Foto: Revista Digital Justa / justa.com.mx

PEDRO SERRANO

Nació en Montreal, Canadá, el 4 de mayo de 1957. Poeta. Radica en la Ciudad de México. Estudió Lengua y Literaturas Hispánicas en la ffyl de la unam, la maestría en Filosofía en la Universidad de Londres, el doctorado en Letras en la unam y un diplomado para profesores de Lengua y Literatura Española en el Instituto de Cooperación Iberoamericana. Profesor de tiempo completo y coordinador del posgrado en letras de la ffyl de la unam. Ha impartido cursos y conferencias en las siguientes universidades: Autónoma de Colombia, Autónoma de Barcelona, Complutense de Madrid, Alcalá de Henares, Oxford, Glasgow, Libre de Berlín, entre otras. Fue fundador de la revista de literatura Cartapacios, editor de la colección Material de Lectura, Serie Poesía Moderna; jefe de redación de la revista México en el Arte y miembro fundador de la revista Fractal. Asimismo, participa en la redacción del Periódico de Poesía y de la revista Létrangère (Bélgica). Colaborador de Anales de Literatura Hispanoamericana, Armas y Letras, Biblioteca de México, El Bagre, Casa del Tiempo, Cartapacios, Diálogos, El Semanario Cultural, Fractal, Graffiti, Grafito, Imago, La Gaceta del fce, La Jornada Semanal, La Orquesta, Letras Libres, Los Universitarios, México en el Arte, Milenio, Nueva Estafeta, Ovaciones en la Cultura, Periódico de Poesía, Sábado, Ulrika y Vuelta. Becario del Instituto de Cooperación Iberoamericana, 1982; del British Council, 1987; de la unam, 1989; del Fideicomiso México-Estados Unidos y de la Fundación Guggenheim, 2007.

TEXTOS EN ESPAÑOL    -   TEXTOS EM PORTUGUÊS

ENTRE ESTAS AGUAS - POETAS DEL MUNDO LATINO 2009.  Edición: Mario Meléndez y  Margarito Cuéllar.  Monterrey, México: Universidad Autónoma de Nuevo León; Secretaría de Cultura de Michoacán, 2010.  
253 p.  16 X 23 cm   ISBN 978-607-433-458-6   Ex. bibl. Antonio Miranda

Niño bomba*

El niño se lleva la mano

          al diente,
duda.

Las bombas

no le han explotado.

Todo su cuerpo

se sacude

y no sabe

si se tiene que quitar
el calzoncillo.
No puede enseñar
su diminuta e inerme
creencia en sí.

No se sabe ante las cámaras,

tampoco lo piensa.

¿Qué

puede pensar el niño?
Volver

a ser un cuerpo mondo,
un temblor,
un gesto mínimo
que la cámara aprieta
como un aceite de paz.
Todos somos
esa gana de vida.
Oración

en un vacío
alrededor del mal.
Un gesto que es de todos,
el pudor infantil,
el cuerpo desnudo
que quiere conservarse
y crecer.

Así,

esa visión del niño
como un aceite lento
nos abarca.
Hay que correr
a protegerlo,
sacarlo de esa escena,
paralizado de horror.
Lo que no pasó.
Ahora el niño
y sus vigilantes
y nosotros
somos ese aceite,
ese calor oleaginoso
y obligatorio.

* Este poema lo escribí hace unos años, al ver en la televisión la noticia de un niño pales­tino en la frontera con Israel. En el último momento el niño se arrepintió, y en lugar de hacerse estallar con las bombas que le envolvían el cuerpo, se entregó. Esa era la noticia. Lo que se veía era mucho más. Muchas vidas, entre ellas la suya, por ese gesto a la vez airo­so y heroico, se salvaron. Lo publico en estos momentos en que está pasando tanta muerte, mucha de ella infantil e innecesaria.

Cuervo y niño

Un cuervo gris, ceniza en el áspid de la palmera

como si toda la socarronería del mundo

lo hubiera puesto ahí,

en las hojas de la mañana

a punto de volar o caer.

Una piedra asida a la rama

tras los ronquidos del mar.

Cáscara de graznidos como un fruto pesado,

una granada ennegrecida.

Picotea el cuervo en la laja de agua,

para que de allí surgiera lo verde

del almendro que la rodea.

Chirría antes de volar.

Detrás, un niño avizora el amanecer,

como un sol único en la arena.

TEXTOS EM PORTUGUÊS

Tradução: ANTONIO MIRANDA

        MENINO BOMBA

 

O menino leva a mão

  ao dente,
em dúvida.
As bombas
ainda não explodiram.
Todo o seu corpo
se sacode
e não sabe
se deve tirar a cueca.
Não pode mostrar
sua diminuta e inerme
crença em si.
Não sabe de si diante das câmeras,
tampouco pens nisso.
Que
pode pensar uma criança ?
Voltar
a ser um corpo mundo,
um tremor,
um gesto mínimo
que a câmera aperta
como um azeite de paz.
Todos somos
essa vontade de vida.
Oração
em um vazio
arredor do mal.
Um gesto que é de todos,
o pudor infantil,
o corpo desnudo
que quer conservar-se
e crescer.

Assim.
essa visão de criança
como um azeite lento
nos abarca.
Tem que correr
a protegê-lo,
tirá-lo dessa cena,
paralisado de horror.
O que não aconteceu.
Agora o menino
e seus vigilantes
e nós
somos esse azeite,
esse calor oleaginoso
e obrigatório.

        CORVO E MENINO

       Um corvo cinzento, cinza no áspide da primeira
como se toda a zombaria do mundo
houvesse posto aí,
nas folhas da manhã
a ponto de voar ou cair.
Uma pedra agarrada ao ramo
detrás dos ruídos do mar.
Casca de ronco como um fruto pesado,
uma granada enegrecida.
O corvo bica na lata d´água,
para que dali surja o verde
da amendoeira que a rodeia.
Chilreia antes de voar.
Detrás, um menino detecta o amanhecer,
como um sol único na areia.

Página publicada em janeiro de 2020