GARÇÃO

– Pedro António Joaquim Correia Garção

(Lisboa, 13 de junho 1724 — Lisboa, 10 de novembro 1772) foi um poeta português. Frequentou a Universidade de Coimbra mas não terminou os estudos. Exerceu o cargo de escrivão na Casa da Índia. A sua atenção pública e literária apresentou-se mais ou menos obscura. Pouco a pouco antes de morrer incompatibilizou-se com o Marquês de Pombal.

A esposa, D. Maria Ana Xavier Fróis Mascarenhas de Xande Salema, trouxe-lhe avultados bens, desaparecidos, mais tarde, em litigio judicial. A perda da fortuna não representou a sua única desgraça; ocorreu-lhe a prisão, a principio em segredo; após na sala livre. Quando, graças à dedicação da mulher, ia ser solto, faleceu.

A causa da sua prisão até hoje não está devidamente averiguada. Supos-se que fosse por causa de um poemeto ao infante D. Pedro, em que se não consentia que se fosse levantada uma estátua, e no qual se quis ver uma crítica ao Marquês de Pombal, que mandara colocar o seu medalhão no monumento a D. José I. A hipótese é inaceitável, porque o encarceramento ocorreu em 1771, datando a estátua de 1775. Outros atribuiram o caso a uma aventura amorosa com a filha do intendente escocês MacBean, de cuja hospitalidade teria abusado; contudo, nada se esclareceu e a imaginação elaborou livremente o aspecto fantasioso.

A obra de Correia Garção abrange múltiplos aspectos, ressaltando a sua atividade de legítimo teórico e orientador do Classicismo. Cultivou a sátira horaciana e foi excelente metrificador.

(...)

Garção também foi autor, entre outras obras, de Obras Poéticas e Discursos Académicos.

Biografia completa em: https://pt.wikipedia.org/

SONETO

Três vezes vi, Marília, de alva lua
Cheio de luz o rosto prateado,
Sem que dourasse o campo matizado
A linda aurora da presença tua.

Então subindo à serra calva e nua,
De um íngreme rochedo pendurado,
Os olhos alongando pelo prado,
Chamava, mas em vão, a morte crua.

Ali comigo vinham ter pastores,
Que meus suspiros férvidos ouviam,
Cortados do alarido dos clamores.

Tanto que a causa do meu mal sabiam,
Julgando sem remédio minhas dores,
Por não poder-me consolar, fugiam.

ODE

0 suicídio

Rompa-se embora do estelante assento

        A máquina lustrosa;
Conspire-se em meu dano a terra toda,

        E a fortuna perversa;
Mil duras portas de pesado ferro

        Sobre mim se aferrolhem;
E agrilhoado ao carro do triunfo

        Me leve algum tirano:
A negra fome, a sórdida penúria

        Vão-me escoltando os passos:

Sobre deserta inabitada praia

        Me ponha a tirania;
Agudos dentes de raivosas feras
Contra mim se aparelhem:
Risonho, alegre, intrépido, constante

        Me há-de ver o universo.
Enquanto em mil pedaços se despenhe,

        E me afogue em ruínas,
Lá sai, lá corre de ignorado mundo

        Um espectro medonho
Mas agradável à romana gente

        E ao Bretano inflexíbil;
Dos heróis divindade; eis o Suicídio,

        O refúgio dos sábios.
Sanguinoso punhal na mão sustenta,

        O escudo da desgraça
Com que se opõe à tirania infame,

        À inveja e à soberba.
Sobre montões de desmembrados corpos,

        Sobre abatidas águias,
Em tristes restos de estandartes rotos

        Entre extintos soldados,
Que em vão a pátria libertar procuram

        Das mãos da tirania,
Lá vejo estar com intrépido semblante

        O magnânimo Bruto,
Que nos sanguíneos campos de Filips

        Fica vencido e roto;
Mas que um triunfo mais altivo e nobre

        Já de si mesmo alcança,
Com que as correntes ríspidas suplanta

        Do ditador soberbo.
Por que Roma não sirva, a César mata;

        Com o mesmo duro ferro,
Por que a César não sirva, expira Bruto.

        Eis como a liberdade
Do tirano e da morte, Bruto alcança
Nos campos de Filips.
E o génio tutelar da infeliz pátria,

        Em Útica expirante,
Por que ao duro Pompeu não sirva, morre.

        As faixas despedaça,
Que as f’ridas tampam do sagrado peito:

        Nunca é Catão mais forte!
No quente banho Séneca expirando

        Vence o pérfido Nero.
Doce refúgio de fatal desgraça,

        Eu te abraço contente;
Tu és o meu escudo impenetrável

        Contra empenadas setas,

Que a indigência e a penúria em vão disparam.

Todos podem a vida
Tirar ao homem na mesquinha terra;

        Ninguém lhe tira a morte.

ODE À VIRTUDE

Ligado com aspérrimas algemas

        Ao rígido penedo;
Com um agudo cravo de diamante

        O peito traspassado;
Convulso o rosto, e tinto em negro sangue,

        Que brota da ferida,

As sonoras pancadas do martelo,
Com que bate Vulcano

Nas cavernas do Cáucaso retumbam:

        Porém constante e forte
Não geme Prometeu; antes acusa

        A Júpiter de ingrato:
Inocente se julga; à força ímpia

         Não cede do tirano.
Assim, assim, a mísera pobreza,

        A contrária fortuna
Deve imóvel sofrer uma alma grande,

        Ó Sousa esclarecido!
Varra o credor soberbo a pobre casa

        Co desabrido alcaide;
Dorme no duro chão tão descansado,

        Como no leito brando,
O intrépido varão, que do destino

        Prova os fatais revezes.
Coa dourada carroça o mole eunuco

        O pise ou atropele,
Não lhe inveja a riqueza. Que outrem lavre.
Nas ribeiras do Tejo
Cos malhados bezerros longa terra,

        Não lhe acorda a cobiça.
Vente embora do Sul; caindo, açoite

        Ao negro mar que brada,

O pluvial Arcturo; a vara creste

        Do podado bacelo
Espessa chuva de árida saraiva;

        Nada lhe abala o peito.
Enroscada no braço macilento

        A venenosa serpe
Chegue ao seio cruel a triste inveja;

        E a pérfida mentira
Cos titubantes beiços o crimine,

        Rirá no cadafalso.
Só dos delitos pode o vil remorso

        Mudar-lhe a cor serena
Do tranquilo semblante: a mão potente

        De quem o fez só teme.
Os homens não receia, que a virtude

        O coração lhe anima;
E a consciência sã, a fé intacta,

        Os austeros costumes.
Não fantásticas honras isto ensinam.

        Assim douram a morte
Os Uticenses, Régulos, os Mários,

        Apesar do sepulcro.
Sobre as asas do tempo assim passaram

        As letárgicas ondas
Do rio sonolento. Assim c'roado

        De gangéticas palmas,
O destemido Castro n'alta serra,

        Que templo foi de Cíntia,
Retirado vivia; a mão invicta,

        Terror e glória d'Ásia,
Os silvestres arbustos cultivava,

        Subjugando a vaidade.
"Passe à gineta o tímido guerreiro,

        Que com as armas limpas
Da batalha fugiu espavorido;

        Porque do sangue antigo
A árvore apresenta. Ainda que honrado,
O desvalido mostre
As roxas cicatrizes das feridas

        Que sofreu pela pátria,"
Dizia o grande Castro. O lisonjeiro

        Estudando o segredo
De agradecer desprezos, não se afaste

        Da sala do ministro.
Ali dourando o sol os altos montes

        Na madrugada veja;
Ali o deixe a lua, que vermelha

        No horizonte metida,
Estende os frouxos raios pelas ondas;

        Se com pública fraude
Ao miserável órfão a capela

        Subnegar-lhe pretende.
Aspire à beca o julgador iníquo,
Que aos olhos da justiça
Roubou a santa venda, que equilibra

        Nas vendidas balanças
Os dourados delitos. Sofra, e busque

        A vergonhosa cena
Da súbita catástrofe o privado,

        Que o rosto não conhece
Da clara fama, da imortal me
mória,

        Da honra, e da virtude.
Mas qual Marpézia rocha, um peito forte

        Não roga, não se abate.

Página publicada em setembro de 2020