ELEGIA II

Só, no silêncio profundo da noite calada e fria

Faço a volta do meu mundo, todo já sem alegria.

Busco nova e velha rota transcorrida em tempo vário

Repercorrendo a derrota em vão e dúbio inventário.

Cercam-me antigos mistérios e a fé não mais bruxoleia

Dasaprendi meu saltério e a voz não mais se me alteia.

Imantado pelo eterno em caminho já marcado

Sigo no rumo do inverno, o frio já dentro guardado.

Os contornos familiares começam a esmaecer

E os meus belos ultamares nunca poderei rever.

Aquelas antigas ruas já se fecharam de vez

E a abri-las não há gazuas, que ninguém jamais as fez.

Há refúgio no futuro? A noite é muda e vazia

Só contém silêncio duro. E o aceno de outro dia?

Extraído da Antologia Pessoal. Os degraus do tempo. Brasília: Thesaurus, 2001.

VELHICE

Aos poucos a velhinha foi sendo jogada par um canto do mundo

e foi se apequenando cada vez mais

humilde

para caber nele

e não incomodar a ninguém

com o que resta da sua presença. 

ENCONTRO NO TEMPO

Na noite em que me busco

são meus companheiros

os mortos e os insetos.

Os mortos, todos

os queridos, os não-queridos, e dos dês-queridos

os lembrados e os já esquecidos

(que todos são presentes se é que existem).

E todos me falam

Inaudíveis palavras brancas.

E os insetos, este humildes intrusos

na casa grande

(os que sobraram das multinacionais inseticidas).

Com eles também dialogo ou lhes envio por alguma forma

uma interrogação.

Indago de sua temporalidade valente e breve

tão mais valente porque tão mais breve.

Certo, é certo que eles não respondem

mas também esvoaçam contrastando o tempo

e a luz cruel que os chama.

Mais forte ocasional, protejo-lhes o vôo

(e o rastejar)

amparo-os e não sei

se devo protege-los ou solta-los

(difícil optar diante de tal fragilidade).

Sinto apenas que com ele o bravo inseto

com-vivi

à suicida cata da luz

um momento comum

único

para ele e para mim.

VELHO CONÚBIO

Sob os destroços, e os silêncios metálicos da noite

abraçam-se os corpos

já sem sopro

ofegantes.

Náufragos recíprocos agarram-se tais sargaços

e compulsam-se

como compêndios gastos.

Estalam as veias aquecidas apenas

pela comum memória

de gestos anteriores

já dos corpos exangues

desgarrados.

Na cumplicidade da noite

às escondidas recebem

um calor secreto e culpado

CATARSE

Não haja desabafos

que os não contenha o verso.

Guarde e tumule

convertendo-as em silêncio e em lavor

as cinzas das dores do mundo

que penetram os olhos, a boca acerba, os ouvidos

e os poros todos do poeta.

Há que sufoca-las e reacende-las

na lareira rediviva rubra

do canto

(ritmo ácido corroendo

(papel e coração).

Não haja desabafos

nem confissões nem blasfêmias.

Guarde o escrínio

apenas a árdua essência

já depurada da fragrância amarga

do ato de existir.

E brote um cristal o verso

(da lágrima apenas a forma)

com a pureza fria da água da montanha

a cair na estrada esquecida já de seus caminhos

e por isso apta à sede de todos os andantes. 

SONETOS DO GRITO – I

               A Edison Nequete

Se for preciso grite e é preciso

gritar ora blasfêmias, ora louvor

e alto gritar a hora enquanto é vivo

o tempo em chama matando riso e dor.

Claro gritar, gritar na treva escura

gritar na pura exaltação do amor

gritar a cólera em látego que dura

enquanto carne exsude desamor.

Que grite o homem, só o gritar perdura

perdido embora, grite enquanto é rubro

o sangue a circular a pele impura.

O homem é um grito solto em largo espaço

e se ninguém ouvi-lo pouco importa

ele sempre dirá: sou um grito e assim me faço.

SÚMULA

 (1953-1977)

       Je viens au pur silence offrir mês

               vaines larmes  (P. Valéry)

Na noite em que meu pai morreu eu havia ido ao cinema.

Poucos dias antes o havia visto – e ele a mim? –

Já não podia falar.

Não havia mágoa na sua voz hemiplégica

                                                                   quase ininteligível

Só nela entendi uma palavra

                                                      e era uma só: “herdeiro”

O herdeiro que chegava de longe

                                                      de má vontade

                                                      e passagem paga.

A palavra soou dolorosamente

e até hoje está comigo.

Mas eu não sei se ele a disse com mágoa ou com alegria.

TARUMÃ

Não me sangrem

              por favor

as sangas

da minha infância.

Deixem que sigam

              seu rumo

vadio e vário

de rio avulso.

Que ora esparrama

por sobre as pedras

espuma branca

e ora em derramas

de sede ardente

ao sol se entrega.

         Vai sanga avulsa

         vai rio menino

         ao teu destino.

VISITAS

 Para Mário Quintana

Pensamentos de morte vêm e vão.

Outrora chegavam à noite e ficavam pouco tempo

como visitas bem educadas.

Agora entram a qualquer hora, saem quando querem

e mal educadamente ocupam a casa inteira

(como se fosse a própria casa deles).

Estou pensando em propor um pacto a esses convivas

                                                                inoportunos:

falarmos de tudo, menos de coisas tristes. 

ELEGÍA (no triste)

para Federico García Lorca

Todavia sopla el viento

caliente de Andalucía

sobre la tumba tuya

y aún todavía el sol

deja su arena de sangre

y viene a besar tu espalda

(que hasta ahora sangra).

Oh! Poeta olivida el dolor

de aquella antigua mañana

cuando llevaron al rio

(y al sucio monte de olivos)

la guitarra y su cantor.

!Oh! catedrales temblad!

!caracoles celebreis!

que hay todavia viento y sol

sobre la tumba del poeta.

            !Virgen mora de Granada!

            !Señor del mayor dolor!

            !A él le compreenderéis!

Extraídos do livro O Silêncio, e suas Raízes, Brasília: Utopia, 1992.  288 p.