GILBERTO NABLE
Gilberto Tadeu Nable nasceu em Aiuruoca, pequena cidade do sul de Minas, em 1954. Ali passou a infância e parte da adolescência. Formou-se em medicina pela Faculdade de Ciências Médicas de Minas Gerais no ano de 1977. Publicou Elegias Urbanas e outros Poemas em 1988, e Menino Abstrato (conros) em 1995, ambas edições do autor em pequenas tiragens. Publicou também Percurso da Ausência ( 7 Letras, 2006) e O Mago sem Pombos (7 Letras, 2008).
“(...) gostei muito do que li. Não apenas pela qualidade, evidente, de seus versos, no rigor construtivo da composição, na elaboração das imagens, mas também por dois fatores algo negligenciados por muitos dos novos poetas: um teor comunicativo aliado à densidade reflexiva; esta, baseada nos fragmentos, fissuras e recosturas da experiência cotidiana; aquele, escapando da gratuidade hedonista que desconsidera o universo do leitor.” Antonio Carlos Secchin
Autor recomendado por Renata Pallottini para o nosso Portal de Poesia.
De
PERCURSO DA AUSÊNCIA
Rio de Janeiro: 7Letras, 2006.
ISBN 978- 857577-2645
IV
Homem distante, meu pai.
Entanto gostava de pássaros.
Comigo não se importava tanto,
criança sem rima e canto.
A mim, tratador de canários,
cabia limpar as gaiolas,
soprar as cascas do alpiste,
e pendurá-los, alegres, ao sol.
E eram vários, belos, coloridos:
os canário-belgas, os pintassilgos.
Solto, o azulão voava rápido,
no próprio relâmpago das asas,
e pousava no dedo de meu pai,
como nas mãos de um mágico.
E meu peito de menino se acendia,
em pura admiração e espanto.
Homem distante, meu pai.
Ternura em cerca de espinhos,
como que fechada em armário,
em dez chaves trancada.
Eles eram muitos cavalos
Para Luiz Ruffato
Como se houvesse um contador cruel,
dividindo horas no meu crânio,
e, lá no fundo, atrás das orbitas,
conjugasse as noites e os dias.
E de presente me desse o sono calmo,
e, a seu prazer, a incontável insânia;
seu remoer de instantes e entranhas,
o que não se diz, o que se cala.
Triste viagem através das coisas,
do armário eviscerado nos sapatos,
nessa calma vegetal da noite.
Os olhos arregalados no escuro,
a procurar na vertigem o resto,
o que sobrou do trabalho e dos dias,
gravitando no quarto feito lua,
em torno de mim e de Saturno.
Até que as luzes da cidade,
me devolvam ao abandono,
grata lesma insone,
a transitar o corpo pelas ruas,
a dar bons-dias e a trotar,
solto cavalo no rebanho.
De
O MAGO SEM POMBOS
Rio de Janeiro: 7Letras, 2008
ISBN 978- 857 5774878
VI
Para Antonio Carlos Secchin
Tanto faz como tanto fez.
Mas minha alma não se alegra.
Ela se compraz em coisas belas,
e vulgaridades diversas.
Os rios correm para o mar.
A vida corre para a morte.
Entre uma e outra coisa — dizem —,
é possível escrever uns versos.
Restos de vozes na varanda.
Zumbido de grilos, travesseiros
daquela humilde macela,
tecidos em pesponto e conúbio.
Onde mais sou é aonde não vou,
nesse vôo de asas quebradas.
Asas quebradas, palavras partidas:
a velha boca, murcha e triste,
anunciando os cadáveres, a queda,
que não é dos céus, mas da escada,
que me conduz ao primeiro andar,
onde a chave procura a porta,
e me abre a sala vã de toda sala,
a luz parada sobre a mesa posta,
preparada para a ceia, afinal,
onde se assentam os condenados.
Não faço qualquer figura entre eles,
acostumados que estão a própria sorte.
Não ha mesmo lástima ou revolta
a perturbar nosso calmo repasto.
Som comum de colher no prato,
amigos sorvendo a ultima sopa,
servida entre quatro paredes,
como se tudo fosse justo e exato.
XIX
Certas lembranças são sem sentido,
embora se recomponham a cada manha.
Como se faz com os sonhos desfeitos,
e justo assim» fragmento a fragmento.
Fosse somente na inconclusa tarde
o neutro olhar sem pensamento,
sem o remoer de tempos findos.
0 que sobrou - cinzas - as levasse o vento.
Meu coração não sabe o que perdeu,
e sente tantas coisas — vai e vem,
como se pudesse escolher o mundo.
E pudesse viver na genuína alegria
que nunca tive, nunca foi minha.
Página publicada em agosto de 2009.
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