RUI LAGE

nasceu no Porto em 1975. Publicou, nas Quasi Edições, os livros de poesia Antigo e Primeiro (2002) e Berçário (2004), e para a mesma casa traduziu poemas de Paul Auster (Poemas Escolhidos / Selected Poetry, 2002) e de Pablo Neruda (Crepusculário / Crepusculario, 2005). Em 2005 publicou, nas Edições Mortas, a peça de teatro Não há mais que Nascer e Morrer. Participou em diversas antologias de poesia. É membro da direcção da Fundação Eugénio de Andrade. Fundou e dirigiu a revista de literatura, música e artes visuais aguasfurtadas entre 1998 e 2004 (editada pelo Núcleo de Jornalismo Académico do Porto). Escreve crítica literária para as revistas Cadernos de Serrúbia (FEA), apeadeiro (Quasi), e Terceira Margem (Centro de Estudos Brasileiros da Faculdade de Letras do Porto).

Fonte da biografia e foto: http://antologiadoesquecimento.blogspot.com

Birds, beats, and flowers                                                                                            

                                                                                              seeing iron break and bud                    

This is the iron age       

but let us take heart                                                                                                        seeing iron break and bud                                                                                   seeing rusty iron puff with clouds of blossom                                                                          D.H.Lawrence

                                                               seeing rusty iron puff with clouds of blossom                                                                                                     

A pele do pêssego de Lawrence

amadurando nas tuas mãos,

o aguaceiro manso das jovens

passeando na sala tardia.

Ao longe nuvens de flores aparecem

raiando a costa do ferro e do gelo,

a ilha de Miranda sabe o caminho para a casa da luz,

escrito no sangue do tigre

que nos livros

acende a temível simetria da noite:

sangue sujo de amor

na inocência

e na experiência.

Na sala tardia,

a polpa ferida de literatura inglesa,

o caroço preso à floração

de vestido de Ofélia

que ouviu adagas

e medrou lilazes da terra sem vida

Espera a romã, os figos,

a nêspera: não esperes o enfarte,

acento agudo

na sílaba final do mais longo dos versos.

Moral da história

Deixamos passar o outono, o inverno,

a primavera, o verão,

e fazemos de conta que lhes sobrevivemos

como se tudo não passasse

de inofensiva e reversível

sucessão.

Passeamos de mãos dadas,

temos filhos e casamos,

pedimos a reforma,

partilhamos o gelado na praia

junto à rebentação,

apertamos o casaco na gola

quando as folhas se deitam,

pisamos papoilas em caminhos

de aldeias abandonadas,

olhamos a água no tanque

quando levamos o cão à rua

de madrugada,

e dizemos: é isto a vida, é isto

o real

(e assim nos enganamos)

como meninos

livres para brincar junto do poço

enquanto a mãe não está a olhar

ou fala ao telefone,

ou prepara o almoço.

Poemas extraídos da revista POESIA SEMPRE, Num. 26, Ano 14, 2007. Edição da Biblioteca Nacional, Rio de Janeiro.

CORVO

Poderás ralhar
nevermore
nos umbrais da poesia
cobiçar a capoeira
ao galo a cantar pelo menos
desde as cantigas de amigo:
de ti os vindouros sem penas
farão arroz de cabidela
ou quem sabe torpe gralha,
de corvo corruptela.

De ruínas farás sempre
uma torre habitada,
viela, balcão, taberna assombrada,
inútil protesto
de utilíssimo nada.

Página publicada em novembro de 2009