RAQUEL NAVEIRA
Nasceu em Campo Grande, Mato Grosso do Sul, no dia 23 de setembro de 1957.
Formou-se em Direito e Letras pela FUCMT, atual Universidade Católica Dom Bosco, onde exerce o magistério (Literatura Portuguesa e Literatura Latina), desde 1987, pertencendo ao Departamento de Letras. Mestre em Comunicação e Letras pela Universidade Presbiteriana Mackenzie, de São Paulo. Doutoranda em Literatura Portuguesa na USP.
Pertence à Academia Sul-Mato-Grossense de Letras e ao PEN CLUBE DO BRASIL.
Escreveu vários livros, entre eles: ABADIA (poemas, editora Imago,1996) e CASA DE TECLA (poemas, editora Escrituras, 1999), indicados ao Prêmio Jabuti de Poesia, pela Câmara Brasileira do Livro. Escreveu ainda o infanto-juvenil, PELE DE JAMBO e o livro de ensaios, FIANDEIRA.
Unindo história e poesia, publicou os romanceiros GUERRA ENTRE IRMÃOS (poemas inspirados na Guerra do Paraguai) e CARAGUATÁ (poemas inspirados na Guerra do Contestado), que se transformou no curta-metragem COBRINDO O CÉU DE SOMBRA, monólogo com a atriz Christiane Tricerri, sob a direção de Célio Grandes.
Recentemente lançou o CD Fiandeiras do Pantanal, onde declama seus poemas, acompanhada pela voz e a craviola da cantora Tetê Espíndola.
A obra de Raquel Naveira tem enorme fortuna crítica, sendo reconhecida e apreciada por escritores e críticos como Fábio Lucas, Lygia Fagundes Telles, Nelly Novaes Coelho, Antônio Houaiss, Lêdo Ivo e outros.
Raquel Naveira apresenta o programa literário PROSA E VERSO, no canal universitário (canal 14, da NET), onde já entrevistou Adélia Prado, Zuenir Ventura e Ignácio de Loyola Brandão. Profere palestras e faz leituras de seus poemas por todo o país.
Raquel Naveira ocupa a cadeira no. 8 da Academia Sul-Mato-Grossense de Letras.
PÁSSAROS
Raquel Naveira
Incrível como os pássaros me visitam. Desde cedo ouço os seus pios na janela, como se quisessem conversar comigo numa linguagem que guarda o mistério da criação. São leves e rápidos esses mensageiros do céu. Um, pousado na amoreira, olhando-me de soslaio, parece um profeta de avental marrom e cabeça amarela.
O poeta Manoel de Barros (1916-2014) amava os pássaros. Corro até a estante e encontro o livreto Compêndio para uso dos pássaros. Uma edição antiga, de 1960, da Livraria São José, do Rio de Janeiro. A capa ilustrada com um desenho, talvez de seu filho João, então criança. A primeira parte tem um subtítulo, “De meninos e pássaros” e inúmeras citações a aves do Pantanal, daqueles ermos por onde andavam o poeta e seu menino João: “Vi um rio indo embora de andorinhas”; “Nas ruas do vento brincavam passarinhos”; “...aquele cardeal, você viu? Fez um lindo ninho escondido bem”; “João chegava cheirando a pássaros com ilhas”; “o azul passava nas garças o seu céu”; “árvores praticavam sabiás”.
Sim, poeta, naquele tempo andorinhas marcavam a primavera e o verão. O cardeal amargava sua triste solidão. As garças esticavam com elegância seus longos pescoços de penas brancas e os sabiás bicavam laranjeiras em flor.
Neste abril chuvoso, folheio o livro Poemas Tardios, da escritora canadense Margaret Atwood (1939), talentosa em ficção e poesia. A capa, numa edição da Rocco, traz um rosto de mulher com retratos de três pássaros azuis, amarelos e pretos, talvez corvos, grous, gaviões ou melros, não sei. A própria autora nos explica em carta aos seus leitores: “E pássaros. Há mais aves nestes poemas do que nos livros anteriores. Desejo que haja ainda mais pássaros no próximo livro de poemas, deve haver um, e também desejo que existam mais pássaros no mundo. Que possamos ter esperança.”
Há mesmo muitos pássaros nesse livro: aves cujos nomes não desapareceram, pois os pássaros não precisam dos nomes perdidos; corvos como sinal (talvez de guerra, imagino eu diante das más notícias); o colhereiro no musgo verde, entre velhos salgueiros; o albatroz voando alto sobre o mar limpo; pássaros com asas de anjos e anjos com garras; um tordo de voz adorável; uma pluma cortada e afiada que virou pena de tinteiro. E, finalmente, o poema mais lindo de todos que começa assim: “Se os pássaros fossem almas humanas, qual pássaro seria você?” E termina: “Sei que você não é um pássaro embora tenha voado para longe, muito longe. Eu preciso que você esteja em algum lugar...” Doeu! Em que lugar estará minha filha passarinha que voou para longe? Preciso ouvir a voz dela, saber onde está, neste exato momento.
A pergunta ficou ecoando dentro de mim: que pássaro seria eu? Uma coruja noturna, cheia de sabedoria? Uma águia inflada de vitória e autoridade? Um beija-flor alegre e satisfeito com o mel das flores? Um pintassilgo com uma mancha vermelha de sangue no peito? Uma galinha sentindo falta de seus pintinhos para cuidar? Um pavão com olhos e estrelas na cauda? Um cisne cantando até a morte na expectativa de alcançar a vida eterna?
De todos os pássaros, o que me representa é o rouxinol, doce e queixoso, com
Escrevi:
ROUXINOL
Não seria capaz de reconhecer um rouxinol...
Será um pássaro roxo?
Terá na garganta um sol?
De onde veio o rouxinol?
Da China?
Da montanha azul?
Do primeiro arrebol?
Como voa um rouxinol?
Alto, sobre as montanhas?
Baixinho, contornando o rio,
O prado que parece um lençol?
Como canta um rouxinol?
Com notas suaves?
Com tons de outono
Como alguém muito só?
Se abrisse a janela
Teria chance de ver entrar um rouxinol?
Será que ele pousaria sobre a caixinha de música
Ou sobre o meu cabelo em caracol?
Um pescador desavisado,
Que nunca tivesse visto um rouxinol,
Poderia confundi-lo com um peixe
Debatendo-se na ponta do anzol?
Quem faz da saudade,
Da dor,
Da melancolia
Um grande rol,
Deve trazer no peito
A pena de um rouxinol.
TEXTOS EM PORTUGUÊS / TEXTOS EN ESPAÑOL
REVISTA DA ACADEMIA DE LETRAS DO BRASIL. No. 8– jan./jun. 2022. Editor: Flavio R. Kothe. Brasília, DF: Editora Cajuína, 2023. 160 p. ISSN 2674-8495
A CONQUISTA DO MÉXICO PELOS ESPANHÓIS
Stella Maia
Stella Maia,
Estrela de fogo,
Iluminando o México.
Stella Maia,
Mulher-Sol
Adornada de plumas,
Colares de pedras,
Braceletes metálicos,
Segurando
Um girassol amarelo,
Uma margarida de ouro,
Um broche de pétalas.
Stella Maia,
Deusa de lábios rubros,
De raios ocres,
Coroada
De arcos
E fagulhas de brilhante.
Estrela das civilizações perdidas
Dos astecas e dos maias.
Joguar
Na selva,
Ao som de tambores,
Vive o espírito do jaguar.
Senhor das montanhas,
O sol negro do crepúsculo
E a Estrela D´Alva
Alimentam suas entranhas.
Deus-Jaguar,
Jaguar-homem,
Salta com garras
E os olhos de jade
Sobre o vale onde jaz
A raça índia.
Milho
Milho,
Mágico filho da América,
Planta sagrada,
De douradas sementes
Que se espalham
Entre palhas
E festões.
Enigma amarelo,
De pequenos elos solares,
Sem ele
Não haveria o mundo,
Nem o homem,
Não fosse esse farelo
Que engendrou o próprio pai.
Casca compacta,
Espiga ereta.
Que guarda os grãos,
O pólen,
A colheita,
A ceia farta,
De angu pesado,
De farinha moída
Que sustenta.
Milho,
Tua origem,
Entre o junco e a cana,
É a prosperidade americana.
Águia
O sacerdote,
Capacete em forma de águia,
Manto de pedrarias,
Desfila pelo pátio,
Ao som de tambores,
Sobe os degraus da pirâmide.
Ao longe,
Pousa num cacto
A águia imperial.
Corações humanos
Corações,
Corações humanos,
Exigem nossos deuses
Com suas bocas de pedra
E seus desejos soberanos.
Corações palpitantes,
Pulsantes,
Escorrendo sangue
E águas primordiais;
Centros da inteligência,
Da intuição,
Dos comandos vitais;
Luzes da alma,
Revelações,
Mistérios divinais.
Nossos deuses exigem
E nós, vestidos de negro,
Com nossos turíbulos
Em formato de taça,
A vista baça,
Colhemos da caverna
O pássaro de veias quentes
Que se debate no peito.
Nossos deuses exigem,
Seja para a plantação,
Para os negócios
E casamentos.
Um coração,
Um princípio,
Uma perversão
Em oferecimento.
Exigem.
Cada vez mais sanguinolentos,
Corpos e crânios se amontoam
Enquanto nossos espíritos ficam saturados
E nossos passos mais lentos.
Primavera
A jovem veio de branco,
Coroada de lírios,
Na pele o róseo da aurora,
O viço dos jasmins.
A cerimônia era para o deus da chuva,
Que espalha gotas multicores
Pelo arco-íris
E tira da sacola batatas,
Girassóis
E borboletas.
Tremeu
Como lebre
Quando viu a faca,
O cabo de pedrarias;
Arrancaram-lhe o vestido,
Esfolaram sua pele
Como peças de cetim
E com ela cobriram
A relva do jardim.
A primavera chegou
Com seu manto vermelho
De papoulas.
 |
Imagem: https://pt.aliexpress.com
Montezuma
O imperador Montezuma
Coloca sobre a cabeça
o cocar verde de plumas,
Entre a fumaça de incenso,
Tenta afastar os maus presságios;
Vira luzes estranhas na bruma,
Incêndios nos templos
e fora avisado
De que homens estranhos viajavam
Em navios de asas brancas
Sobre as espumas
O reino de Montezuma
Ruma para o fim,
Não adianta aliar força e sabedoria
Contra um fantasma.
Montezuma,
Em transe,
Não oferece resistência
E a profecia se consuma.
Chuva de flores
Uma chuva de flores
Derramou-se sobre nossas cabeças
Crisântemos,
Heliotrópios,
Íris,
Orquídeas
Peônias,
Rosas
E girassóis
Caíram do infinito
Numa profusão de perfumes
E matizes que iam do amarelo
Ao azul absinto.
Agitamos bandeiras
Em sinal de júbilo
E, delicados,
Empunhamos a copa dos chapéus,
Tecemos guirlandas
Sobre nossas vestes.
Terá sido a deusa do prazer,
A cosmogonia do sol?
Coincidiu com a vinda
Do conquistador espanhol.
Seres monstruosos
Seres monstruosos
Vieram do mar
Em casas flutuantes;
Cabeça,
Braços
E tronco
São de homens,
Mas as pernas se confundem
Com o volume
E as patas
De um cervo.
O rosto,
Coberto de uma barba negra,
O peito
Forrado de placas de prata.
Andam em bando,
Alimentam-se de carne crua,
Raptam e violentam nossas mulheres,
Brutos, insanos,
Serão bestas?
Serão deuses?
Mulher misteriosa
Á noite,
Uma mulher misteriosa,
Vestida de um negro
Esburacado de estrelas.
Caminha por ruas e canais
Gritando:
— Ó! Meus amados filhos,
Estamos prestes a desaparecer,
Daqui a alguns instantes
Será nunca mais!
Poço Sagrado
Poço sagrado,
Aberto no leito da rocha,
O céu se reflete em suas águas
Com jorros de silêncio,
Seu bojo de espelho
É o começo do abismo.
Poço sagrado,
Túnel de luz,
Em seu fundo
Há uma escada
Que conduz à salvação.
Nesse poço
Ao nascer do sol,
Atiramos as mais belas jovens,
Enfeitadas de joias
E tiaras de ouro,
As que resistem até o meio-dia,
Voltam nuas,
Arrepiadas,
Cabelos em pé,
Contando segredos
Que aumentam o mistério
De nossa fé.
Pirâmide do sol
Sobre aquela pirâmide,
Construída com calcário,
Pintada de vermelho,
Reúnem-se nossos deuses ao pôr do sol,
Preparam uma enorme fogueira,
Rugem como tigres
Enquanto se atiram nas ruivas labaredas;
É por isso que o sol nasce de novo,
Gema de ovo
Que explode vida,
Pequenos topázios
Que iluminam o vale.
Serpente Emplumada
Serpente emplumada,
Misto de pássaro
E serpente,
Verde pele,
Pegajosa
E fria.
Serpente emplumada,
Carregando no dorso
Nuvens de chuva prateada,
A língua é um relâmpago
Atravessando a madrugada.
Nuvem serpente,
Baba de orvalho,
Úmida aurora.
Serpente emplumada,
Nutrida de amor,
Morta de desejo
Pela própria cauda.
Avenida dos Mortos
A Avenida dos Mortos
Corta a cidade,
Ladeada de caniços
E carrancas de pedra,
Por ela caminham os sacerdotes
Ao compasso soturno dos tambores.
Vejo
O cortejo de almas
Segurando palmas amarelas,
Marchando calmas
Na direção da cidadela.
 |
https://www.istockphoto.com/br
Resgate
Ele voltou,
Quetzalcoatl voltou.
O deus exilado voltou do fim do mundo,
Do fim dos tempos
Na água de Fernando.
Voltou para a vingança,
Para a aliança inimiga,
O imperador treme,
Quer reagir,
Mas se cansa.
Propõe o resgate:
Pagará sua liberdade com presentes.
Tecidos finos,
Plumas brilhantes,
Conchas e pérolas,
Rodas douradas
E pingentes.
Cortés sorri, entusiasmado,
Valera a pena a aventura,
Encontrara o tesouro ambicionado.
Marina
Na costa de Tabasco,
Cortés comprou a mais preciosa pérola:
Uma jovem indígena,
De cabelos longos
E pele de açucena.
Seus olhos,
Frutos negros,
Tinham o brilho da inteligência,
Em breve falava o espanhol
E tudo dominava com ciência.
Meigamente,
Entre beijos,
Marina contava as lendas,
Os segredos,
Os pontos fracos
Dos astecas.
Cortés
Seguiu a intuição feminina,
Os conselhos
Da sábia Marina.
Noite triste
Do topo mais alto
Ecoa o grito:
— Os estrangeiros estão fugindo!
Ao som grave de um tambor,
Canoas atravessam os lagos,
Astecas enfurecidos
Atiram flechas e pedras
Nos soldados.
Empilham-se nos canais
Arcas de ouro,
Munições,
Armaduras,
Carretas,
Corpos de espanhóis e índios
Formando um massa
De carne e destroços
Por onde passa
O restante do exército.
Noche triste,
De morte e lamento,
Os sobreviventes se reúnem
Sob um cipreste
E marcham para o leste.
Varíola
De Veracruz
Veio o temível aliado:
A varíola:
Veio numa onda de febre,
De pústulas,
E se espalhou pelas peles,
Pelas bocas,
Pelas traqueias
Com seu manto púrpura.
Que louca divindade
Entra pela boca
Como uma bolha,
Um inseto
E torna todos
Um monturo de infectos?
Tenochtilán
Tenochtilpan,
Debilitada capital asteca,
Tuas noites são febris,
O inimigo te espreita,
Corta teus aquedutos,
Devasta as tuas margens.
Onde as ramas férteis?
Os jardins flutuantes?
O lago propício à conoagem?
Padeces sob o peso dos canhões,
Os bergantins
Destroçaram tuas canoas
Como casca de noz.
Mas ainda tens voz:
A voz dos teus tambores;
De tua resistência,
De teus últimos imperadores;
A voz de quem não trocou mensagens,
Não se rendeu
E agonizou entre gemidos e dores.
Museu do México
Museu,
Palco para dramatização
De um espetáculo grandioso:
Ali estão o deus da noite,
O guerreiro tolteca,
Restos do templo de Tula,
Escudos de borboleta,
Túmulos dos sacerdotes,
Máscaras de jade,
Imensas cabeças
Sóis fosforescentes.
Por toda parte,
Lembranças,
Símbolos,
Lascas,
Fragmentos,
Peças dignas
Dos ancestrais astecas.
De pedra e alumínio,
Basalto e vidro,
Estuque e bronze,
Passado e futuro,
Indígenas e espanhóis
Formou-se uma revolução mestiça
Que atiça com coragem para o futuro.
Cidade do México
Tenochtilán jaz sepultada sob as ruas,
a Cidade do México ergueu-se sobre as
ervas daninhas,
Raízes dos arbustos,
A argamassa da terra,
As estelas de pedra.
A civilização asteca,
O sonho maia
Pereceram,
Mas a glória dos homens
Que trabalharam para construí-los,
Permanece para sempre.
*
Página publicada em setembro de 2023.
VOZES DE AÇO. XXIII Antologia poética de diversos autores. Homenagem à escritora Raquel Naveira. Org. Jean Carlos Gomes. Volta Redonda, RJ: Gráfica Drumond, 2021. 104 p. 15 x 21 cm. ISBN 978-65-86744-31-6 Ex. bibl. Antonio Miranda
Inclui: Um Capítulo Especial em homenagem a Raquel Naveira,
com a bibliografia completa da autora, uma entrevista com a autora,
uma “Fortuna crítica” e textos de Flávia Savary, Diego Mendes Sousa, Flora Figueiredo, Gilberto Mendonça Teles, Lêda Selma, Luiz Otávio Oliani, Paulo Sabino, Reynnaldo Valinho Alvarez e José Eduardo Degrazia. E vários Poesias de Raquel Naveira, dentre os quais adiantamos estes três em seguida:
NOIVA
Vesti-me de noiva
Era jovem
E pensei:
Agora me tornarei diferente.
Serei algo que não conheço,
Mas posso ser;
Ardi,
Tive medo,
Tremi sob rendas e espumas,
Representei como ninguém
O papel de sedutora.
E tu foste o fiador dos meus
sonhos,
Não fugiste de mim,
Bem precioso.
Hoje,
Passados tantos anos,
Somos cúmplices
Em atos delinquentes,
Delicio-me em pensar
Que um dia,
Fui a tua noiva
SANGUE PORTUGUÊS
Fiz jus
Ao meu sangue português,
Este foi o meu fado:
Deixar o passado,
Arremeter-me contra o
[desconhecido,
Acima de minha pequenez.
Desejei tudo:
Uma nova estrela,
Uma nova sorte,
Atribuí ao fado
O meu cansaço
De alma forte.
Estaria morto,
Absorto em mim mesmo,
Se não tivesse partido;
Velas ao vento
Entre rosas e cruzes,
Viajei em busca do meu ideal,
Bem ou mal,
Não sei quando chegará minha
[hora,
Minha vez,
Mas si que fiz jus
Ao meu sangue português.
RAPUNZEL
Rapunzel tinha cabelos longos,
Finos como ouro fiado
Mergulhado em mel.
Rapunzel fazia tranças,
Ia tramando
Com as mãos
As madeixas delicadas
Que serviam de escada
Para o céu.
Rapunzel enredava
Algo que saía de si;
Sua cabeça
Era um tear;
Na torre solitária
Ligava-se por fios a um mundo
Diferente do seu.
Trigais ao vento
De pura intriga
Os cabelos de Rapunzel.
 |
A história vida de Rapunzel, uma jovem de longos cabelos da cor do ouro, aprisionada no alto de uma torre por uma bruxa vingativa. O ápice da história acontece quando um príncipe encontra a torre de Rapunzel e passa a encontrá-la secretamente.
Fonte da imagem e texto acima: www.google.com/
MORTOS NA FLORESTA
Há um momento
Em que contabilizamos os mortos:
Avós,
Tios,
Tios-avós,
Uma geração,
Aí, nós os enterramos na floresta,
Meio corroídos de ácido,
Deformados pela velhice
E passamos um trator sobre as ossadas.
Depois, passeamos pela terra arada,
Empapada da sangue,
O vento soprando
Nas árvores esquálidas
Que soltam cinzas.
CAJADO
Santos e profetas
Apóiam-se em cajados,
Longas varas recurvadas na ponta,
Pontos de apoio
E de poder.
O cajado sustenta o corpo,
Asa presa ao chão
Por imã.
Os cajados,
Galhos secos,
Bordões retorcidos,
Podem dar frutos e flores
Quando seguros pelos poetas.
VINHO
Não há mais vinho!
O mosto está triste,
A vinha murcha,
Meu coração alegre
Agora suspira.
Eu, a noiva,
Cheia de júbilo,
Olhava os convivas
Cantando,
Bebendo vinho.
Eu, a noiva,
Que colhera uvas tintureiras
Para o tônico estimulante,
Dançava ao som dos tambores
E da cítara!
Onde o aroma
Que saía das talhas de pedra
E embriagava de prazer?
Restou um licor amargo
De frutas ácidas e prematuras.
Senhor,
Não há mais vinho
E quero festa.
LEMBRANÇA DO RIO
Da janela da cozinha
Eu via
O rio
Ou era o rio que me espiava,
Espichando o dorso de lama,
Cobra
De couro liso.
Enquanto lavava louça,
O rio,
Escorregadio,
Levava nas águas sem espuma,
Os meus desejos,
Sentimentos
E desvios.
De vez em quando,
Desprendia-se da árvore
Um bugio,
O rio tremia,
A pele eriçada
Num calafrio.
Eu via
E pensava:
Sou moça,
Não vou morrer
Se me atiro
Nesse rio;
Não há dor,
Queimadura,
Lamento
Que ele não cure,
O seu balbucio
É paz e esquecimento.
Ó substância úmida!
Ó existência precária!
Meu corpo escoa
Como água
Como se fosse
PANAPANÁ
Já viram um panapaná?
É uma onda interminável de borboletas
Que pousam sobre o pântano fumegante,
Batendo as asas impacientes,
Sorvendo sais da lama,
Num desassossego
De seres que não cansam.
Já viram um panapaná?
As borboletas formam nuvens,
Miraculoso caudal
De pétalas alaranjadas,
Perdidas e ligeiras,
Em busca de flamas brilhantes.
Crisálidas,
Meninas aladas,
Espíritos viajantes,
Esvoaçam como almas saídas
De estranhas moradas.
Atravessei o panapaná:
Era um banhado,
Um brejo
Banhado de flores,
Virei fada
RETRATO DE UMA INFANTA
Este é o retrato de uma princesa,
Uma infanta,
Que jamais foi rainha
Mas que guarda
Na palidez da face
Uma tristeza oculta,
Um sofrimento
Que a torna imortal
E santa.
O retrato da princesa,
Pequena infanta
Vestida de negro,
Diz que ela nunca se casou,
Que sucumbiu
No auge da vida
A uma febre,
A uma chama
Que a consumiu
E fechou-lhe a garganta.
O retrato da princesa,
Pobre infanta,
Mostra um corpo frágil,
Uma cabeça erguida,
Uma testa ampla,
Gerada por príncipes,
Talvez das Astúrias,
Há no seu olhar
Um fascínio que encanta.
No retrato da princesa,
Um espelho ao fundo
Devora a sua imagem,
O seu sonho de infanta.
.../
Seria ela Margarida?
Amélia?
Maria?
Teria sido solitária,
Exilada,
Sem reino,
Sem destino,
Decapitada?
O que há nesse retrato
Que tanto me espanta?
De
SENHORA
São Paulo: Escrituras, 1999
MODA III
O manto cinza,
De cânhamo,
Cobre meu corpo com aspereza;
Rústico como a pobreza.
Combina com pés descalços,
Lágrimas
E tristeza.
ROSALÍA
(Em homenagem à poetisa, Rosalía de Castro, de
Santiago de Compostela)
Rosalía,
Vestida de negro,
Caminha pelo vale,
Sombra entre os pinos angulosos
E os gritos das aves
Nas avelaneiras.
Coração carregado de terrores secretos,
Rosto abatido,
Mãos trêmulas como ervas,
Caminho rumo a Santiago,
No prumo da perfeição.
Passa por bosques,
Ribeiras,
Atravessa a tempestade,
A neblina espessa,
Nuvem ligeira,
Que caminha.
Ao longe,
Ouve os sinos da igreja,
Que fazem chorar,
Rezar soluços,
Lembra-se de Tiago,
O pescador,
O apóstolo
Passado a fio de espada,
A tristeza come-lhe as entranhas.
È preciso chegar a Compostela,
Ao abrigo,
Peregrina que foge de si mesma
E se rebela.
É preciso aplacar a raiva,
Depor a foice
De quem faz justiça com as próprias mãos.
Chove pelo caminho,
Amarfanha-se o vestido,
O negror do linho penetra a pele:
Onde a cantiga galega
Ao pé das fontes e arroios?
Onde os ramos de açucenas nos muros?
Onde os rosais floridos?
Tudo seca,
Tudo morre.
Rosalía,
Estrela negra,
Embrenhou-se
Na Via Láctea.
 |
NAVEIRA, Raquel. Caraguatá (Poemas inspirados na Guerra do Contestado). Campo Grande, MS: 2007. 75 p. ilus. formato 14x21 cm. autografado Col. A.M. (EA)
NAVEIRA, Raquel. Guerra entre irmãos (poemas inspirados na Guerra do Paraguai). Campo Grande, MS: 1993. 71 p. formato 14x21,5 cm. ex. autografado. Col. A.M. (EA)
VI - SOLO GUARANI
Solo guarani: palco da guerra,
Vale em que se cruzam
As águas do Paraná,
Quase mar
E as do Paraguai,
(Sobre os camalotes voam papagaios).
Solo guarani,
Piraretã, patriazinha,
Onde os índios bebiam mel silvestre
E se tatuavam de preto e anil.
O solo guarani
Selou a sorte de Solano,
Sonhava com a glória,
O oceano
E não transpôs a fronteira
De sua própria terra,
Encurralado e só.
NAVEIRA, Raquel. Casa de tecla. São Paulo: Escrituras Editora, 1998. 101 p. 14x21 cm. Capa e ilustrações (impressas em cores e coladas em folhas do miolo) por Ana Zahram. Tiragem: 1000 exs.
CANTO DE SEREIA
Vem, meu Ulisses,
Detém teu barco,
Sou sereia sedutora,
Sirena suave
Que atrai para o abismo.
Vem, meu navegante,
Para a minha caverna,
Minha gruta secreta
Onde te devoro
E te encanto.
Vem, meu bravo,
Venceste Tróia
Com tua astúcia,
Descansa em minha ilha,
Entre penhascos negros
E precipícios de espumas.
Vem,
Sou sereia,
Cauda de peixe,
Toda vulva,
Estranho molusco
Que te descarna
E te sepulta
Nos baixios do mar.
NAVEIRA, Raquel. Quarto de artista: Guilherme de Almeida, Castro Alves, Dicke, Nejar, Lorca, Van Gogh, Manoel de Barros e Virgilio. Rio de Janeiro: Ibis Libris, 2013. 178 p. 14x21 cm. ISBN 978-85-7823-145-3
CAMPESTRE
Há um grilo que brilha
Agarrado à folha
E uma estrela que canta
Presa na mata.
Há um orvalho que escorre
E morre na grama.
Ha uma rosa que perfuma
E penetra na cama.
Há pessoas que falam,
Ao redor de luzes esparsas,
As faces imersas na cor do fogo,
Um jogo de cartas...
Ha louças recostadas, na pedra,
Plantas amontoadas nas janelas,
Panelas magicas nas paredes,
Estranhos doces em gamelas...
Ha silêncios que preparam auroras,
Preces que desfiam as horas,
Medos de bichos e caaporas.
Ha tanta paz.
Tanta paz onde moras.
NAVEIRA, Raquel. Fiandeira. São Pauli, SP: Estação Liberdade, 1992. 95 p. 14x21 cm. Capa: Helio Poszar. O Sumário revela uma lista de textos sobre diversos temas, alguns focando a poesia: “Nomes Femininos” (sobre a poesia da autora), “Poesia Sociológica”, “ O Fazer Poético” e outros associados ao tema.
VERÔNICA
Estava na rua quando ele passou:
A capa púrpura,
A coroa de espinhos,
O lenho sobre os ombros;
Descontrolada,
Chorei por ele,
Por mim,
Por meus filhos;
Corri soluçando entre o povo
Que cuspia,
Vociferava,
Injetados de raiva e sangue;
Aproximei-me dele,
Nas mãos um pedaço de linho
Que teci na primavera,
Nossos olhares se cruzaram
E o dele era uma campina azul,
Um oceano liso,
Um friso de luz;
Enxuguei o suor de seu rosto
Que, por um instante,
Apoiei com os dedos;
Qual não foi minha surpresa
Ao perceber naqueles traços vermelhos,
Impressos no pano,
A sua santa fisionomia!
Esta história é verdadeira,
A imagem é verdadeira,
"Vera icon".
NAVEIRA, Raquel. O arado e a estrela (ensaios). Campo Grande, MS: Universidade Católica Dom Bosco, 1996 167 p. 179 p. 14x21,5 cm. O livro está dividido em 4 partes, as três primeiras sobre “Temas regionais”, “Temas históricos”, “Temas místicos” e a última com “Temas sobre o fazer poético” em que disserta sobre a poética e ilustra com poemas seus e de outros autores (Drummond, Bandeira, etc.). Col. A.M.
CONCEIÇÃO DOS BUGRES
Conceição transformava madeira em bugres
Numa festa de suor, serragem,
Cera de abelha.
Conceição,
Afilhada de Nossa Senhora,
Benta com o estigma de mulher pobre.
Conceição via o sol cair no lago do Amor
Enquanto tomava mate
Na cuia da morte.
Conceição,
Vela consumida até o fim,
Recendendo guavira.
Conceição
Foi esculpir bugres na noite índia,
Nos riachos puros onde fremem sapos.
(NAVEIRA, 1991:73)
NAVEIRA, Raquel. Canção dos mistérios. São Paulo: Paulus, 1994. 13x20 cm. 56 p. ilus. p&b Ilustrações: Vêny. ISBN 85-349-0190-2
JESUS A CAMINHO DO CALVÁRIO
Sobre teu ombro ferido
Depositaram a trave da cruz,
E como doeu
Aquela chaga em teu ombro;
As costas,
A coluna,
O pulmão engaiolado nas costelas,
Tudo te doía,
Que peso massacrou teu dorso débil!
Por três vezes caíste
A caminho do monte Calvário,
Fui Simão de Cirene,
Aquele que carregou a cruz para ti
E te consolou,
Fui uma daquelas mulheres que batiam o peito
E te lamentavam.
Estou contigo. Senhor,
Compartilho de teu martírio
E tu compartilhas do meu.
NAVEIRA, Raquel. Stella Maia e outros poemas. Campo Grande, MS: UCDB, 2001. 113 p. formato 12,5x17 cm.
PANTANAIS
Quem poderá esquecer esses carandazais,
Que abanam com seus leques o rio Paraguai?
Quem poderá esquecer esses canais
Que se abrem entre camalotes e lodaçais?
Quem poderá esquecer esses pantanais
Que trazem surpresas de plantas e animais?
Quem poderá esquecer esses navios estivais,
Que descem o rio ao som de cantigas natais?
Quem poderá esquecer as terras brancas, minerais,
Onde os passos rangem deixando sinais?
Quem, estando longe ou perto,
Poderá esquecer o que não se esquece jamais?
NAVEIRA, Raquel. Nunca-te-vi. São Paulo, SP: Estação Liberdade, 1991. 76 p. 13,5x20,5 cm. Capa e ilustrações: Hélio Poszar. “ Raquel Naveira “ Ex. Biblioteca Nacional de Brasília.
CARNEADA
Era dia de carnear vaca,
Dia de faca,
De matança,
De aves negras,
De céu cruento.
Os homens iam pro campo
Com a promessa de carne
E eu ficava imaginando
As lágrimas saltando dos olhos mansos,
O bicho estrebuchando nos cascos.
Quando voltavam,
O sol ardendo como brasa no crepúsculo,
Carregando fígado e coração,
Encharcados de sangue,
Impregnados de delícia selvagem,
Minha alma se confrangia,
Enquanto, resignada e faminta,
Observava as chamas preparadas
Para o bárbaro banquete.
NAVEIRA, Raquel. Abadia (poemas). Rio de Janeiro: Imago Editora, 1995. 100 p. (Série Poesia) 14x20,5 cm. ISBN 85-312-0457-7 N. 08 679 “Raquel Naveira “ Ex. bibl. Antonio Miranda
CARVOARIAS
Galopa o rio entre ribas altas,
Com suas águas barrentas,
Um rio pardo
Como um cavalo castanho
De crinas e reflexos amarelos.
Ao redor do rio,
Pelo cerrado,
As carvoarias queimam,
Ardem
Dia e noite,
Madeira,
Lenha,
Eucalipto,
Tudo é jogado nas fornalhas
Que cospem carvões,
Sólidos cubos negros,
Tições de brasa extinta.
Bocas vorazes
Soltam cinzas,
Rolos de fumaça
No céu carvoento,
Coalhado de aves negras.
Os carvoeiros
Têm carcaças corroídas,
Consumidas no fogo,
Esquálidos esqueletos
De homens e meninos raquíticos
Que carvoejam
E se encarquilham
No calor do forno.
Caminhões passam carregados
E todos os seres viventes,
Árvores e gente,
Parecem restos carbonizados
Resistindo ás labaredas comburentes.
|
| |
TEXTOS EN ESPAÑOL
Extraídos de la
ANTOLOGÍA DE LA POESÍA BRASILEÑA
Org. Trad. de Xosé Lois García
Santiago de Compostela: Edicións Laiovento, 2001.
MUERTOS DEL BOSQUE
Hay un momento
En que contabilizamos a los muertos.
Abuelos,
Tíos,
Tios abuelos,
Una generación.
Los enterramos en el bosque,
Médio corroídos por ácido,
Deformados por la vejez
Y pasamos un tractor sobre el osario.
Después, paseamos por la tierra arada,
Empapada de sangre,
El viento soplando
En los árboles escuálidos
Que desprenden cenizas.
BASTÓN
Santos y profetas
Se apoyan en los bastones,
Largas varas curvadas em la punta,
Puntos de apoyo
Y de poder.
El bastón sustenta el cuerpo,
Fardo pesado
Como hoja.
El bastón equilibra el cuerpo,
Asa prendida al suelo
Por un imán.
Los bastones
Palos secos,
Cayados retorcidos,
Pueden dar frutos y flores
Cuando los aseguran los poetas.
VINO
ίYa no queda vino!
El mosto está triste,
La viña marchita,
Mi corazón alegre
Ahora suspira.
Yo, la novia,
Llena de júbilo,
Miraba a los comensales
Cantando,
Bebendo vino.
Yo, la novia,
Que había cogido uvas tintoreras
Para el tónico estimulante,
ίBailaba al son de los tambores
y de la cítara!
¿Dónde está el aroma
Que salía de las tinajas de piedras
Y embriagaba de placer?
Quedo un licor amargo
De frutas ácidas y prematuras.
Señor,
Ya no queda vino
Y quiero fiesta.
Imagem de: https://pt.wikipedia.org
A obra de Salomão é muito acessível em obras impressas e na Internet.
Optamos aqui por publicar um texto do livro de RAQUEL NAVEIRA
que, com extraordinária capacidade, analisa esta obra bíblica de Salomão e apresenta i alguns versos (da própria autora Raquel Naveira) sobre o tema.:
O CÂNTICO DOS CÂNTICOS
? UM JARDIM FECHADO
Por RAQUEL NAVEIRA
Extraído de
NAVEIRA, Raquel Leque aberto. Guaratinguetá, SP: Penalux,
2020. 226 p. Projeto gráfico:Cintia Belloc. Imagem da capa: Obra Negra del abanico, do pintor uruguaio Rafael Barrada (1890-1929). ISBN 978-65-992076-1-7
Ex. bibl. Antonio Miranda, gentilmente enviado pela autora.
Incluímos aqui o capítulo sobre a obra O CÂNTICO DOS CÂNTICOS, escrito por Raquel Naveira (p.181-189):
O título hebraico deste livro bíblico pode ser traduzido literalmente por O Cântico dos Cânticos. ? o maior c?ntico nupcial j? escrito. Seu autor, Salom?o (nome que vem e shomô, shalom e significa “Paz”), filho de Davi com Bate-Seba, terceiro rei de Israel, que governou durante quarenta anos com sabedoria, prosperidade, riquezas. Ordenou a construção do templo de Jerusalém, 479 anos depois do Êxodo. Salomão foi um escritor prolífico de 1005 cânticos. Seu nome consta no versículo inicial: “Cânticos dos cânticos, que é de Salomão” e em outros trechos espalhados pelo livro. Ele se identifica com o noivo. Talvez no começo tenha sido uma série de poemas trocados entre ele e a noiva.
??????? O prop?sito da inclus?o do Cantares de Salom?o nas Escrituras ? ressaltar a origem divina da alegria e dignidade do amor humano no casamento. Deus quer que saibamos que a sexualidade pode ser pura, sadia, nobre. Oferece um modelo correto entre dois extremos: o abandono? do amor conjugal para a ado??o de pervers?es sexuais e infidelidade de um lado e a abstin?ncia sexual que nega o valor positivo do amor f?sico, de outro.
São oito capítulos, em que surgem diferentes personagens: emissores que são vozes, o noivo Salomão, a noiva Sulamita , o coro das filhas de Jerusalém (escravas da realeza) se ainda os guardas das vinhas.
No clima místico e sensual dos Cantares,
onde se misturam amor e erotismo, surgiu meu poema “Sulamita”:
Há nela alguma coisa de egípcio:
Olhos oblíquos,
Jeito felino
De quem cai de pé
Mesmo quando salta um precipício.
Há nela alguma coisa de egípcio:
Um mistério,
Um perfume de nardo,
A pele morena
Onde o sol deixou o seu resquício.
Há nela alguma coisa de egípcio:
Tudo que toca
Vira ídolo,
Joia rara,
Fina seda de comércio fenício.
Há nela alguma coisa de egípcio:
Escreve em papiros
Poemas tão indecifráveis
Que alguém pensaria
Ser uma nova forma de suplício.
Há nela alguma coisa de egípcio:
Seu amado é um ramalhete de mirra
Entre seus seios,
Um vinho embriagador,
Um vício.
Há nela alguma coisa de egípcio,
De princesa estrangeira,
De gazela,
De Sulamita
Que se entrega a um rei israelita.
O cântico salomônico divide-se em duas partes: o início do amor (capítulos 1 a 4) e o amadurecimento, o apogeu, a realização plena do amor (capítulos 5 a 8). A linguagem revela alegria e aliança. Honra-se assim o matrimônio e o leito sem mácula, conforme está recomendado em Hebreus 13:4.
Segundo o poeta mexicano Octavio Paz (1914-1998), “o sentido religioso do poema sé indistinguível de seu sentido erótico profano: são dois aspectos da mesma realidade”!. E acrescenta:
“Esta coleção de poemas de amor profano, uma das mais belas já
criadas pela palavra poética, nunca deixou, ao longo de mais de dois
mil anos, de alimentar a imaginação e a sensibilidade dos homens.
A tradição judaica e a cristã interpretam esses poemas como uma
alegoria das relações entre Jeová e Israel ou entre Cristo e a Igreja.”
Paz lembra que a mesma linguagem mística eivada de erotismo
é encontrada no “Cântico espiritual”, de São João da Cruz, um poema intenso e misterioso. Impossível ler seus poemas unicamente como textos religiosos. São um e outro e algo mais: a magia poética, pois a
imaginação e o desejo são os agentes que movem o ato erótico e o
poético. É a potência que transfigura o sexo em cerimônia e o rito e a
linguagem em ritmo e metáfora. O erotismo e a sede do outro. A co-
munhão é o festim entre dois amantes. Na experiência dos místicos,
o erotismo transfigura-se, mas não desaparece. Muda, transforma-se
mas não desaparece. Muda, transforma-se, sublima-se , mas nunca
deixa de ser que é: impulso sexual. O amor é escolha, magnetismo,
predestinação. O erotismo, aceitação. O amor é atração por uma pes-
soa: corpo e alma. O amor atravessa do corpo e procura a alma no corpo. A pessoa interior e inteira. Destino e liberdade se cruzam no
no amor. Ventura e desgraça. A geração, o desejo de reprodução, é
divino. Geramos corpos, almas, ideias e pensamentos. O Cântico dos
Cânticos comprova que o amor pode nos elevar ao êxtase e à mais
alta contemplação.
Para falar das sensações amorosas, Salomão faz referência a pelo menos quinze espécies diferentes de animais e vinte e uma es-
pécies de plantas. O estado virgem da noiva é comparado a um “jar-dim fechado” (4m12). “Jardim fechado és tu, irmã minha, esposa mi-
nha, manancial fechado, fonte selada. Os teus renovos são um pomar
de romãs, cipreste, nardo, açafrão, cálamo e canela com toda sorte de árvores de incenso, mirra e aloés, com todas as principais especia-
rias. És a fonte dos jardins,”) e a consumação do casamento como entrar no jardim para colher seus frutos excelentes (4,16: “Levanto-
te, vento norte, vem tu, vento sul; assopra no meu jardim, para que
se derramem os seus aromas. Ah! Se viesse o meu amado para o seu
jardim, e comesse os seus frutos excelentes!”). Citemos ainda este
trecho para saborearmos mais sinestesias: “Eu sou a rosa de Sarom, o lírio dos vales. Qual lírio entre os espinhos, tal é a minha amiga en-
ter as filhas. Qual macieira entre as árvores do bosque, tal é o amado
entre os filhos, desejo muito a sua sombra e debaixo dela me assen-to; e o seu fruto é doce ao meu paladar. Levou-me à sala do banque-
te, e a sua bandeira era o amor.” (2, 1-5) Quanta beleza nesse hino
de amor!
Fiz uma releitura do Cântico dos Cânticos, no poema “Jardim Fechado, que deu título à minha Antologia Poética, com uma mostra
de meus mais de 40 anos dedicados à Poesia, editada pela Vidráguas,
em 2015. Diz o poema:
Vem, noivo meu,
Entre no jardim
Fechado,
Selado,
Cheirando a nardo e jasmim.
Vem, noivo meu,
Dá volta ao muro,
Abre a porta estreita
E, no canteiro de mandrágoras,
Cinge-me o corpo com teus braços
Bem na altura do rim.
Vem, noivo meu,
Até o centro
Onde há fontes e repuxos
E uma gruta macia
Como cetim.
Vem,
Meu delfim,
Atravessa o parque,
O lago de lótus
E prova os frutos deliciosos
Que brotam no íntimo
Da alma que há em mim..
Vem,
Gentil serafim,
Peça ao vento que sopre,
Que se derramem aromas
De canela e alecrim.
Vem, jardineiro fiel,
Sobe a escadaria
Que parece não ter fim
E nos leva juntos ao céu.
Sou jardim fechado,
Penetra neste vargim.
O Cântico dos Cânticos é um reflexo da história do Jardim do Éden,
uma via de conciliação com a natureza, onde vislumbramos, através do
amor e do erotismo, a possibilidade do paraíso.
REFERÊNCIAS BIBLIOGRÁFICAS
ALTER, Roger e KERMODE, Frank (organizadores). Guia Literária da Bíblia.
São Paulo: Unesp, 1997.
ALMEIDA, João Ferreira de. Bíblia de Estudos Pentecostal. Casa Publica-
dora das Assembleias de Deus (CPDDA), 1995.
NAVEIRA, Raque. Via Sacra. Campo Grande/MS: Grupo Executivo, 1989.
——————— Jardim Fechado. Porto Alegre/RS: Vidráguas, , 2016.
PAZ, Octavio.. A Dupla Chama — Amor e Erotismo. São Paulo: Siciliano,
1994.
Página ampliada e republicada em dezembro de 2007, ampliada e republicada em jan. 2009.Ampliada em dezembro de 2015.
Assista a "Obra "Leque Aberto" de Raquel Naveira | Livros em Revista" no YouTube:
REVISTA DA ACADEMIA SUL-MATO-GROSSENSE DE LETRAS. No. 17. Setembro de 2010. Campo Grande, MS; 2010.
Ex. cedido por Rubenio Marcelo
Fel
Despeja o fel de tua ânfora
Sobre meus cabelos de escrava,
Sobre minha veste de grega
Úmida e dourada
Despeja o fel de tua boca
Sobre as formas de meu corpo,
Sobre meu poema em latim
Amargo e arcaico.
Despeja o fel de tua alma
Sobre os meus sonhos mitológicos
Em que é anjo no escuro
E eu, mulher,
Entregue ao vento nas cortinas.
Despeja o fel de tua ânfora
Que posso comportá-lo em conteúdo.
Despeja o fel de tua boca
Que posso ampará-lo nas folhas da minha poesia.
Despeja o fel da tua alma
Que sou mulher e é minha sina.
Boiadeiro -pantaneiro
O boi tem olhos ingênuos
Caminha sereno pelos pastos da morte
Ou pelos campos sagrados da Índia.
O boiadeiro marca seu pelo com brasa,
Levanta o arame farpado,
Atrela o arado
E abre a terra,
Abre fundo,
Até sangrar poeira,
Arrebentar sulcos e estrias.
O rio tem olhos de índio,
Flui por entre as tribos
E as fogueiras dos forasteiros,
O pantaneiro aguarda o limo,
Joga as sementes no musgo
E vê a sementeira explodir pelas margens.
A tarde tem olhos de garça,
Traz nas plumagens das nuvens
A tinta rósea do pôr do sol.
O boiadeiro-pantaneiro
Deixa o coração de fora.
Sulcado de limo e lágrimas
Na sementeira de um amor sofrido.
A noite tem olhos de jacaré,
Brilham vaga-lumes na água
Como submersas lâmpadas acesas.
O pantaneiro-boiadeiro
Sente a espessura do mato,
A textura dos cheiros e das crenças
Na fibra escura da natureza.
Olhos de bois,
De índios,
De garças,
De jacarés
Espreitam o homem,
Que é boiadeiro,
Que é pantaneiro.
Amor mitológico
Sou uma ninfa menina,
Dessas que habitam o oco das árvores
E enfeitam os cabelos com boninas,
Sou simples e delicada,
Quase não falo,
Prefiro tocar flauta
E sentir paz quando me calo,
Mas qual não foi minha sina,
Apaixonar-me por um centauro
Que corria disparado na ravina!
Era linda a sua crina dourada,
O seu torso de homem claro
E seu faro logo me descobriu
Como se eu fosse uma égua na baia,
Por mais que eu deseje que esta paixão saia,
Ela me domina:
Fogo que veio no vento,
No sopro de suas narinas;
Quando eu o quero manso e angélico,
Ele é bruto
E me bate com os cascos;
Quando eu o quero viril e bélico,
Ele larga o arco
E me afaga com palavras doces
E desde então
Vivo vagando pela campina
Com o corpo doído
E a alma machucada,
Pois nunca pensei que fosse tão difícil
Amar ou ser amada.
São Jorge
São Jorge,
Grande mártir,
Guerreiro,
Lutador.
De soldado terreno
A soldado de Cristo,
Valente, Arrojado,
Terminou jogado na prisão
Com uma pedra no peito,
Enterrado em cal viva,
Decapitado.
São Jorge,
Cavaleiro medieval,
Cingido com a couraça da fé,
Na mão a espada da justiça
Que fere o dragão do mal.
Ó São Jorge,
Santo oriental,
O demônio assalta,
Ruge,
Quer devorar,
Ajude-nos a combater
Tamanha força infernal!
REVISTA DA ACADEMIA DE LETRAS DO BRASIL. No. 10 – jul./dez. 2023. Editor: Flavio R. Kothe. Brasília, DF : Editora Cajuína, Opção editora, 2023. 165 p. ISSN 2674-9495 No. 10 227
Exemplar da biblioteca de Antonio Miranda
POEMAS SOBRE A GUERRA DO CONTESTADO
(1912-1914)
Serra do Mar
A Serra do Mar
Estende-se pela costa paranaense
E por Santa Catarina
Como um corpo de dragão
Escamado de vales
E esporões,
Espumando massas de calhaus.
Quantas pontas,
Enseadas, lagunas,
Restingas
Pelo cinturão negro do mitológico animal,
imerso no nevoeiro.
Na Serra do Mar,
Contribuiu com a guerra
A brutalidade dos elementos:
O vento,
As águas,
O ar.
Trilhos do Trem
A mata se agita,
Vai ser cortada,
Traçada,
Devastada
Pelo trem.
O comboio marcha veloz,
Bicho fumegando,
Engolindo as terras dos posseiros,
Os pinheiros,
Com seus dentes de ferro.
A mata se agita,
De repente,
Com os dormentes da estrada,
Chegam engenheiros,
Capatazes,
Trabalhadores,
Malandros,
Facínoras,
Gente difusa se nômade
Espalha-se pelo planalto
A mata se agita,
Se descabela,
Grita.
Tudo pertence à Companhia,
A serraria estrangeira,
A turba foge exasperada,
Perdida,
Correndo louca
Sobre os trilhos do trem.
João Maria
Era um santo da terra,
Meu padrinho João Maria,
Um monge,
Um eremita
Vindo da Galileia
Por este sertão
Que ele chamava de “Casa Verde”,
Verde como o chimarrão da cuia
E as águas do rio Uruguai.
Às vezes parecia jovem,
Cheio de energia,
Outras vezes, velho,
Curvado ao peso da sabedoria,
Usava gorro de jaguatirica,
Sandálias de couro,
Roupa de riscadão,
Era tão digno e bom,
Meu padrinho João.
Andarilho,
Aparecia
E desaparecia.
Carregava um oratório,
Uma panelinha de alça,
Onde nunca faltava alimento,
Uma bandeira branca
Como uma pomba vermelha;
Tinha perdido três dedos da mão
Meu padrinho João.
Por onde ia
Espantava doenças,
Esconjurava azares,
Orientava o povo,
Lia o fundo das almas,
Benzia com erva vassourinha,
Dizia que árvore era quase bicho
E bicho quase gente;
Só comia queijo com pão
Meu padrinho João.
Virou mito,
Virou lenda,
Mas garanto que existia,
Era meu padrinho
Esse João Maria.
Maria Rosa
Naquele quarto escuro
Vive Maria Rosa,
A sensitiva,
Ave ferida
E solitária.
Quando menina, diante do altar enfeitado,
De papéis coloridos,
Velas,
E estampas,
Teve o primeiro transe,
Os olhos vidrados,
A voz rouca
Do espírito José Maria.
Prosseguiram os sonhos,
As visões:
Ora São Jorge
Combatendo o dragão,
Ora lanças,
Espadas,
Fuzis,
Canhões.
Moça,
Tomou o vértice do comando.
Do alto de sua glória,
No seu vestido branco,
Enfeitado de fitas azuis,
De penas de pássaros em profusão,
Carregava a bandeira com a cruz verde
Na frente da procissão.
Aos poucos foi percebendo
Seus homens, outrora idealistas,
De ousados lutadores
Transformaram-se em brutos guerreiros,
Chorando e sofrendo
Teve a derradeira visão:
O sol surgindo no horizonte,
Uma nuvem negra vinda do poente,
Cobrindo o céu de sombra
Até a completa escuridão:
Era a ruína de seu Império,
Terrível desilusão.
Um dia apareceu Mattos Costa,
O capitão,
Bravo, leal,
Tão culto...
Os olhos de Maria Rosa
Brilharam num clarão:
Havia luz,
Havia fogo,
Salvação!
Rubra de amor,
Maria Rosa.
Desembarcando na Estação São João,
Mattos Costa foi morto a facão,
Estancou o fio da esperança
Que nascia em seu coração,
Desde então,
Maria Rosa,
A sensitiva,
Ave ferida
E solitária
Vive naquele quarto escuro.
Esconjuração
Esconjuro.
Amaldiçoo,
Lamento, esta história ter que contar,
Como a febre tifo
Chegou a Caraguatá.
O menino de Deus, Joaquinzinho,
Disse que todos os mortos em combate iam ressuscitar
E se o demônio inventasse de ressuscitar os soldados?
Era preciso confundir o Dragão,
Assim, armado de foices,
Faca e facão
Desenterravam cadáveres,
Espicaçavam corpos.
Espalhavam membros pela mata
E riam
As pobres hienas:
As almas jamais encontrarão os pedaços,
Nem formarão osso com osso,
Tudo virou pasto de corvos e guarás.
O vento trouxe a catinga,
Crianças,
Famílias inteiras
Morriam como ervas ao sol.
Esconjuro,
Mas foi assim,
Da cova dos exumados
Que a peste
Chegou a Caraguatá.
São Sebastião
Aqui, em Pedras Brancas,
Entre rochas e bosques,
Vamos erigir nossa igrejinha
E demarcar o quadro santo,
Ergamos palhoças,
Toquemos violas e rabecas,
Dediquemos nossa sede
A São Sebastião.
Nós, os pelados,
Cabeças raspadas em eterna penitência,
Temos nele exemplo de fidelidade e valor:
Militar,
Capitão do Imperador,
Morreu amarado a uma árvore,
Suportando intensa dor.
Assim como São Sebastião
Lutaremos até o fim
Por Deus
E pele monarquia,
Ele, crivado de flechas,
Nós, de balas crivados.
Venuto Baiano
Venuto Baiano
Era bandido,
Vivia na Serra do Tamanduá,
Pelos campos do Bode,
Adestrado nas manhas da luta
Chegou a Caragutá.
Venuto Baiano
Mudou o rumo das coisas:
Cruzou fanáticos
Com bandoleiros,
Pólvora com fogo.
Roubava gado,
Animais,
Roupas,
Ferramentas,
Transformava ovelhas
Em tigres belicosos.
Chico Alonso
Proclamado “Comandante”,
Venuto Baiano indignou-se:
— Como?
Preferido por um assassino,
Amotinador
Incendiário?
Só porque o farsante
Rezou aos pés de uma cruz de cedro
Evocando o monge João Maria?
Venuto Baiano,
Desolado,
Chora e bebe,
Acabou morto no descampado:
De um comandado.
Adeodato
Adeodato
Significa “Filho de Deus”
Em grego,
Mas era Filho do Diabo
Aquele Adeodato
Que no sertão apareceu.
Sucedeu a Chico Alonso
No Comando Geral,
Logo na sagração
Decapitou Antoninho,
O vidente rival.
Daí pra frente ensandeceu.
Alucinado,
Ébrio de poder,
Não perdoava fraqueza.
Desobediência,
Punia sem motivo,
Executava,
Fuzilava,
Supliciava com estaca,
Passava na faca
Quem sustentasse seu olhar.
Queria ser tratado como rei.,
Como santo,
O sanguinário Adeodato.
Preso,
Foi levado em mula encilhada,
De mãos atadas
Para Canoinhas.
Na prisão
Fazia trovas,
Cantava.
Voz grave e poderosa,
Transformado em passarinho
O perigoso gavião.
Era Filho do Diabo
O Adeodato do sertão.
Conceição
Conceição
Era menina
Quando foi violentada pelo padrinho Petrônio
Na fazenda Chuva de Pedra.
Bem no meio do galpão.
Daquele dia em diante
Passou de mão em mão,
Habituou-se ao pecado,
Às manhãs de sedução.
Era tão bonita...
O vestido de chita caía sobre seu corpo,
Roliço e moreno
De rameira,
Adeodato enfeitiçado
Casou-se com Conceição,
Um cinamomo foi o altar,
Ardia um céu azul
Sobre as brasas da paixão.
Conceição não sabia ser fiel,
Que fidelidade se aprende,
É decisão.
Procurava os homens de briga,
Amava a todos e a nenhum,
Porque no fim sentia asco,
A mais funda solidão.
Até que Adeodato,
Querendo casar com Mariazinha,
Dá-lhe um tiro no coração.
Santa Maria
Adeodato
Teve um único ato prudente
Mudar a rede do governo para Santa Maria.
Santa Maria era um vale,
Serpenteado por um rio tortuoso,
Cheio de curvas,
Que descia e subia as montanhas,
Rastejante de líquidos,
Formando trilhos de lama preta;
Em volta, a floresta densa,
De pinheiros e imbuias,
Inhapins,
Cipós rijos como unha de gato;
Invencível a guerra do movimento
No sertão ignotos
Pensava Adeodato
De quépi
E binóculo,
General pelado.
A princípio, na mata,
Havia milho,
Mel,
Pinhão,
Abóbora,
Butiá,
Guabiroba
E de todo lado convergia gente,
Milhares de bocas
Em busca do reduto;
Como surgiram
Tanta morte,
Tanta violência,
Tanta fome em Santa Maria?
Dez, doze reses não dava para nada,
Crianças chupavam sangue do chão,
Tornou-se um inferno o vale de Santa Maria,
Outrora, paraíso,
Agora, devastação.
Cruzes nos Ares
General Setembrino de Carvalho
Teve a ideia:
Usar a aviação,
Voos para cercar a área,
Passar rasante onde houvesse uma fogueira
Sob copadas de árvores na mataria
Aviões reluzentes
Cobrem o céu do Contestado,
Os sertanejos se alegram,
Finalmente chegara o Exército Encantado
Sob o comando de São Miguel.
O mesmo que sepultou Lúcifer no Inferno
E cuja luta prossegue na Terra
Contra o Mal.
Os sertanejos cantam,
Festejam,
Louvam:
Assim como o criado do profeta Eliseu viu cavalos,
Carros de fogo na tela do pôr do sol
E Antíoco, em Jerusalém,
Homens que corriam com roupas de ouro,
Lanças,
Escudos,
Capacetes,
Espadas nuas,
Assim também eles presenciavam
O cortejo fantástico de cruzes no ares.
Saudavam ingenuamente
Os bólidos da guerra.
Quadro
No quadro da guerra no Contestado
Misturam-se as tintas,
As regiões de luz e sombra,
Soldados e jagunços,
Erros e acertos,
Bravuras e covardias,
Grandezas e misérias,
Justiças e injustiças,
Aconchegos e perseguições,
Branduras e violências.
Quadro fúnebre,
De cores carregada,
Mas em alguns pontos há brilhos,
Clarividências,
Vislumbres de que tudo poderia ter sido diferente.
Quadro triste,
Mas há partículas de radiação,
São as almas dos que se bateram por ideias,
Lutaram por seus direitos,
Pugnaram por suas convicções,
Almas que faíscam com estrelas
Na noite de luto.
***
Página ampliada e republicada em novembro de 2024.
Página ampliada e republicada em julho de 2022 |
