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VERÓNICA VIOLA FISHER

( Argentina )

Natural de Buenos Aires, Argentina (1974).
Publicou Hacer sapito, seu primeiro livro de poesia, em 1995 (Editorial Nasud). Participou de diversas apresentações literárias, e o prestigioso  Diario de Poesía publicou vários de seus poemas inéditos.
É uma das coordenadoras da Casa de la Poesía, do Governo da Cidade de Buenos Aires. 

TEXTOS EN ESPAÑOL   -   TEXTOS EM PORTUGUÊS

IARARANA – revista de arte, crítica e literatura.  Salvador, Bahia.

No.  4 – 2000.

Adulterada

Hace tantos años que tengo en las manos
un racimo de uvas y hoy
se escurre el vino entre mis dedos.
¿Habrá sido roca, la arena de mis ojos
desparramada en nuestra cama?
Recuerdo el sabor de una semilla oscura
cuando mi lengua tropieza, lenta
con la parte más vulnerable
entre tus piernas.

La línea del tiempo
puede leerse como se lee
la escritura china.

Una forma de aparecer ante el público:
morisquetas con mi garganta. Pero a tu huella
esa que guarda celoso mi cuello
le falta un dedo.

Nos buscamos el cuerpo como si
no tuviera sentido, el tacto. Sabemos
que el orden de los factores
nos altera.

Muñeca Rusa

Pasa en clave de dominó, esta cosa
que hemos construido con el sentido que la piel
domina y me arrasa.  Después
de haber restregado el cuerpo contra un pepino
o una zanahoria evito mirarme al espejo,
primero bañarse, primero olvidar la imagen
de tus dedos agujereados en la yema
despidiendo semen para otra vida en mi boca
la boca de una recién nacida que debe
alimentarse. O te arranco la uñas y en la punta
del índice, de mayor clavo
una aguja para que pueda salir la otra parte
necesaria o bien dejo pasa las noches veo
como crecen —al igual que una planta o un bebé—
tus garras hasta volverse cascos casi
pezuñas dulcemente y te invito a mi cuerpo
a cabalgar lejos, muy lejos de todo para poder
desangrarme como una mujer
que extirpa de sí la a otra. 

                        TEXTOS EM PORTUGUÊS

Tradução de ANTONIO MIRANDA 

Adulterada

Faz tantos anos que tenho nas mãos
um cacho de uvas e hoje
escorre o vinho entre meus dedos.
Terá sido rocha, a areia de meus olhos
esparramada em nossa cama?
Recordo o sabor de uma semente escura
quando minha língua tropeça, lenta
com a parte mais vulnerável
entre tuas pernas.

A linha do tempo
podemos lê-la como se lê
a escrita chinesa.

Uma forma de aparecer ante o público:
caretas com minha garganta. Mas a tua pegada
essa que guarda ciumenta meu pescoço
falta-lhe um dedo.

Nós buscamos o corpo como se
não tivesse sentido, o tato. Sabemos
que a ordem dos fatores
nos altera. 

Boneca Russa

Passa em chave de dominó, esta coisa
que construímos com o sentido que a pele
domina e me arrasa.  Depois
de ter esfregado o corpo contra um pepino
ou uma cenoura evito mirar-me no espelho,
primeiro banhar-se, primeiro esquecer a imagem
de teus dedos enfiados na gema
desprendendo sêmen para outra vida em minha boca
a boca de uma recém nascida que precisa
alimentar-se. Ou arranco tuas unhas e na ponta
do índice, de maior prego
uma agulha para que possa sair a outra parte
necessária ou melhor deixo passar as noites vejo
como crescem —tal como uma planta ou um bebê—
tuas garras até volver-se cascos quase
cascos docemente e te convido ao meu corpo
a cavalgar para bem longe, longe de tudo para poder
dessangrar-me como uma mulher
que extirpa de si a outra. 

* 

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Página publicada em novembro de 2021