SANTOS LÓPEZ

Santos López (Mesa de Guanipa, Estado Anzoátegui, 1955) es un poeta, editor, gestor cultural y periodista venezolano. Está iniciado en la espiritualidad del África Occidental.

Como director-fundador de la Casa de la Poesía Pérez Bonalde (fundada en 1990, organizó la Semana Internacional de la Poesía de Caracas con 12 ediciones. También promovió once ediciones del Concurso Nacional de Poesía para Liceístas y cinco ediciones del Premio Internacional de Poesía “Pérez Bonalde”.

A través de las actividades de la Casa de la Poesía contribuyó a subrayar dos aspectos en el panorama de la poesía venezolana: la importancia de mantener vínculos con las voces poéticas mayores nacionales y el papel de los recitales para la promoción y masificación de la poesía en la sociedad.

Poemas suyos han sido traducidos al inglés, alemán, francés, chino, coreano e italiano. Ha participado como poeta invitado en festivales y encuentros en Portugal, Francia, Colombia, Cuba, México, Chile, Bélgica, Benín y Austria.

Libros de poesia:

Otras costumbres (1980); Alguna luz, alguna ausencia (1981); Mas doliendo ya (1984); Entre regiones (1984); Soy el animal que creo (1987)

El libro de la tribu (1992 y 2013); Los buscadores de agua (1999); El cielo entre cenizas (2004); Le Ciel en cendres, edición bilingüe español-francés (2004)

Soy el animal que creo. Antología (2004); I cercatore d’acqua, edición bilingüe español-italiano (2008); La Barata (2013); Azar de almendra (2016); Del fluir, Poesía escogida (2016); Canto de luz negra (2018).

Fuente de la biografía: es.wikipedia.org/

TEXTOS EN ESPAÑOL  -  TEXTOS EM PORTUGUÊS

FESTIVAL MUNDIAL DE POESIA  4to.  - ÁFRICA / AMÉRICA / ASIA / EUROPA / OCEANIA.  Antologia 2007.  Caracas: Casa Nacional de las Letras Andrés Bello, 2008.   355 p.  13 x 21 cm. “Los poetas en el corazón de Venezuela. Homenaje a: ANA ENRIQUETA TERÁN. 
ISBN 978-8021-2163    Ex. bibl. Antonio Miranda

       VIEJA SERPIENTE

Envenenado
No con ajíes.

Los muertos me andan por dentro
Yo les hecho ceniza.

 
Se traga más uno mismo

Mortaja sembrada
El sufrir es santidad        costra

He aquí por qué la casa brilla
La calle se llena de chispas

Amo todo este horror
De vieja serpiente
Con la que sueño
Y a la que pego la boca
Sin sangrar

 

 

 

                   CAYENAS MORADAS

Amor, todo aquello que está dentro de ti llama:
Tu lisura de domingo entre cayenas moradas
Donde vuelas lly revuelas sin aliento;
Tus piernas que se juntan en el agua, se mojan
Y custodian un breve espacio de orillas;
El sudario de tu corazón sube y baja en la tierra,
Come fuego, lame sal.
Y tus muertos, que casi me lloran
Con voces apilonadas en la ceniza del cielo.

Amo en ti esse fondo de tinieblas nutrido de aves
en la medianoche.

Amor, cuantas veces eres, cuantas veces te amo.
Ahora, ven y abre tu pecho de pelusa negra,
Enseñame el temblor.

 

 

 

        CENIZA FRÍA

A veces pienso que un sueño me hizo tener la cabeza fría
como un pez para sumergirme en la profunda tiniebla.
(El asunto es que los babilonios soñaban exatamente igual)

         A veces creo que Dios es el substantivo infinito de mi salvación;
autor y autoridad de lado que como uma proyección
nos alcanza.
A veces algunas personas ocupan todo el día en lavarse la cara
con las dos manos, diciendo que una lava a la otra,
y se completan el refrán.
A veces tengo la cabeza fría como el espinazo de un pez,
si quiero llegar un poco más lejos que mis amigos, sin
traspiés durante el día. Y parece haber una secuencia:
la muerte adviene con la caída.
Ellos dijeron: “No hay ni siquiera una palabra en el sueño”.

Pero está escrito: cuando uno sale del agua, aquí en tierra,
en la tiniebla del hacedor, nuestra cabeza es el oráculo
que habla.

TEXTOS EM PORTUGUÊS
Tradução: ANTONIO MIRANDA

       VELHA SERPENTE

Envenenado
Não com pimenta.

Os mortos andam dentro de mim
Eu os transformo em cinza.

 
Engolem a gente

Mortalha semeada
O sofrer é santidade        crosta

Veja aqui porque a casa brilha
A rua se enche de faíscas

Amo todo este horror
De velha serpente
Com a que sonho
E a que pega a boca
Sem sangrar

 

 

              MALAGUETAS ROXAS

Amor, tudo aquilo que está dentro de ti clama:
Tua lisura de domingo entre malaguetas roxas
Onde voas e revoas sem alento;
Tuas pernas que se juntam na agua, molham-se
e vigiam um breve espaço de margens;
O sudário de teu coração sobe e desce à terra,
Come fogo, lambe sal.
E teus mortos, que quase choram
Com vozes empilhadas na cinza do céu.

Amo em ti esse fundo de trevas nutrido de aves
à meia noite.

Amor, quantas vezes és, quantas vezes te amo.
Agora, vem e abre teu peito de penugem negra,
Ensina-me o tremor.

 

 

 

       CINZA FRIA

Às vezes penso que um sonho me fez ter a cabeça fria
           como um peixe para submergir-me numa profunda treva.
         (O assunto é que os babilônios sonhavam do mesmo jeito)

         Às vezes creio que Deus é o substantivo infinito de minha
salvação;
autor e autoridade de lado que como uma projeção
os alcança.
Às vezes algumas pessoas ocupam todo o dia lavando o rosto
com as duas mãos, dizendo que uma lava a outra,
e completam o refrão.
Às vezes tenho a cabeça fria como o espinhaço de um peixe,
se quero chegar um pouco mais longe que os meus amigos,
sem tropeços durante o dia. E parece haver uma sequência:
a morte advém com a queda.
Eles disseram: “Não há sequer uma palavra no sonho”.

Mas está escrito: quando saímos da água, aqui na terra,
na treva do criador, nossa

 

 

 Página publicada em março de 2020