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ALFREDO VILLANUEVA COLLADO
(Santurce, P.R., 1944). Ph.D. en Literatura Comparada, SUNY Binghamton, 1974.Poemarios: Las transformaciones del vidrio (1985), Grimorio (1988), Guerrilla fantasma (1989), En el Imperio de la papa frita (1989), La voz de la mujer que llevo dentro (1990) Pato salvaje (1991) Entre la inocencia y la manzana: Antología (1996); La voz de su dueño, (1999), De antiguo amor (2004), Pan errante (2005) Antologizado en Where Angels Tread at Dawn (Lippincott 1990); Papiros de Babel (UPR 1991); Cuentos Hispánicos de Estados Unidos(Arte Publico Press 1993); Low Rent (Grove Press, 1994); Hecho(s) en Nueva York: Cuentos (Latino Press, 1994), PoeSIDA (Ollantay: 1996), Noche Buena: Hispanic American Christmas Stories (Oxford, 2000), y Literatura Puertorriqueña del Siglo XX: Antologia (UPR 2004). También ha publicado en revistas cibernéticas como Palavreiros, Desde el límite, Enkidu, Misioletras, Bestiario y Letras salvajes, entre otras. Se le puede escribir a alfavil@aol.com
Descobri a poesia de Alfredo Villanueva Collado na lista de discussão de El Jabalí de meus amigos argentinos Danilo Chirón (revista El Jabalí) e Patrícia L. Boero. Foi um choque.
Deixei-me levar pela violência e esperpentismo de seus versos. Identifiquei-me inteiramente com a linguagem e o universo alegórico do poeta, com sua perversidade saudável – isso mesmo: de seu estilo oximórico e às vezes escatológico. Forte. Incontinenti, escrevi uma mensagem de aproximação e admiração.
O poeta portorriquenho ficou surpreso com o meu entusiasmo pois os versos enviesados de “Cantándolas” — o poema com o qual mais me identifiquei e que traduzi para o português —, ao que tudo indica, não eram muito populares entre os seus leitores. Talvez ele esteja enganado.
Nem todos confessam seus prazeres com as debilidades da condição humana, não declaram sua íntima dialética de dor e amor, de desespero e paixão que está na alma do melhor poeta e do melhor leitor de poesia.
A melhor poesia não é feita necessariamente de gentileza. Certamente que existe beleza nas coisas feias e repugnantes quando o artista sabe expressá-las. Repugnante mesmo é quando o poeta medíocre pensa que faz poesia bela por valer-se de supostas palavras e imagens belas... Vã poética, falsa filosofia...” Antonio Miranda (2005)
TEXTO EN ESPAÑOL y/e TEXTO EM PORTUGUÊS
CANTANDO-AS Tradução de Antonio Miranda
Minha mãe me pedia para ser um menino amável e cortês, para não devolver os pescoções nem os insultos, porque não seria próprio de bem educados cavalheiros. Quando alguma besta humana revelasse sua abismal e arrogante ignorância, que eu compadecesse em vez de expô-la ao ridículo porque os cristãos ovelhunos sempre toleravam as falhas alheias, sempre apresentavam a outra face.
Meu pai me pedia Que esperasse os cornudos na esquina. Se fossem mais velhos ou maiores que partisse pra cima com um porrete e a ferocidade de um encurralado, causando hematomas e sangue, me fizesse respeitar, porque este mundo é dos mansos, não dos embolados. Que praticasse o dom da palavra como a espada de um arcanjo pois São Pedro não me negaria o céu por romper a crista de um insolente.
Ambos me deram conselhos inúteis. Mamãe morreu com tumores violentos. Papai morreu abusado e intacto. Tive mais sorte: minha própria morte foi retardada, para dar passagem ao cataclismo de uma fúria justa. Projetarei a raiva de minha mãe. Não deixarei violar, como meu pai. Farto estou de imposta hipocrisia. Não me resta tempo para o respeito. Canto o que percebo tal qual vejo.
Falo afinal em primeira pessoa. A todo pulmão exibo as mediocridades da espécie, sua infinda soberba, seus canibais gostos autogenocidas, seu desencaixe do daimon que serve, seu estupro do dom da palavra, seus punhos falidos, disfarçados de altissonantes excrementos poéticos, mentirosos torás, bíblias, alcorães, democracias escravizantes, nacionalismos ditatoriais.
Acabou-se a deferente cortesia. O asco do amor testiculoso me impele
15.12.05
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CANTÁNDOLAS
Mi madre me decía que fuera un chico amable y modoso, no devolviera las pescozadas ni los insultos, porque no era propio de bien educados caballeros. Cuando alguna bestia humana revelara su abismal arrogante ignorancia, le compadeciera en lugar de exponerla al ridículo porque los cristianos ovejunos siempre toleraban las fallas ajenas, siempre presentaban la otra mejilla.
Mi padre me decía que esperase a los cabrones en la esquina. Si eran mayores o más grandes me les fuera encima con un bate y la ferocidad de un acorralado, les sacara moratones y sangre, me diera a respetar, porque este mundo es de los mansos, no los embolados. Que utilizara el don de la palabra como la espada de un arcángel San Pedro no me negaría el cielo por romperle la crisma a un insolente.
Ambos me dieron consejos inútiles. Mami murió de tumores violentos. Papi murió abusado e intacto. Tuve más suerte, mi propia muerte se ha demorado, para darle paso al cataclismo de una furia justa. Proyectaré la rabia de mi madre. No me dejaré violar, como mi padre. Harto estoy de impuesta hipocresía. No me queda tiempo para el respeto, Canto lo que percibo como lo veo.
Hablo por fin en primera persona. A pulmón exhibo las mediocridades de la especie, su infinita soberbia, su caníbales gustos autogenocidas, su desenchufe del daimon que sirve, su estupro del don de la palabra, sus puñetas fallidas, disfrazadas de altisonantes excrementos poéticos, mentirosos torahs, biblias, coranes, democracias esclavizantes, nacionalismos dictatoriales.
Se acabó la deferente cortesía. El asco del amor encojonado me impele
15.12.05
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No existe tal cosa como la eternidad. Lo que llamamos eterno, sólo una sarta de tiempos momentáneos, una cadena de aguijonazos, nombres, fragancias que la memoria recoge en sus fragmentos y guarda, atesorando, un poniente, un bolero, tantas manos sabihondas de llaves que abrieran las compuertas de innumerables cuerpos.
La engañifa de la divinidad perversa, afanosa de orgasmos, a nuestra semejanza, requiere el sacrificio de partes vitales, la soledad llena de fantasmas. Putrefacción, muertes, violaciones, alimentan su insaciable apetito. Lo incrementan porque sólo puede hacer suyo lo que sus miembros embriagados perciben a través del montaje de una ruina aparente, el cambio incesante de la puesta en escena.
Y mientras tanto, cuánto desencantan dragones, muchachas, morriñas, llantenes. fantasías ingenuas que no confrontan la inexorable oxidación de fibras. Al que sabe lo que le espera a la vuelta de cualquier día, ya no le queda tiempo para pueriles exquisiteces. Nuevas tareas le ocupan los sentidos. Deja atrás un planeta. Lleva consigo instantes. Tiembla mientras se entrega de nuevo al misterio. |
| TELOS Não existe tal coisa como a eternidade. O que chamamos eterno, só uma enfiada de tempos momentâneos, una cadeia de agulhadas, nomes, fragrâncias que a memória recolhe em seus fragmentos e guarda, entesourando, um poente, um bolero, tantas mãos sabichonas de chaves que abriram as comportas de inumeráveis corpos.
A enganação da divindade perversa, afanosa de orgasmos, a nossa semelhança, requer o sacrifício de partes vitais, a solidão plena de fantasmas. Putrefação, mortes, violações, alimentam teu apetite insaciável. Incrementam porque só pode tornar seu o que seus membros embriagados percebem através da montagem de um ruína aparente, na troca incessante de uma encenação teatral.
E entretanto, quanto desencantam dragões, moças, melancolias, gemidos fantasias ingênuas que não confrontam a inexorável oxidação de fibras. Quem sabe o que o aguarda na virada de qualquer dia, já não lhe resta tempo para esquisitices pueris.
Novas tarefas ocupam seus sentidos. Deixa para trás um planeta. Chega consigo instantes. Treme enquanto se entrega outra vez ao mistério. |
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(VOCES)
Una voz cruzando distancias por caminos de viento escarlata perfila contornos de montañas y conduce a una estancia.
Una voz desde las distancias invita a la fiesta de cada minuto, nunca termina de acabar tareas y se extiende infinita.
Una voz que abarca distancias lleva al museo de retratos, de los momentos capturados en parpadeos azorados. |
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(VOZES)
(De: Poemas Integrados)
Uma voz cruzando distâncias por caminhos de vento escarlate perfila contornos de montanhas e conduz a uma estância.
Uma voz desde as distâncias convida à festa de cada minuto, nunca termina de acabar tarefas e se estende infinita.
Uma voz que abarca distâncias leva ao museu de retratos, dos momentos capturados em pestanejos irritados. |
(LA CALLE) (De: Postales de Nueva Cork)
Toda la historia del mundo comienza en una calle.
Hay evidencia rigurosa de que la calle es eterna.
Basta ver con las orejas, escuchar con las narices,
y con los ojos, tocar la calle de un lado a otro.
Uno podrá haber estado en muchas grandes ciudades
con enormes avenidas y altivos monumentos
pero uno siempre se encuentra con su calle y con su gente.
La calle, en una maleta va con uno a cualquier parte. |
| (A RUA)
(De: Postales de Nueva Cork)
Toda a historia do mundo principia numa rua.
Há rigorosa evidência de que a rua é eterna.
Basta ver com as orelhas, escutar com as narinas,
e com os olhos, traçar a rua de um lado a outro.
A gente pode ter ido a muitas grandes cidades
com enormes avenidas e altivos monumentos
mas sempre se depara com sua rua e sua gente.
A rua, numa maleta vai com a gente a toda parte. |
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