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MANUELA MARGARIDO
Maria Manuela Conceição Carvalho Margarido (roça Olímpia, Ilha do Príncipe, 1925 - Lisboa, 10 de Março de 2007) foi uma poetisa são-tomense.
Manuela Margarido cedo abraçou a causa do combate anti-colonialista, que a partir da década de 1950 se afirmou em África, e da independência do arquipélago. Em 1953, levanta a voz contra o massacre de Batepá, perpetrado pela repressão colonial portuguesa. Denunciou com a sua poesia a repressão colonialista e a miséria em que viviam os são-tomenses nas roças do café e do cacau.
Estudou ciências religiosas, sociologia, etnologia e cinema na Sorbonne de Paris, onde esteve exilada. Foi embaixadora do seu país em Bruxelas e junto de várias organizações internacionais.
Em Lisboa, onde viveu, Manuela Margarido empenhou-se na divulgação da cultura do seu país, sendo considerada, a par de Alda Espírito Santo, Caetano da Costa Alegre e Francisco José Tenreiro, um dos principais nomes da poesia de São Tomé e Príncipe. Fonte: Wikipédia
II
Abstracto o Outono como de folhas caídas mteiramente feito. De vôo indefmido faço a ave que sonho e no céu a lanço cinzenta de espanto. Olho e não sei: vejo-me nua na nuvem que ora passa. Lento ponteiro que sofre a prisão da sua marcha.
XVI
No dia em que te foste embora, longos navios de silêncio encheram a casa, tão grande, tão vasta! Todos os gatos da vizinhança comiam cogumelos e varriam as cascatas dos cemitérios com agudas lâminas de tédio. No cais das horas fiquei a esperar-te: grande pedra de saudade de olhos hirtos. Paira sobre mim a presença de uma mão pálida e sempre uma ave parte: nunca sei para onde.
VÓS QUE OCUPAIS A NOSSA TERRA
E preciso não perder de vista as crianças que brincam: a cobra preta passeia fardada à porta das nossas casas. Derrubam as árvores fruta-pão para que passemos fome e vigiam as estradas receando a fuga do cacau. A tragédia já a conhecemos: a cubata incendiada, o telhado de andala flamejando e o cheiro do fumo misturando-se ao cheiro do andu e ao cheiro da morte. Nos nós conhecemos e sabemos, tomamos chá do gabão, arrancamos a casca do cajueiro. E vós, apenas desbotadas máscaras do homem, apenas esvaziados fantasmas do homem? Vós que ocupais a nossa terra?
V
A ilha te fala de rosas bravias com pétalas de abandono e medo.
No fundo da sombra bebendo por conchas de vermelha espuma que mundos de gentes por entre cortinas espessas de dor.
Oh, a tarde clara deste fim de Inverno! Só com horas azuis no fundo do casulo, e agora a ilha, a linha bravia das rosas e a grande baba negra e mortal das cobras.
SOCOPÉ
Os verdes longos da minha ilha são agora a sombra do ocá, névoa da vida, (copra, café ou cacau — tanto faz). Ouço os passos no ritmo calculado do socopé, os pés-raízes-da-terra enquanto a voz do coro insiste na sua queixa (queixa ou protesto — tanto faz). Monótona se arrasta até explodir na alta ânsia de liberdade.
ROÇA
A noite sangra no mato, ferida por uma aguda lança de cólera. A madrugada sangra de outro modo: é o sino da alvorada que desperta o terreiro. E o feito que começa a destinar as tarefas para mais um dia de trabalho.
A manhã sangra ainda: salsas a bananeira com um machim de prata;
capinas o mato com um machim de raiva; abres o coco com um machim de esperança; cortas o cacho de andim corn um machim de certeza.
E à tarde regressas a senzala; a noite esculpe os seus lábios frios na tua pele E sonhas na distância uma vida mais livre, que o teu gesto há-de realizar.
PAISAGEM
Entardecer... capim nas costas do negro reluzente a caminho do terreiro. Papagaios cinzentos explodem na crista das palmeiras e entrecruzam-se no sonho da minha infância, na porcelana azulada das ostras. Alto sonho, alto como o coqueiro na borda do mar com os seus frutos dourados e duros como pedras oclusas oscilando no ventre do tornado, sulcando o céu com o seu penacho doido. No céu perpassa a angústia austera da revolta com suas garras suas ânsias suas certezas. E uma figura de linhas agrestes se apodera do tempo e da palavra.
Página publicada em agosto de 2009 |
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