SOUSA VITERBO

Francisco Marques de Souza Viterbo

Erudito escritor e arqueólogo, natural do Porto, Souza Viterbo formou-se em medicina pela Escola Médico-cirúrgica de Lisboa, tendo servido por algum tempo na Armada. Tentado pelos estudos arqueológicos, trocou o lugar de médico pelo de professor de Arqueologia na Academia de Belas-Artes, onde tanto se notabilizou, dentro e fora de Portugal. Sua carreira literária iniciou-se pela poesia com o livro «Anjo do Pudor» (1869), ao qual se seguiram, no mesmo género. «Rosas e Nuvens», «Harmonias Fantásticas» (1875), «A Fonte dos Amores» (florilégio poético)—1889 — etc, composições que mereceram louvores da crítica, sobretudo a primeira, sobre a qual, até a imprensa espanhola se referiu, incitando o autor a não desistir de continuar a cultivar as musas. A despeito disso, abandonou o género para se dedicar especialmente a trabalhos históricos, que escreveu em tão grande número e fez acompanhar de tão vasta e importante documentação, que causa espanto não só como a pôde reunir, mas como a pôde coordenar, classificar e comentar, mormente num período da vida em que os males físicos, que o levaram à completa cegueira, já o tinham profundamente atacado.   Faleceu em 1910.

LÁGRIMAS

Perguntas se eu chorei?   Quem não chorasse,
ao ver perdida a luz do teu amor,
houvera um dia de subir-lhe à face
negro remorso d'infernal queimor.

Perguntas se eu chorei?  Longo gemido
soltou na despedida o peito meu,
qual ave que, na volta, viu caído
o ninho, o verde ninho, em que nasceu.

Perguntas se eu chorei?... Harpa quebrada,
viúvo o seio, a inspiração perdi,
perguntas se eu chorei?...   A madrugada
é noite perenal sem ti, sem ti.

A madrugada sim, ela é que enxuga

o pranto cristalino à flor do vai.

Perguntas se eu chorei?  A esp'rança em fuga

converteu-se num ídolo de sal.

Não perguntes agora qual a essência
das lágrimas vertidas, por quem és.
Embebeste-as nas águas da inocência...
deixa beijar-te agradecido os pés.

PIEDADE

Não desperdices o enfeite
deste modesto jardim:
poupa aos lírios cor de leite
as redomas do cetim.

Poupa a flor de cálix d'oiro,
poupa a mimosa cecém:
cada flor vale um tesouro,
vale um poema também.

Dirão as brisas chorosas
desde manhã ao sol pôr:

— quem desfolhou nossas rosas?...
quem nos roubou nosso amor?"

Os insetos — luz sem chama —
dirão, passando em tropel:

—  maldita a mão que derrama
as urnas do nosso mel!"

E o anjo que ali dormita,
à sombra desses rosais,
há de erguer a voz aflita
cortada por tristes ais.

Já quando a noite vai calma
dizem os ecos sutis:
— quem é que me corta a alma
e só me deixa a raiz ?

LIVRO DOS POEMAS.  LIVRO DOS SONETOS; LIVRO DO CORPO;  LIVRO DOS DESAFOROS; LIVRO DAS CORTESÃS; LIVRO DOS BICHOS.  Org. Sergio Faraco.   Porto Alegre: L.P. & M., 2009. 624 p.   ISBN 978-85-254-1839-1839-5                   Ex. bibl. Antonio Miranda

        HETAÍRAS

Vós envolveis o corpo nas roupagens
mais finas, elegantes, caprichosas;
vedes passar, alegres, voluptuosas,
do amor fidalgo as lúbricas imagens.

Adormecei nas flácidas carruagens,
murchais no seio as pudibundas rosas,
e queimais essas bocas sequiosas
nas bocas feminis dos louros pajens.

Tendes tudo: os teatros, a riqueza,
as noites de delírio e morbideza,
todas as tentações, todos os bilhos!

E só não tendes nas estéreis pomas,
ó Vênus da esplêndidas Sodomas,
uma gota de leite para os filhos!

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Página ampliada e publicada em fevereiro de 2023

Página publicada em novembro de 2020