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ROSA ALICE BRANCO

Nascimento: 1950. Mestre em Filosofia do Conhecimento pela Universidade Nova de Lisboa, com uma tese sobre a percepção visual em Berkeley, nascida em 1950. Ensina psicologia da percepção na Escola Superior de Artes e Design. Participou no Grupo de Estudos de Semiótica e Poética do Porto, tendo sido um dos responsáveis pela revista Figuras e pertence à direcção da revista Limiar. A sua poesia, reflectindo sobre paradoxos filosóficos e linguísticos, ocupa um lugar único na poesia portuguesa contemporânea mais recente.

Bibliografia: Animais da Terra, Porto, 1988; Monadologia Breve, Porto, 1991; A Mão Feliz. Poemas D(e)ícticos, Porto, 1994; O Desenvolvimento da Filosofia do Sugerir: a Percepção como Operação Interpretativa, Lisboa, 1990; O Que falta ao Mundo para ser Quadro, Porto, 1993  Fonte: www.infopedia.pt/

Arte poética

Gostaria de começar com uma pergunta

ou então com o simples facto

das rosas que daqui se vêem

entrarem no poema.

o que é então o poema?

Um tecido de orifícios por onde entra o corpo

sentado à mesa e o modo

como as rosas me espreitam da janela?

Lá fora um jardineiro trabalha,

uma criança corre, uma gota de orvalho

acaba de evaporar-se e a humidade do ar

não entra no poema.

Amanhã estará murcha aquela rosa:

poderá escolher o epitáfio, a mão que a sepulte

e depois entrar num canteiro do poema,

enquanto um botão abre em verso livre

lá fora onde pulsa o rumor do dia.

O que são as rosas dentro e fora

do poema? Onde estou eu no verso em que

a criança se atirou ao chão cansada de correr?

E são horas do almoço do jardineiro!

Como se fosse indiferente a gosta de orvalho

ter ou não entrado no poema!

Poemas extraídos da revista POESIA SEMPRE, Num. 26, Ano 14, 2007. Edição da Biblioteca Nacional, Rio de Janeiro.

A TUA PELE DESCALÇA

Veio uma onda . A varrer o meu sono .

Caminhava nele como caminho na areia .

Nada me une ou divide. Nada me retém.

Sentas-te onde me sento no teu colo

e peço sempre a mesma história . A tua voz

cria as memórias que hei-de ter . Por agora

caminho ao longo das gaivotas e grito como elas

quando a maré baixa . Às vezes apoio-me num rochedo

para dizer “casa” e logo desmorono. Sigo descalça

como tu para dizer “seguimos”. Mas são apenas sons

sob o sol de maio. Murmúrios do que não serei.

Sempre tive problemas com o verbo ser. Faço

e desfaço as malas, entro e saio das gavetas.

Pausa na camisa que vestiste da última vez.

Uma vontade de a amarrotar, desapertar os botões

e sentir lá dentro a tua pele cá fora.

Tudo isto é tão verdade como podem ser os botões

de uma camisa escrita. Confesso que não pensei na cor,

ou se era às riscas. Agora acho que podia ser a de quadrados.

Em qualquer delas a tua pele entra na minha.

De
Rosa Alice Branco
Soletrar o dia.
São Paulo: Escrituras editora, 2004.
111 p.   (Col. Ponte Velha)
ISBN  85-7531-122-0

"Esta me parece a afirmação mais substantiva da poética de Rosa Alice Branco, a de que todos os sentidos são táteis. As leituras adentradas em grutas filosóficas ou estéticas, atentando para demandas míticas ou metapoéticas, ajudam parcialmente a soletrar o dia dessa mulher que escreve com toda fluidez com que se deixa viver. O domínio de uma linguagem, que ela o tem com depurado esmero, não lhe inventa ou determina passos. Assim como ela toca tudo o que se sente, não pode compreender sua poética ausente dessa condição tátil a que me refiro. Diz com todos os verbos: é preciso oca a imaginação e deixar-se tocar por ela. Não abole a transcendência, claro está, mas lhe diz com toda a clareza que ela não poderá jamais ser alguém sem a imanência."  FLORIANO MARTINS

Ilusionismo

Não sei o que te diga. E se soubesse

a quem o diria? Já não sei inventar os domingos.

Pode-se inventar tudo menos os domingos.

Começo a vestir-me para o outono, começo

por este dia que só de dizê-lo é inverno.

Ponho uma camisola clara para afugentar a noite.

E todas as horas. As que ficam no fundo

e arrasam a gaveta. O peso incontável

de terem partido os dias da semana

iguais entre si, iguais a ti e a mim.

Fiou um segundo esquecido na gaveta.

É com ele que farei o dia e todos os dias

que faltam para que não me faltes.

No centro do vermelho

Olha como caminho ao lado do que digo

quando me esqueço de sentir o que me toca

e não podes querer-me porque estou ao lado

do que sou. Afasto-me de nós, quando de mim

desvio o olhar e as mãos buscam ao lado

do que está e encontram as palavras longe

da boca que humedece o som e o sentido.

Quando digo ao lado do caminho é também

perder o sentido que me fez andar

e pôr de lado o outro, não ser para ele

que semeio as palavras no chão da casa

quando se deita ao lado do meu corpo.

Dispo-me fora e dentro do que digo,

chamem-lhe coração ou intestinos,

é com a pele que te olho nos olhos,

as palavras acorrem aos ouvidos

c a boca está no centro do vermelho.

Sei que alguém está ferido, tem fome,

está só, e é por isso fútil cada letra

que não seja o tecto das palavras.

Página publicada em novembro de 2009; ampliada e republlica em janeiro de 2011.