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LEÓN GUILLERMO GUTIÉRREZ

Licenciado en Derecho por la UNAM, donde también estudió Literatura hispanoamericana. Realizó la maestría y estudios doctorales en literatura hispanoamericana en la Universidad de Texas. Poeta, narrador y ensayista cuyos textos han sido publicados en revistas y suplementos culturales de Chile, Bolivia, España, Estados Unidos, Inglaterra y México.
Parte de su obra poética ha sido traducida al inglés. Ha sido editor en revistas literarias y profesor en la UNAM, el Colegio Americano, la Universidad de Texas y la Universidad Veracruzana.
Ha publicado Donde la ausencia, INBA, 1990; Salmos del peregrino, 1991; Voices of Land and sea, 1995 (colectivo); Los dardos de Dios, 1996 y Evangelios de la Tierra, 1999.
Fue coordinador editorial de Catálogo Patrimonial de FCE. Primer libros de cuentos, Los colores de la noche, 1997. Ensayo: El nacionalismo en la novela mexicana del siglo XIX, 1998. Es candidato a doctor en Letras por la UNAM, donde es profesor.

TEXTOS EN ESPAÑOL – TEXTOS EM PORTUGUÊS

ENTRE ESTAS AGUAS - POETAS DEL MUNDO LATINO 2009.  Edición: Mario Meléndez y           Margarito Cuéllar.  Monterrey, México: Universidad Autónoma de Nuevo León; Secretaría de Cultura de Michoacán, 2010.  
253 p.  16 X 23 cm   ISBN 978-607-433-458-6   Ex. bibl. Antonio Miranda

RECUENTO DEL PORVENIR

¿Cómo serán los días

que me faltan por caminar?

Los tengo enfrente y los desconozco.

…en tu libro están inscritos

los días que me has fijado,

sin que aún exista el primero.

Sé que habrá nuevos soles

mas ignoro si la próxima lluvia

borrará mis pisadas sobre la tierra.

He caminado ágil, desbocado,

a traspiés, dando tumbos, firme.

Hoy con mesura mido y acecho

el horizonte que declina,

cada vez son más lejanos

los montes y los días de fiesta.

La casa de la infancia se renueva

a cada instante, la memoria insurrecta

abre de par en par la puerta del gran patio.

Los pies del niño maravillado

se detienen ante el esplendor del geranio y la azucena,

la begonia y los malvones. Ante la música

del jilguero y el cenzontle y el cu cu de la paloma.

Los días que me faltan

los tengo enfrente y los desconozco.

Aún no llega la palabra a mi lengua,

Y tú, Yahvé, la conoces por entero…

Regreso a los ojos de niño,

al asombro de la mañana,

a los muros de adobe

convertidos en bruñidas paredes de sol,

al agua de las acequias deslizada

en el arrollo de calles sin sombra.

En el cielo, alzan el vuelo torcazas

de un destino incierto como el color de su plumaje.     

¿Cómo serán los días

que me faltan por caminar?

En el equipaje cargo un cementerio

—polvo de huesos amados—

no hay nostalgia, solo el deseo

de la tierra justa que sostenga

los muros de mi hogar.

Los años acumulan caídas y fracasos

—a veces relámpagos de júbilo—

el paso es lento, inseguro,

los inviernos son más fríos y

los días se precipitan en páginas baldías.

Los recuerdos encienden

la lámpara piadosa del porvenir.

Tengo enfrente los pasos que me faltan por caminar,

mas ignoro si la próxima lluvia

borrará mis pisadas sobre la tierra.

…en tu libro están inscritos

los días que me has fijado,

sin que aún exista el primero.

        L O S   S O L I T A R I O S

Los solitários no hacemos ruido
pisamos levemente
con miedo a ser descubiertos,
pressentidos.
Sonánbulos
caminhamos
por ríos sin agua, sin peces.
Nuestro silencio escondido
es más potente que el estruindo
de la montaña.
Con los ojos abiertos
nos incendiamos de oscuridad
sólo la tinta delata
la llama que nos abrasa.

TEXTOS EM PORTUGUÊS
Tradução: ANTONIO MIRANDA

R E C O N T O   D O   P O R V I R

Como serão os dias
que me faltam por caminhar?
Tenho-os em frente e os desconheço.
Sei que haverá sóis
mas ignoro se a próxima chuva
apagará minhas pegadas sobre a terra.
Caminhei ágil, desbocado
a tropeçar, tombando, firme.
Hoje com mesura meço e persigo
o horizonte que declina,
cada vez são mais distantes
os montes e os dias de festa.
A casa da infância se renova
a cada instante, a memória insurrecta
abre de par em par a porta do grande pátio.
Os pés de menino maravilhado
detêm-se diante do esplendor do gerânio e a açucena,
a begônia e as malvas. Diante da música
do pintassilgo e a ave imitadora e o esconde-esconde da
pomba.

Os dias que me faltam
tenho-os em frente e os desconheço.
Regresso aos olhos de menino,
ao assombro da manhã,
aos muros de adobe
convertidos em desgastadas paredes de sol,
a água das valas deslizada
no ribeiro de ruas sem sombra.
No céu, alçam o voo as pombas
de um destino incerto como a cor de sua plumagem.

Como serão os dias
que me faltam para caminhar?
Na equipagem carrego um cemitério
— pó de ossos amados —
sem nostalgia, apenas o desejo
da terra justa que sustente
os muros de meu lar.
Os anos acumulam quedas e fracassos
— às veze relâmpagos de júbilo —
o passo é lento, inseguro,
os invernos são mais frios e
os dias precipitam-se em páginas baldias.

As lembrança acendem
a lâmpada piedosa do porvir.

Tenho em frente os passos que me faltam para caminhar,
mas ignoro se a próxima chuva
apagará minha pegadas sobre a terra.

O S   S O L I T Á R I O S

Os solitários não fazemos ruído
pisamos levemente
com medo de sermos descobertos,
pressentidos.
Sonâmbulos
caminhamos
por rios sem água, sem peixes.
Nosso silêncio escondido
é mais potente que o estrondo
da montanha.
Com os olhos abertos
nos incendiamos pela escuridão

apenas a tinta delata
a chama que nos abrasa.

Página publicada em janeiro de 2020