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RONALDO COSTA FERNANDES
Tenho com o Ronaldo, além de sermos poetas, mais duas identidades: nascemos no Maranhão e vivemos longos anos na Venezuela. Daí a emblemática dedicatória que escreveu no exemplar de seu excelente livro Eterno Passageiro, no dia 10 de novembro de 2004, no lançamento da obra em Brasília: “Para o poeta, critico, teatrólogo, polígrafo, com a admiração venezuelana, a estima maranhense e o abraço brasiliense do Ronaldo”.
Affonso Ávila escreveu sobre o poeta: “mostra uma força verbal e um cuidado com a linguagem exemplar e surpreendente”.
Ingressa na página dos Poetas de Brasília por indicação do mestre Fernando Mendes Vianna.
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A IMAGINAÇÃO DOS BASTARDOS
Como serão os anjos na velhice? Aqui onde a queda é ascensão não duvido da existência do hálito de Deus. Somos as raízes mortas cheirando a ferro, respirando o incenso do monóxido de carbono. As putas recolhem entre as pernas a espécie sutil de réptil seco de Johntex: o pânico feito de elástico, músculo e noite.
VESTIDO DE FERRO
Tudo teu é de ferro: bolsa, armário e escova de dente. Teu vestido de betume brilha um céu de gesso e espessura.
Os sapatos caminham léguas de carmim.
As lixas de unha limam a aspereza dos amores fugidios, estes amores de lama e rosa, que enferrujam na lixa no tempo.
Os carretéis de linha não bordam a vida, é de náilon tua costura do medo.
E, por fim, teus perfumes amargam a beleza fescenina de nunca atingir o clímax ou preferir a rigidez do aroma.
ANIMAL BARBADO
Este animal que se rasura como quem raspa a orelha do porco para a feijoada de fim de semana, este animal feroz e matutino, como um auto-retrato, como seus olhos 3 x 4, observa a paisagem da janela e do outro lado do vidro está ele mesmo, é ele a paisagem que envelhece cada vez que a freqüenta. Este homem ao espelho, gilete de martírios e angústias violáceas, barbeia seu minuto e sua morte, exasperada e afiada servidão, a consciência espumosa da pequena guilhotina.
OUTUBRO
Odeio as geladeiras que conservam corpos esquartejados; as agendas que escrevem à mão o futuro. Os cães daqui de casa latem para o sol como os lobos para a lua. Não são duas faces da mesma moeda, mas as duas moedas da mesma face da vida.
Quero ser uno e dois, aprender com a disciplina dos becos, lá onde a saída é a entrada. Quero ser estático e andarilho, aprender com a disciplina dos rios que se movem sem sair do lugar.
ALMANAQUE - CALENDÁRIO 2020 AGENDA POÉTICA. Editor: Edson Guedes de Moraes. / Jaboatão, Pernambuco/: Editora Guararapes, 2020. 162 p. ilus. col.
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TERRATREME
Brasília:1977
O DESERTO
E vai o deserto comendo terra fértil
alargando sua plantação de grãos,
seu pasto de areia,
sua colonização de secos,
seu plantio de nada.
Na vastidão igual do arenoso,
erosão das águas e do vento,
o deserto — qual mercúrio no rio —
vai tomando o espírito
e cobre de areia tudo:
os móveis, a louça, as roupas
— bate nas janelas
com seu ô de casa
farinheiro
e, por fim, atinge o ânimo
que se esmirra, granula-se,
erode a avança a cada dia
dois palmos de vazio
que é a medida do pasmo
e o metro dos absenteístas.
MECANICISMO
Oh, as lavouras mecânicas,
fábricas de trigos,
usinas de legumes,
máquinas de frutas,
a lavoura artificial
dos que plantam
como que rega
um lírio de plástico.
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De
A MÁQUINA DAS MÃOS
Rio de Janeiro: 7 Letras, 2009
ISBN 978 857577 5639
AFOGADO
O mar, em sua ressaca,
vive em eterno vômito.
Cheio de algas e fantasia
devolve o que não lhe pertence.
E guarda em si o peixe
e o estômago embrulhado
e não devolve o navio naufragado
porque as embarcações
são árvores de ferro
que a tragédia plantou.
Em seus intestinos
de água em ebulição
só o náufrago ele rejeita
porque o náufrago
é uma outra caricatura mórbida
de um peixe
sem barbatana
de um peixe
sem guelra
o afogado é um corpo estranho
o afogado é, mesmo morto,
a presen9a da terra
na digestão salgada.
Tudo cabe no estômago
de água do oceano,
mas feroz e decidido
se recusa a digerir
o que é da terra
e não pertence ao desvario
piscoso das mares.
Assim também devolvo
o afogado que não pertence
á aquosa e uterina imaginação
de ânfora plena de liquens
e aflições de salitre
nada que não faca parte
do inconsciente marítimo
dos meus prazeres submersos.
AS PUTAS
E Deus disse e ganharás a vida
com o suor do teu rosto.
Depois ficou pensativo e concluiu:
não bem com o suor do rosto,
mas com outros suores que mais tarde entenderás.
Suores e gemidos de tal sorte
excretados não do fundo da vagina
mas dos grandes lábios que nada pronunciam
lá onde nada se ouve
como o eco do vazio
ou a cascata de um rio seco.
CANTO DO CASTIGO
Há dias que não consigo
aprender minha pouca matéria.
Só tenho um ano
repetente, oclusivo, recorrente:
o ano em que me reprovei.
Já fui mais
quando tinha menos corpo.
Se o corpo se alonga,
quem negará que a mente
ganha gordura, extensão e músculos?
Não soube me podar,
meus braços já não germinam.
Não tenho mais primaveras,
conto apenas o castigo.
Sou o último da sala vazia.
Escrever no quadro cada vez mais negro:
Meu erro é um zero ao quadrado.
Quando me fui buscar na escola,
não havia mais menino.
Um dia, quem sabe,
aprenderei a matemática das horas,
a geografia cheia de acidentes do meu corpo,
e a geometria da mente
fazendo do que sonhei e do que sou
retas que nunca se encontraram.
PROFISSÕES DO TEMPO
Descobri cedo as profissões do tempo.
De cara percebi ser ele ferreiro
e na chapa quente molda-lhe o homem
até tomá-lo frio e erro derradeiro.
No mármore que usa como escultor,
por um lado desenha a vida a lápis,
esboço rude que pode desaparecer,
talha enfim brusca a inesperada lápide.
Calculei quem sabe ser marceneiro
que gastasse as horas no entalhe,
enquanto cupim e traça esculpissem
na madeira o vazio que o bicho dá-lhe.
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Fotografia de Juvenildo Barbosa Moreira
Ronaldo Costa Fernandes sendo homenageado na Biblioteca Nacional de Brasília,
em 24 de abril de 2009, na série Tributo ao Poeta.
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NEW BRAZILIAN POEMS. A bilingual anthology after Elizabeth Bishop. Translated & edited by Abhay K.. Preface by J. Sadler. Rio de Janeiro: Ibis Libris, 2019. 128 p. 16 x 23 cm. ISBN 978-85-7823-326-6
Includes 60 poets in Portuguese and English.
Lastact
- Ronaldo Costa Fernandes
I like parks with no amusement.
My eyelids' curtains
close the last piece of the puzzle.
Sunday is a lazy word.
Ato do fim
- Ronaldo Costa Fernandes
Gosto dos parques sem diversão.
As cortinas das minhas pálpebras
cerram a última peça do quebra-cabeça.
Domingo é uma palavra preguiçosa.
Extraído de
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POESIA SEMPRE - ANO 9 – NÚMERO 15 – NOVEMBRO 2001. Rio de Janeiro: Fundação Biblioteca Nacional, 2001. 243 p. ilus. col. Editor Geral: Marco Lucchesi. Ex.bibl. Antonio Miranda
Solilóquio
Com quantos ferros
se faz uma manhã?
Pernas mecânicas,
bocas mecânicas,
o mundo mecânico dos elevadores
e da depressão.
Os objetos pendem como frutas
—os objetos também amadurecem —,
a seiva dos ferros e madeiras.
A sala precisa ser podada
—que jardineiro extirpará as ervas daninhas do sofá?
A tosse do motor de popa
—onde estão os barcos
na umidade dos prédios?
Os peixes nadam na clorofila das venezianas.
O tempo
O tempo e sua matéria
a máquina dos meus humores
tão rica e mineral
enquanto lá fora
a sonata dos desatinos
orquestra o boi que se estende no varal
O tempo e sua miséria
deus negro que não encontra o sono.
O tempo e sua morfologia
feita de nada e de tudo
como alguém que anda
com os calcanhares para a frente.
O tempo e sua bílis negra,
atrabiliário e perverso,
monstro do lago Ness,
ó profundeza feita de vazio.
O tempo e sua caixa de música
o lugar dos sons prisioneiros
que se escuta é o silêncio das horas
lambendo o ar rarefeito.
O tempo — animal que não envelhece,
nós é que passamos por ele
como alguém que acena de um ônibus
para a imobilidade saudosa
de um bar à beira da estrada.
Página ampliada e republicada em março de 2008; ampliada e republicada em junho 2009. P?gina ampliada em fevereiro de 2019
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