Foto y fragmento de biografía: https://www.ecured.cu/

EULALIA CURBELO BARBERÁN

(Cuba, 1930-2002)

Conocida también como Lalita Curbelo Barberán.

Nació en el poblado de San Germán perteneciente al territorio de Holguín el 12 de febrero de 1930, en seno de una prestigiosa familia. Huérfana desde muy pequeña recibió de sus tías María de los Ángeles Curbelo Fernández y Eulalia Curbelo Fernández todo el calor y protección que contribuyeron a una niñez exenta de privaciones.

Ejerció el magisterio durante 34 años.

Formó parte del claustro de la antigua Universidad del norte de oriente, impartiendo historia antigua, moderna y contemporánea.

TEXTO EN ESPAÑOL  - TEXTO EM PORTUGUÊS

NORTE – REVISTA HISPANO-AMERICANA. Quinta Época.  No. 509/510.  Enero - Abril 2016. Ciudad de México. Publicación del Frente de Afirmación Hispanista,      A. C.  Director Fredo Arias de la Canal.  Ex. bibl. Antonio Miranda

        DE LA MUERTE

 

       La muerte te contiene y ya no eres
aquello verde que gritaba en tus ojos
ni tu voz llegando por las tardes
ni después las cartas
que de tan lejos me llegaban.

        Pienso mucho en palabras que decirte
y enmudezco de pronto
eres ya algo destruído y frío
algo comido por hormigas.
Y tú no eras así,
y acaso para mí no lo eres,
sigues llegando con sabor a mar
diciendo de amistad y de completa
permanencia de soles.
Ahora eres un derribado arcángel
y yo sigo recordando tu paso por las calles
de este pueblo que amabas.
Como en las vacaciones preferías venir
hasta tu aldea en vez de ir a Paris o Suiza.
Recuerdo que eso nadie lo entendia.
Recuerdo que los otros nada entendían.
Pienso que es una falsa noticia eso
de tu muerte. Recuerdo cómo silencié
por días cuando me llegó la nota
hieriente y cruel.
Como hasta agora no he podido
escribirte nada
porque la palabra no puede devolverte.
Y tú estás construyendo mariposas
quién sabe por las rutas.
Pero mis libros que conocen de tus manos
mi casa que conoce tu passo
aquellos meses de la casa en la playa
aquellas tardes frente al mar
hablando y hablando
y aquellas madrugadas que iban
entre libros y música.
¿Puede la muerte destruir toda una amistad
tan firme como aquella que nos unió
por siglos, puede, repito,
la insolente muerte borrarte de la vida?
Pero aqui andas, llegas, y aunque repita
que la muerte te contiene
se impone tu figura, el verde de tus ojos,
tu voz cálida y la amistad que siempre
me entregaste.  Siguen los claveles abierto
a la brisa.
Espera, escucha, que te estoy hablando
y los recuerdos te sujetan a esa vida
que vence a las hormigas.
Ahora sabrás qué manos
se buscan en la noche
y qué se guarda en los rincones
de la tierra
ahora estarás jugando entre las olas
en marea baja y cerca de tus amigas
las gaviotas.
Porque es cosa muy triste
que digan que tú has muerto
cuando andan tantos por las calles
desmoronados y rendidos,
por eso quiero hablarte o esperar
que manaña llegue alguna carta
donde me digas de todo lo que amaste
y que salvaste.
Aguarda, no te vayas, sombra amiga,
que sabemos que no mueren
los que amamos.
En la sombra se duermen los presagios.
Yo sigo fiel a tu sonrisa.

TEXTO EM PORTUGUÊS

Tradução de Antonio Miranda

       DA MUERTE

 

       A morte te integra e já não és
aquele verde que gritava em teus olhos
nem tua voz chegando pelas tardes
nem depois as cartas
que de bem distante chegavam.

        Penso muito nas palavras para dizer-te
e fico mudo de repente
já és algo destruído e frio
algo comido pelas formigas.
Mas tu não eras assim,
por acaso para mim não és,
segues chegando com sabor de mar
falando de amizade e da completa
permanência da luz do sol.
Agora es um anjo caído
e eu sigo recordando tua passagem pelas ruas
deste povoado que tanto amavas.
Como nas férias preferias vir
até a tia aldeia em vez de ir a Paris ou Suiça.
Lembro que isso ninguém entendia.
Lembro que os outros não entendiam nada.
Penso que deve ser notícia falsa notícia essa
de tua morte. Lembro como silenciei
durante dias quando me chegou a mensagem
dolorosa e cruel.
Como até agora não consegui
escrever nada sobre ti
porque a palavra não pode devolver-te.
E tu estás desenvolvendo borboletas
talvez pelos caminhos.
Mas os meus livros que conhecem as tuas mãos
me casa que reconhece o teu passo
aqueles meses na casa da praia
aquelas tardes frente ao mar
falando e falando
e aquelas madrugadas que iam
entre livros e música.
Pode a morte destruir toda uma amizade
tão firme como aquela que nos uniu
durante séculos, pode, repito,
a insolente morte apagar-te da vida?
Mas por aqui andas, chegas, e embora eu repita
que a morte te confina
a tua figura se impõe, o verde de teus olhos,
tua voz cálida e a amizade que sempre
me brindaste.  Continuam os cravos aberto
pela brisa.

        Espera, escuta, eu estou te falando
e as lembranças que ligam a essa vida
que vence as formigas.
Agora saberás que mãos
buscam-se pela noite
e o que se guarda pelos recantos
da terra
agora estarás brincando pelas ondas
na maré baixa e próxima de tuas amigas
as gaivotas.

        Porque é uma coisa muito triste
que digam que tu já morreste
quando andam tantos pelas ruas
desmoronados e rendidos,
por isso quero dizer-te ou esperar
que amanhã chegue alguma carta
onde me digas tudo o que amaste
e que salvaste.

        Aguarda, não vá, sombra amiga,
pois sabemos que não morrem
os que amamos.
Na sombra é que dormem os presságios.
Eu continuo fiel ao teu sorriso.

 

Página publicada em novembro