Ao seu lado um abutre voraz,
Faz-lhe companhia, disputando seu féretros restos com os demais. 

               Cotidianamente o homem menino,
                                  Bicho, rapaz.
                   Em busca da sobrevivência,
         Fugindo das garras da “indesejada das criaturas”,
                                  Abutre se faz. 

 

                 APRENDENDO A VOAR

 

        

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                                                  .                   Um dia saio de mim
                                                           .                                  De minha casa,
                                                                                              Do meu casulo.
                                                           .                                              E desenho,
                                                           .                                    - com poesia –
                                                              .        .           Borboletras no céu.                                                                                                                              

                                                                                                                    

                                                            oesia

                                               (In) P
                                                              erfeita

 

                             Não quero rimas fáceis,
Quero o vento espalhando meus versos jogados sobre a mesa,
                              escritos em um papel qualquer.
                   Quero todas as palavras que caibam em mim,
Na minha poesia, na nossa velha canção que guardo na lembrança.
                               Quero a metamorfose das idéias,
                       da minha fantasia desenhada nas nuvens,
                               A procura de alguém a decifrá-la. 

                                Quero  a poesia imperfeita
                                      o soneto inacabado
                                  o epitáfio imortalizado
                                   A causa do meu viver.                         

                                                             

                        UM LIVRO À PARTE 

                                      Sou poeta sem rosto
                                      sem nome, sem cor
                            Sou poeta nas veias, nas teias. 

                              Do imaginário promissor,
                                      Sou poeta alado
                             Curvado perante o criador. 

                                Sou poeta dos sonhos,
                                   Desertos, miragens.
                                  Escultor de palavras
                                         Poeta, sim.

                                             Eu sou!  

 

 

Página publicada em abril de 2010


 

 

 
 
 
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