ALFONSO LLAMBIAS DE ACEVEDO

(1911-1979)

Ex-director del Departamento de Literatura Hispanoamericana da universidade do Uruguai.

TEXTO EN ESPAÑOL   -   TEXTO EM PORTUGUÊS

        ADVENIMIENTO Y MUERTE DE DONCEL

         Ni Magos por su advenimiento,

         ni estrela momentánea en curva hacia occidente,

         ni un retablo de papel o assomos de incensário.

         Unicamente el vuelo incauto de una alondra

         sobre el portal indiferente, sobre asombro del mar

         a lo lejos, deshabitado y sonoro, territorio de hallazgos

         para la voluntad incipiente que parpadea en la cuna.

         Las manos no pueden tocar ni cítaras ni clarines

         pero en los oídos hay un teclado de violines invisibles

         en un espacio irrisorio mordido por las sombras,

         por la miseria, por los ausentes que no han llegado

         y un aire veemente y gris manifiesta los objetos.

         ¿Qué misterio há venido hasta los ojos

         en una noche así, encorvada por el clima

         y sus indecisos azules sobre los campanarios?

         En pañales blindados descansa este niño

         apropriado sin querer de un cuerpo mínimo,

         con la imparcialidad que duermen los sentidos

         sobre las cosas, sin tocarlas, sin oírlas,

         sin prestarles su emancipación o sus memorias.

         ¿Habrá luz o armonía o consideraciones

         en este regocijo inviolable que penetra en la tierra?

         Luz, mucha luz en la vida de las cosas

         y en la frente del niño y en sus encrucijadas.

         Firme es la voz del mundo sobre las olas del tiempo.

         ¿Y aquel mar inanimado, inservible, antes,

         extendido a lo lejos frente a los años nuevos?

         Ahora es la luz de la lucha que cruza

         con campanas, con cánones, con audácias polvorientas.

         Es la mano del mundo asfixiado

         levantándose hacia los pechos vírgenes y los brazos manuales.

         Es la aflicción del alma volando sobre el ser

         y el arañazo del hombre volando sobre el sol.

         Cuerpos libres del mundo en un paso hacia la vida.

         Y luego los días con lágrimas y envidias,

         las estrellas polares huyendo con el humo

         mientras cruje la tierra sobre la piel sin tregua

         y una lluvia increíble toca con las lágrimas

         la fiebre de mármol que ocultan las estatuas.

         En el país de los niños existe un angel que entona

         el perfil de un doncel desangrándose en el  barro:

         —“Era niño y pequeño, sin armas todavía,

         fresco e inverosímel como la flor de almendro,

         sin un itinerario sombrío, con los ojos

         puestos apenas en la docilidade del hombre”.

         El jugo de una estrela ha llegado a la boca

         innecesaria de esos muertos

         que ya no pueden oler las primaveras.

         Pero la boca de este niño inmóvil

         redobla a profundidades interminables.

         Y el mar herido por el cielo

         es un río de estrellas llorando sobre Deus.

TEXTO EM PORTUGUÊS

Tradução: Antonio Miranda

         ADVENTO E MORTE DO DONZELO

         Nem Magos por seu advento,

         nem estrela momentânea em curva para o ocidente,

         nem um retábulo de papel o assomos de incensário.

         Unicamente o voo incauto de uma cotovia

         sobre o portal indiferente, pelo assombro do mar

         à distância, desabitado e sonoro, território de descobertas

         para a vontade incipiente que pestaneja no berço.

         As mãos não conseguem tocar nem cítaras nem clarins

         mas nos ouvidos tem um teclado de violinos invisíveis

         em um espaço mínimo mordido pelas sombras,

         pela miséria, pelos ausentes que não vieram

         e um ar veemente e cinzento manifesta os objetos.

         Que mistério chegou até os olhos

         numa noite assim, curvada pelo clima

         e seus indecisos azuis sobre os campanários?

         Em fraldas blindadas descansa este menino

         apropriado sem querer a um corpo mínimo,

         com a imparcialidade em que dormem os sentidos

         sobre as coisas, sem tocá-las, sem ouví-las,

         sem conceder-lhes sua emancipação ou suas memórias.

         Haverá luz ou harmonia ou considerações

         neste regozijo inviolável que penetra na terra?

         Luz, muita luz na vida das coisas

         e diante do menino e em suas encruzilhadas.

         Firme é a voz do mundo sobre as ondas do tempo.

         E aquele mar inanimado, inútil, antes,

         estendido à distância diante dos anos recentes?

         Agora é a luz da luta que cruza

         com sinos, com canhões, com audácias empoeiradas.

         É a mão do mundo asfixiado

         levantando-se até os seios virgens e os braços manuais.

         É a aflição da alma voando sobre o ser

         e o arranhão do homem voando pelo sol.

         Corpos livres do mundo em passo para a vida.

         E logo os dias com lágrimas e inveja,

         as estrelas polares fugindo com sua névoa

         enquanto range a terra sobre a pele sem trégua

         e uma chuva incrível toca com as lágrimas

         a febre de mármore que as estátuas ocultam.

         No país de crianças existe um anjo que entoa

         o perfil de um donzelo esvaindo-se no barro:

         —“Era menino e pequeno, ainda sem armas,

         fresco e inverossímil como a flor da amendoeira,

         sem um itinerário sombrio, com os olhos

         postos apenas na delicadeza do homem”.

         O sumo de uma estrela chegou à boca

         desnecessária dos mortos

         que já não conseguem aspirar as primaveras.       

         Mas a boca este menino imóvil

         reforça as profundidades intermináveis.

         E o mar ferido pelo céu

         é um rio de estrelas chorando sobre Deus.