Fuente: oetassigloveintiuno.blogspot.com.br

BENJAMÍN VALDIVIA

De 1978 a 1982, cursó la licenciatura de Filosofía en la Universidad de Guanajuato. En 1983 se trasladó a la Ciudad de México para para ingresar a la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) y cursar una maestría de Filosofía la cual obtuvo en 1985. De nueva cuenta en la Universidad de Guanajuato estudió un doctorado en Ciencias de la Educación de 1989 a 1990. De 1994 a 1997 realizó un doctorado de Filosofía en la UNAM,1 y de 2004 a 2006 cursó un doctorado en Humanidades y Artes en la Universidad Autónoma de Zacatecas (UAZ).

Desde 1982 ha impartido clases en la Universidad de Guanajuato siendo profesor de tiempo completo. Como profesor invitado ha impartido clases en la Universidad Iberoamericana, en la Universidad Autónoma de Aguascalientes y en la Universidad Autónoma de Querétaro.2 Ha sido invitado también a la University of British Columbia en Canadá, al Central Arizona College, a la University of Arizona, a la California State University, Long Beach en Estados Unidos, así como a la Universidad Complutense de Madrid y a la Universidad de Alcalá de Henares en España.3

En 1990 fue fundador de la revista Folios, la cual dirigió hasta 1994. Ha colaborado en los consejos editoriales de las revistas La Tempestad, Tierra Baldía, Pandora Cultural, Espacios, Oro de Hoja, Acta Universitaria, Vacío, y Tertulia, además ha colaborado como articulista para varios periódicos y revistas.

De 1990 a 1994, fue investigador del Sistema Nacional de Investigadores.4 En 1999 fue miembro fundador y secretario de la desparecida Academia Cervantina Internacional. Fue presidente de la Academia Guanajuatense de Arte y Cultura de 2000 a 2002.5 El 24 de agosto de 2000 fue elegido miembro correspondiente de la Academia Mexicana de la Lengua,6 y en 2001, fue elegido miembro correspondiente de la Academia Norteamericana de la Lengua Española.7 Desde 2004 es presidente de la Red Cervantina Mundial.  Fuente: wikipedia

Una vasta obra de poesia, crítica y dramaturgia reconocida con muchos prémios.

TEXTOS EN ESPAÑOL   -   TEXTOS EM PORTUGUÊS

Los informes

Los informes no tienen forma,

todo mundo lo sabe.

Somos tú y yo, queriendo aprisionar

la forma, nuestras formas,

tus hombros dibujados

en el aire delicioso de un lunes

o mis ojos

a tientas en tus ojos

o la luz que define en las orillas

de nosotros

cercano y doble un mundo.

Los informes días de papel

se deshacen con la lluvia,

y nos unen con la misma tarea:

darle forma a los signos,

en la balanza de oro tajar cifras

y decir con medidas musicales

sonidos turbadores: tu risa,

estas palabras.

Los informes van y vienen.

Al fin se encuentran detenidos ambos

en este punto final.

La dueña de mis labios

La dueña de mis labios ya,

de lo que digo, sí,

pero también de lo que advierto en el sabor

y en la alimentación de lo imposible

y en el leve tocar la música

del beso.

Dueña así por tus labios de los míos.

Por tu sabor sensorial que tú no sabes:

Lo que siento al decir tus labios son mis labios.

Mis labios no te dicen más

sino lo que ya eres.

Nuestro el tiempo de la fugacidad

y toda la riqueza recordada.

Sigues el rumbo que va siendo tu destino,

adueñada de todo y tan de todo

cuando todo soy yo.

VALDIVIA, Benjamín.  Sembradora de maravilhas y otros seis poemas extensos.  Guanajuato, México: Azafrán y Cinabrio ediciones,  2010.  32 p.  13,5x21,5 cm. 

FRONTERA DEL VERANO

En la frontera del verano se me escapa tu nombre.

Todas las horas que negaste germinar

vuelan a la deriva sin hallar asidero,

sin el agudo vidrio de incorporarse que esperaban

en tu caricia imperfecta.

Ha sido cruel el muro levantado

por tu insistencia de ser lejana y muda:

pájaros quebrantados pululan su propio esqueleto

en cielos de profunda sequedad,

ríos de un agua mustia

apenas gritan cuando raspan el filo de ese cauce.

Flores de sombra detienen su luz a la mitad.

¿No tuviste las manos levantadas

a recibir un resplandor?

¿Nunca pensaste revocar estas tinieblas?

Con ceras de desastre lacraste este silencio,

hasta el borde final hundiste

una daga infinita.

Los hilos últimos del peso viviente detenido en el abismo

con desdén los cortaste cuando habían

recobrado la unción.

Acaso nada diga la aurora quebradiza

con la que empezará la próxima semana.

Tal vez el signo de la estrella

cruce por la mitad de tu pecho

sin que sientas el mínimo temblor.

O bien el aire en la rama pretendida

nada será sino el aire en la rama.

Y yo puedo morder piedras ardientes

o respirar del polvo unas briznas de ahogo mortal

o salir a los senderos del sueño a perseguir las huellas.

Pero nada remueve los dólmenes abruptos
de tu increíble negación

y de los hierros derretidos que impones a mis labios.

Nunca en la historia universal de los secretos

se supo tanto de la mutilación de un rayo

como el que nos hubiera llevado a otras alturas

más allá de nosotros y de todo.

Porque tocas el mundo igual que si las cosas

fuesen cosas así.

Mas en el tiempo se derrumban de bruces las certezas

y emigran hacia ti parvadas de la duda

o lámparas eternas se consumen de pronto

para dejar incrustaciones de noche inesperada.

Aquí tengo los huecos, las heridas, la cicatriz pasmosa

de una ausencia ya escrita.

Pero ese fuego —jamás fatuo— no será suficiente

a retener para ti un jirón de sol cuando la hora llegue.

¿Dónde estará el amor que recupere el canto?

¿Quién será por entonces el que tenga tu altura

para que tú misma la recuerdes

en el paso final al bajar por la escalera?

Quizás yo haya dejado una clave encendida

que entonces te abrigue o te refresque

ante el sueño crucial;

pero las manos, ya vestidas de hueso desnudo,

rayarán sólo un vidrio y no tendrán la delicia

que los años le vieron desgastar.

Un camino se forja entre las nubes

y como aquellos ángeles jacóbicos tan bíblicos

arderán los minutos

y allá abajo

habrá contemplación de todo lo vivido
cuando se escriba el libro de la muerte.

TEXTOS EM PORTUGUÊS
Tradução: Antonio Miranda

Os relatórios

Os relatórios não têm forma,
todo mundo sabe.
Somos tu e eu, querendo aprisionar
a forma, nossas formas,
teus ombros desenhados
no ar delicado de uma segunda-feira
ou meus olhos
ou a luz que define em nossas
beiradas
perto e duplo um mundo.
Os relatórios dias de papel
se desfazem com a chuva,
nos unem na mesma tarefa:
dar forma aos signos,
na balança de ouro tachar cifras
e dizer com medidas musicais
sons perturbadores teu sorriso,
estas palavras.
Os relatórios vão e veem.
Afinal, ambos ficam detidos
neste ponto final. 

A dona de meus lábios

A dona, já, de meus lábios,
do que digo, sim,
mas também do que percebo no sabor
e na alimentação do impossível
e no leve tocar a música
do beijo.
Dona, assim, por teus lábios, dos meus.
Por teu sabor sensorial que tu não sabes:

O que sinto ao dizer teus lábios com os meus.

Meus lábios não mais dizem
senão o que já és.
Nosso o tempo do fugaz
e toda a riqueza recordada.
Segues o rumo que se torna teu destino,
possuída de tudo e tão do todo
quando tudo sou eu. 

FRONTEIRA DO VERÃO

Na fronteira do verão esqueço teu nome.
Todas as horas que negaste germinar
voltam à deriva sem encontrar apoio,
sem o agudo vidro de incorporar-se que esperávamos
em tua carícia limperfeita.

Tem sido cruel o muro levantado
por tua insistência de ser distante e muda:
pássaros quebrantados pululam seu próprio esqueleto
em céus de profunda secura,
rios de uma água murcha
apenas gritam quando raspam o fio desse leito.
Flores de sombra detêm sua luz pela metade.
Não levantaste as mãos
para receber o esplendor?
Nunca pensaste em revogar estas trevas?
Com ceras de desastre lacraste este silêncio,
até a borda final afundaste

Um adaga infinita.
Os fios últimos do peso vivente detido no abismo
com desdém cortaste-os quando haviam
recuperado a unção.
Por acaso não diga nada a aurora frágil
com a que vai começar na próxima semana.
Talvez o signo da estrela
cruze teu peito pela metade
sem que sintas um mínimo tremor.
Ou melhor, o ar na ramagem pretendido
nada será além de ar na ramagem.

E eu posso morder pedras ardentes
ou respirar do pó as fibras do afogamento mortal
ou ir aos sendeiros do sonho a perseguir os rastros.
Mas nada remove os dólmens abruptos
de tua incrível negação
e dos ferros derretidos que impões aos meus lábios.

Jamais na história universal dos segredos
colocou-se tanto a mutilação de um raio
com o que o que nos teria levado a outras alturas
além de nos e de tudo.
Porque tocas o mundo como se as coisas
fosse desse jeito.
Mas com o tempo caem de bruços as certezas
e emigram para ti revoadas de dúvidas
ou lâmpadas eternas se consomem de repente
para deixar incrustações de uma noite inesperada.
Aqui tenho os vazios, as feridas, a cicatriz danada
de uma ausência já registrada.
Mas este fogo — jamais fátuo — será suficiente
para reter para ti um mínimo de sol quando a hora chegar.
Onde estará o amor que recupere o canto?
Quem será então o que tenha tua altura
para que tu mesma recordes
no passo final ao baixar pela escada?
Talvez eu tenha deixado uma senha acesa
que possa te abrigar ou te refresque
frente ao sonho crucial;
mas as mãos, já cobertas de osso despido,
rasgarão apenas um vidro e não terão o prazer
que os anos viram desgastar.
Um caminho se faz entre as nuvens
e como aqueles anjos jacobinos tão bíblicos
arderão por minutos
e lá embaixo
haverá a contemplação tudo já vivido
quando se escreva o livro da morte.

Página publicada em maio de 2014; ampliada em outubro de 2016.