MAX JIMÉNEZ

Poeta, novelista, pintor y escultor costarricense nacido en San José. Es el primer escritor de este país que inicia un esfuerzo consciente por incorporar los procedimientos de vanguardia a la literatura nacional como respuesta crítica a las crisis y transformaciones de su época. Figura compleja, polifacética y solitaria, miembro de una generación marcada por el desencanto de entreguerras y por la crisis de 1929, su literatura combina elementos del romanticismo, el modernismo y la experimentación vanguardista. En sus tres obras narrativas, plasma el lamento lírico-existencial ante la ausencia de plenitud y de sentido en un mundo entregado a la corrupción, el absurdo y la muerte. Así en Unos Fantoches (1929), desarrolla un triángulo amoroso; en El domador de Pulgas (1936), los vanos esfuerzos de un domador por redimir el mundo de sus pulgas amaestradas y en El Jaul (1937), narra la vida en San Luis de los Jaules. Es autor también de los libros de poesía, Quijongo (1933), Revenar (1936), Poesías (1936) y Sonaja (1936); además del libro Ensayos (1926). La característica más destacada de Max Jiménez es la sensación de disgregación y caos que provocaba la crisis y la quiebra de la sociedad tradicional y el viejo orden liberal, una respuesta ambigua y compleja que oscila entre la risa carnavalesca, la parodia lúdica, la denuncia patética o el lamento lírico. De aquí el recurso constante a la sátira, la ironía y la parodia, una estética de lo caricaturesco, lo grotesco, lo informe o deforme, que muestra un mundo dislocado o al revés, la ausencia o la perversión del sentido. Cultivó con éxito el amplio espectro de campos artísticos en que incursionó: pintura, escultura, dibujo, grabado, poesía, narrativa y ensayo, además de haber sido un viajero incansable, hecho que le dio oportunidad de estar fuertemente ligado a las vanguardias pictóricas europeas. Murió en Buenos Aires en 1947. Fuente de la biografia: http://www.epdlp.com

VIEJO CACHARRO

          A Miguel Ángel Asturias

Estoy viejo por dentro, como un viejo cacharro,
expuesto a la intempérie, de liquen patinado;
un ya viejo cacharro de balcón enrejado;
y manos que usan alma, hacen joya del jarro,
porque una flor habita en el viejo cacharro.

Venimos ya de ancianos a caminhar la tierra
a tomar el progreso por lo más avanzado;
en vejez de mayores principia nuestra guerra
y somos como un niño nacido ya encorvado.

¡Yo estoy viejo por dentro, como un viejo
          cacharro!...

                    VASILHA VELHA

                    Estou velho por dentro, como um vasilha velha,
                    exposto à intempérie, de líquen em pátina;
                    já uma velha vasilha de balcão gradeado;
                    e mãos que usam a alma, fazem joia do jarro,
                    porque uma flor habita a vasilha velha.

                    Viemos já velhos a percorrer a terra
                    a tomar o progresso pelo mais avançado;
                    em velhice de anciãos principia nossa guerra
                    e somos como um menino nascido já corcunda.

                    Eu estou velho por dentro, como uma vasilha
                              velha!

                              (Tradução: Antonio Miranda)
 
         
          CALENDARIO

          Calendario
          margarita de la muerte;
          sí, no, de nuestra suerte.
          Calendario, lapidario
          viejo osario
          de la muerte.

          ¿Aún hay auras en tus hojas
          para mí?

          ¿No habrá médio de que acojas
          mis congojas?
          Deshojas y deshojas,
          mi corola carmesí.

          Calendario:
          primavera de renuevos
          esperanza de días nuevos.
          Te deshojas,
          calendário
          al osario.
          Y se va por tus umbrales
          la ambición sin esponsales,
          en horribles bacanales...

                    CALENDÁRIO

                    Calendário
                    margarida da morte;
                    sim, não, de nossa sorte.
                    Calendário, lapidário
                    velho ossário
                    da morte.

                    Ainda existem auras em tuas folhas
                    para mim?

                    Não haverá meio para que me acolhas
                    em fagulhas?
                    Desfolhas e desfolhas,
                    minha corola carmesim.

                    Calendário:
                    primavera de renovos
                    esperança de dias novos.
                    Te desfolhas,
                    calendário
                    ao ossário.
                    E se vai por teus umbrais
                    ambição dos esponsais,
                    em terríveis bacanais...

                    (Tradução: Antonio Miranda)