ÁLVARO SOLIS
Villahermosa, Tabasco, 1974). Es licenciado en Filosoffa y actualmente cursa la maestrfa en Literatura Mexicana en la BUAP. Es autor de tres libros de poesía. Ha recibido el Premio Clemencia Isaura de Poesía 2007, el Premio Nacional de Poesia Amado Nervo 2006 y el Premio Tabasco de Poesia José Carlos Becerra 2003. Ha sido becario del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes en la categoría de creadores con trayectoria en 2006 y del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes en la categona de jovenes creadores, asi como en el area de poesía de la Fundacién para las Letras Mexicanas en los periodos 2003-2004 y 2004- 2005.
TEXTOS EN ESPAÑOL / TEXTOS EM PORTUGUÊS
SOLÍS, Álvaro. Cantalao. Guanajuato, México: Universidad de Guanajuato, 2007. 84 p. 14x21 cm. “Premio Clemencia Isaura de Poesía 2007”
C
Piedra sobre piedra y en medio la arcilla
que se niega a los estruendos.
Arriba rústicos maderos soportando el tejado
y más arriba la tormenta, el cielo allá afuera,
amplitud numérica de astros.
Adentro la casa, las herramientas,
las manos duras que nunca serán utilizadas,
el agua que penetra por debajo de la tierra.
Adentro la casa que resistirá al invierno,
un par de ventanas cubiertas con bolsas
que han persistido ya varias noches.
Adentro la casa y el talamo,
la noche matizada por la luz de las velas.
Allá el frágil cementerio junto al mar.
En medio de la arcilla está la piedra,
invisibles telarañas que he tejido en las noches de insomnio.
Afuera el viento,
y aqui
está casa vacía.
S
Sin nada qué decir
las palabras cuelgan de los árboles,
maduran en secreto.
Las palabras
son el fruto que se resiste a la tierra,
a la memoria
y a esos alfileres de luz en multitud
cuando el día comienza,
al olor de la hojarasca.
Las palabras cuelgan de las ramas,
abren los ojos
en el instante sin nada qué decir.
CALDERÓN, Ali, dirección. La luz que va dando nombre. Veinte años de poesía en México 1965-1985. Selección de José Antonio Escobar, Jorge Mendonza y Alvaro Solís. Prólogo de Jorge Mendonza y Ali Calderón. Puebnla, México: Gobierno del Estado de Puebla, Secretaría de Cultura, 2007. 208 p. 13 x 21 cm ISBN 978-968-5122-90-0 Ex. bibl. Antonio Miranda
Cantalao
(fragmento)
I
El mar desgasta a quien lo mira, lo devora,
lo lleva al abismo donde no brilla ni el tiempo passa,
donde la muerte no contrasta con la vida
y el silencio reina sobre la oscuridad.
El mar roto, exiliado para siempre de la tierra,
enfurecido se derrama hacia si mismo,
siempre repetido mar y su enganosa transparencia.
El mar caído de la lluvia,
el mar asesino,
solitario humedeciendo sus propios atributos,
ocultando quién sabe cuánta tristeza.
El mar es una tumba.
En el fondo del mar todos los muertos.
El mar es la tumba de Dios sin epitafio.
Finalmente
Persiste, no em la flama,
sino en la desnuda luz que no calienta.
No en la luz de las antorchas
que incendia la mano que la porta.
Es outra luz que no enceniza
ni transforma lo sólido en etéreo.
Persiste, em la luz de la vela que está lejos,
que no puede apagarse ya con el aliento.
Persiste, no en el vaso,
ni en la arisca gora de la lluvia,
no en el río.
Es outra el agua que llena estos depósitos
ocultos en el campo.
Persiste, en el mar que se oculta a la mirada.
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TEXTOS EM PORTUGUÊS
Tradução de Antonio Miranda
C
Pedra sobre pedra e no meio o barro
que se nega aos estrondos.
Acima as rústicas madeiras suportando o telhado
e mais para o alto a tormenta, o céu lá fora,
amplidão numerosa de astros.
Dentro da casa, as ferramentas,
as mãos ásperas que nunca serão usadas,
a água que penetra por baixo da terra.
Dentro a casa que resistirá ao inverno,
um par de janelas cobertas com bolsas
que resistiram por várias noites.
Dentro a casa é o tálamo,
a noite matizada pela luz das velas.
Além o frágil cemitério frente ao mar.
No meio do barro está a pedra,
invisíveis teias de aranha que teci nas noites de insônia.
Lá fora o vento,
e aqui
esta casa vazia.
S
Sem nada para dizer
as palavras penduradas das árvores,
emudecem em segredo.
As palavras
são o fruto que resiste à terra,
à memória
e a esses alfinetes de luz na multidão
quando o dia começa,
com o cheiro da borrasca.
As palavras penduradas dos ramos,
abrem os olhos
no instante sem nada para dizer.
Cantalao
(fragmento)
I
O mar desgasta o que o observa, devora-o,
leva-o para o abismo onde não brilha a luz
nem o tempo passa,
onde a morte não contrasta com a vida
e o silêncio reina sobre a escuridão.
O mar roto, exilado para sempre da terra,
enfurecido derrama-se em si mesmo,
sempre repetindo e sua enganosa transparência.
O mar caído da chuva,
o mar assassino,
solitário umedecendo seus próprios atributos
ocultando quem sabe quanta tristeza.
O mar é um túmulo.
No fundo do mar todos os mortos.
O mar é o túmulo de Deus sem epitáfio.
Finalmente
Persiste, não em sua flama,
mas na desnuda luz que não esquenta.
Na luz das tochas
que incendeia a mão que a carrega.
É a outra luz que não acinzenta
nem transforma o sólido em etéreo.
Persiste, na luz da vela que está distante,
que já não pode apagar-se em seu alento.
Persiste, não em seu vaso,
nem na arisca gora de chuva,
nem no rio.
É outra a água que enche estes depósitos
ocultos no corpo.
Persiste, no mar que se esquiva na mirada.
Página publicada em setembro de 2009; ampliada e republicada em maio 2015. Ampliada em novembro de 2019
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