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JULIO TRUJILLO

1990-1994, Carrera de Lengua y Literatura Hispánicas, UNAM; 1991 Primer lugar en el concurso de poesía “Punto de Partida”; 1992-1993, Secretario de Redacción de la Revista Universidad de México; 1993, Editor del suplemento Lectura, del periódico El Nacional.
1994, Primer lugar en el concurso de poesía joven “Elías Nandino”.
1994-1995 Becario del FONCA en el ramo de poesia; Director del suplemento Revista Mexicana de Cultura, de El Nacional; 1996-1998 Coordinador editorial de la revista El Huevo; 2001- Jefe de Redacción de la revista Letras Libres.

Es autor de los libros Una sangre (Trilce, 1998), Proa (Marsias, 2000) y El perro de Koudelka, (Trilce, 2003).

TEXTOS EN ESPAÑOL    /    TEXTOS EM PORTUGUÊS

ESTE LIMÓN

ESTE LIMÓN

Este limón, lo sé,

cifra en su óvalo apretado

una respuesta.

¡Alforja de agua y vidrio,

mansión

del jeroglífico!

De su millar de labios

manan

sólo esdrújulas.

No lo entiendo,

su lengua es atropello

y garfios.

Me observa.

No es fácil sostener

tal iris.

Me desespera,

pica, me instiga

y no se calla.

No conoce la calma

este panal de luces:

lo que sabe lo enciende.

¿Qué preguntarle al erudito

bizco

e iracundo?

Este limón me está gritando,

tira de mis patillas,

desenvaina un sable.

Su acero zigzaguea,

me hiere los meñiques:

ha mordido mi lengua.

¿Qué quieres, arrogante?

¿Por qué demueles a punzadas

esta calma?

Acerco el oído,

el codo,

lo escucho con las puntas.

Limón limón,

turbia

chispa del aire.

Limón,

tupida

insinuación.

Devuélvete girando

hacia la médula,

concéntrate.

Oh agrio

mi indescifrable amigo,

olvídame y olvídate.

INSTANTÁNEA

Púa de alambre,
parece que me observa
el ave diminuta.
Yo sé que esa mirada es milenária
—ya fueron escrutados mis abuelos
por esos mismos ojos
impasibles—
y que yo soy el más pequeño
de los dos:
apenas uma ráfaga
que hoy,
en esta aislada rotación del mundo,
cruzo sus ojos breves y  nublados
com esa claridad original.
Le digo que el poema es mi grandeza,
que aqui roe también
el dientecillo de su corazón.
Ya no me escucha.
Vivo alejándome de aquellas intantáneas,
montado como estou
sobre el lomo impaciente del planeta.

BESTIARIO INMEDIATO – muestra de poesia mexicana contemporânea. Prólogo y compilación César Arístides.  Ciudad de México: Ediciones Coyoacán, 2000.  129 p. +7 hojas. 13x21 cm.  Ilustraciones: Juan Manuel Ramos López.  ISBN 970-633-171-9  Ex. bibl. Antonio Miranda 

EL VAMPIRO, EL AMOR Y EL ALBA

"En el rosal te espinas porque quieres
—le susurró el vampiro lúbrico a la bella—,
acércate más,

que mis colmillos son la espina

de una rosa sin sangre."

La bella, adormecida por esa voz de aceite

deslizado,

dándose ya

(aunque turbada ante la ausencia
de iris

en los ojos del galán),

sesgó el cuello con garbo

y lo dejó abrevar

en el venero de su sangre.

Fue Amor el que selló con suave dardo

las nupcias del noctámbulo y la bella,

y fue el alba cercana

(que se anunciaba

con un puñado de aves vanguardistas)

la que el abrazo desunció

dejando entre los brazos de la esposa

una figura de aire

que escapaba

(y fue un collar de sangre

la prenda que el furtivo le dejó).

Se encaminó el amante
a su palacio enlutecido,
y no advirtió

—embriagado como estaba

de haber libado vida de la bella—

el rosal

que se prendó a su capa
tejiéndola de espinas.
Nimbado por Amor
y por el cáliz de la amada
no podía,

no podía desentramar

su abrazo obligatorio con las rosas

(de paso se pinchaba,

y al ver su sangre inédita

el pobre se deseaba

y se bebía).

Detrás de un monte puntiagudo

asomó el sol,

y el contorno de todo

presumió su investidura de oro.

En el rosal quedó la capa

solamente,

agujerada como un filtro.

La tierra se bebió la sangre de ambos,
y crecieron espinas.

CALDERÓN,  Ali, dirección.  La luz que va dando nombre.  Veinte años de poesía en México 1965-1985. Selección de José Antonio Escobar, Jorge Mendonza y Alvaro Solís.  Prólogo de Jorge Mendonza y Ali Calderón.  Puebnla, México: Gobierno del Estado de Puebla, Secretaría de Cultura, 2007.  208 p.  13 x 21 cm   ISBN 978-968-5122-90-0   Ex. bibl. Antonio Miranda

Un oboé

Bajo el respingo de esta esdrújula
cabe un oboe.
bajo el oboe
podrá caber un objetivo tórrido
o toda una sinfonia en la cúspide de um muy vivaz allegro.

Pero el oboé solicita un óleo
un la bemol con vaho,
una ele deslizada
que vaya así languideciendo
hasta el silencio.

       Um oboé

       No respingo deste esdrúxulo
cabe um oboé,
sob o oboé
poderá caber um objetivo tórrido
ou toda uma sinfonia na extremidade de
um bem voraz alegro.

Mas o oboé solicita um óleo
no bemol nebuloso,
um “l” deslizado
que vá assim languidescendo
até o silêncio.

        (Tradução: Antonio Miranda)

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http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/mexico/mexico.html

TEXTOS EM PORTUGUÊS

Tradução de Antonio Miranda

INSTANTÂNEA

Pua de arame,
parece que me olha
a ave diminuta.
Eu sei que este olhar é milenar
— meus avós já foram perscrutados
por esses mesmos olhos
impassíveis —
e que sou eu o menor
dos dois:
apenas uma raja
que hoje,
nesta isolada rotação do mundo,
cruzou seus olhos breves e nublados
com sua claridade original.
Digo-lhe que o poema é minha grandeza,
que aqui também rói
o dentinho de seu coração.
Já não me escuta.
Vivo afastando-me daqueles instantâneos,
montado como estou nas costas impacientes do planeta.

        O VAMPIRO, O AMOR E A ALBA

        "No roseira te espinhas porque queres
— sussurrou-lhe o vampiro lúbrico à bela...,
aproxima-te mais,
que meus caninos são o espinho
de uma rosa sem sangue."
A bela, adormecida por essa voz de azeite
deslizado,
dando-se já
(embora perturbada pela ausência
da íris
nos olhos do galã),
torceu o pescoço com garbo
e deixou-o sorver
no veio de seu sangue.
Era Amor o que selou com suave dardo
as núpcias do noctâmbulo e a bela,
e foi a alba próxima
(que se anunciava
com um punhado de aves adiantadas)
a que o abraço revelou
deixando entre os braços da esposa
uma figura de ar
que escapava
(e foi um colar de sangue
a prenda que o furtivo deixou).
Foi-se o amante
para seu palácio enlutado,
e não advertiu
— embriagado como estava
por ter sorvido vida da bela —
a roseira
que prendeu-se à sua capa
tecendo-a com espinhos.
Luzente pelo Amor
e pelo cálix da amada
não podia,
não podia destramar
seu abraço obrigatório com as rosas
(de passagem se espetava,
e ao ver seu sangue inédito
o pobre se almejava
e se absorvia).
Detrás de um monte pontiagudo
apareceu o sol,
e o contorno de tudo
presumiu sua investidura de ouro.
Na roseira ficou a capa
apenas,
furada como um filtro.

        A terra bebeu o sangue de ambos,
e cresceram os espinhos.

POESIA SEMPRE  - ANO 9 – NÚMERO 15 – NOVEMBRO 2001.  Rio de Janeiro: Fundação Biblioteca Nacional, 2001.  243 p.  ilus. col.  Editor Geral: Marco Lucchesi.   Ex.bibl. Antonio Miranda

  Trad. Maria Augusta de Castro

ESTE LIMÃO

Este limão, bem sei,
cifra em seu óvulo apertado
uma resposta.

Alforje de água e vidro,

mansão

do hieróglifo!

De seu milhar de lábios
manam

apenas esdrúxulas.

Não o entendo,
sua língua é atropelo
e ganchos.

Me observa.

não é fácil suportar

essa íris.

Me desespera,
fere, instiga
e não se cala.

Não conhece a calma
este panai de luzes:
o que sabe acende.

O que perguntar ao erudito

vesgo

e iracundo?

Este limão está gritando,
estira as minhas patilhas,
desembainha um sabre.

Seu aço faz ziguezagues,
fere meus mindinhos:
mordeu minha língua.

O que queres, arrogante?
Por que derrubas com picadas
esta calma?

Aproximo o ouvido,
o cotovelo,

eu o escuto com as pontas.

Limão limão,
turvação
chispa do ar.

Limão,
torpe

insinuação.

Devolve-te girando
até a medula,
concentra-te.

Oh, acre

meu indecifrável amigo,
esquece-me e esquece-te.

Página publicada em abril de  2009. Página ampliada em julho de 2017; AMPLIADA em março de 2019