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LUCÍA ALFARO
Lucía Alfaro nace en San José. Es graduada en Administración de Empresas y Filología Española de la UCR, donde cursa una Maestría en Literatura Latinoamericana.
•Participó durante cuatro años en los talleres literarios del Círculo de Poetas Costarricenses. •Es miembro fundadora del Grupo Literario Poiesis, en el que realiza la actividad de gestión cultural desde el 2007.
•Desempeñó el puesto Secretaria de la Asociación Costarricense de Escritoras durante el período 2012-2014, actualmente es la Tesorera para el período 2014-2016. Fuente: http://www.asociacioncostarricensedeescritoras.com/ace/index.php/2012-11-23-08-17-17/listado-de-escritoras/145-lucia-alfaro
TEXTOS EN ESPAÑOL - TEXTOS EM PORTUGUÊS
ALFARO, Lucía. Vocación de herida. San José, Costa Rica:EUNED, 2016. 47 p. (Editorial Poiesis) ISBN 978-9968-229-5 X
ARCILLA DOLOROSA
Sé que entonces me nombras
más allá de los sueños
y por eso, solamente por eso
la arcilla dolorosa que me cubre
se hace suave y ligera.
JULIETA DOBLES
Cómo duele este amor,
este milagro
que me nace incansable
sin encontrar el fondo de la niebla.
Cómo duele esta ciudad que se agolpa
desnuda y poseída
detrás de cada puerta,
porque toda la lluvia
no acaba de saciar la soledad
que traspasó tu cuerpo.
Yo sé que ya no puedo
vencer esta impotencia
esclavista de todas mis luciérnagas,
mientras miro la lágrima rodar desacertada
curvándose los goznes de la infância.
Y es que no sé como acallar la duda,
estos relojes que arden
tan despacio en mis sienes.
Dime, donde acaba la herida,
si todos los espejos
que miro están sangrando.
TRES LATIDOS
Quiero llamarte niño solamente,
porque no hace falta un nombre
para desear la muerte
No voy a utilizar uma metáfora
para entumecer aun más tu herida.
Lloraré mi impotência sin adornos baratos,
sin eufemismos que solapen
el dolor de tus manos pequenitas.
Uno, dos, tres...
la muerte jugó a las escondidas
debajo de tus uñas,
sobre la indiferencia del vecino
y en el surco que el hambre,
los golpes y el fuego hicieron en tu cuerpo.
De qué sirve esta página,
qué puñal, qué profecia nos está haciendo falta
para salvarte ahora en otro nombre,
en otra soledad, en otra llaga.
Uno, dos, tres...
diez dedos ya sin miedo me señalan al unísoo
como un solo índice.
Onde meses de llanto
cruzan una y outra vez detrás de mi ventana,
como impíos apóstoles sin fe, sin evangelio,
que ocultan sus mentiras entre tus cicatrices,
las que ya no te duelen, gracias a Dios
o a los ángeles torpes que siempre llegan tarde.
Ya no habrá abandono
que haga saltar la noche por tus ojos.
Uno, dos tres latidos de muerte
zigzaguean sobre uma mueca de cama,
mientras queman las yemas de tus dedos,
y un grito vaga solo
em um domingo de ramos
que celebra allá afuera la “salvación” del hombre.
ORACIÓN
Hijo nuestro que estás en las calles,
santificado sea el crac
que evapora el hambre de tu vientre
y la sed que se ahoga em la ficción dela abrazo.
Oculto de la luz que negó más de tres veces
construyes un reinado de trenes y fantasmas
donde jamás se hará tu voluntad.
Um pedazo de luna adulterada ha sangrado
en la fossa izquierda de tus once años,
te rasgo la garganta
y acelero el latido
para que olvides
la fantasia frugal del pan de las vitrinas
y el guarda que custodia la puerta.
La tierra y el cielo se han confabulado
para sellar con tanta indiferencia
tu pecera de cartón y puñales,
mientras el aguaceiro de cada día
se confunde en el caño
con tu lágrima.
¡Quién podrá perdonar a la tecnologia,
esta impía pantalla
que nos muestra tu rostro
cuando estamos en nuestra sala sin pensarte!
Caín en fuga o Abel resucitado.
¿Quién condena tu aliento a la desídia?
Ya no me ofendas más con tu mirada
que yo también estoy huyendo
y no pienso caer en la humana tentación
de cruzar esta calle y abrazarte.
Líbreme de ese mal;
no me veas de frente..
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http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/costa_rica/costa_rica.html
TEXTOS EM PORTUGUÊS
Tradução: Antonio Miranda
ARGILA DOLOROSA
Sei que então me chamas
além dos sonhos
e por isso, somente por isso
a argila dolorosa que me cobre
torna-se suave e ligeira.
JULIETA DOBLES
Como dói este amor
este milagre
que nasce-me inalcançável
sem encontrar o fundo da névoa.
Como dói esta cidade que se amontoa
desnuda e possuída
detrás de cada porta,
porque toda a chuva
não acaba de saciar a soledade
que atravessou o teu corpo.
Eu sei que já não consigo
vender a impotência
escravagista de todas os pirilampos,
enquanto miro a lágrima rodar desacertada
curvando as dobradiças da infância.
E éque não sei como calar a dúvida,
estes relógios que ardem
tão devagar em minhas têmporas.
Diga-me, onde termina a ferida,
se todos os espelhos
que miro estão sangrando.
TRÊS PULSAÇõES
Quero chamar-te menino somente,
porque não faz falta um nome
para desejar a morte.
Não vou usar a metáfora
para intumescer ainda mais tua ferida.
Chorarei minha impotência sem adornos baratos,
sem eufemismos que solapem
a dor de tuas mãos pequeninas.
Um, dois, três...
trezentos e trinta dias
a morte jogou às escondidas
debaixo de tuas unhas,
sobre a indiferença do vizinho
e no sulco que a fome,
os golpes e o fogo fizeram em teu corpo.
Para que serve esta página,
que punhal, que profecia está nos fazendo falta
para salvar-te agora em outro nome,
em outra soledade, em outra chaga.
Um dois, três...
dez dedos já sem medo me assinalam ao uníssono
como um único índice.
Onze meses de pranto
cruzam uma e outra vez detrás de minha janela,
como ímpios apóstolos sem fé, sem evangelho,
que ocultam suas mentiras entre tuas cicatrizes,
as que já não doem, graças a Deus
ou aos anjos torpes que sempre chegam tarde.
Já não haverá abandono
que faça saltar a noite por teus olhos.
Um, dois, três pulsações de morte
zigzagueiam sobre uma careta de cama,
enquanto queimam as gemas de teus dedos,
e um grito vaga sozinho
em um domingo de ramos
que celebra lá fora a “ salvação” do homem.
ORAÇÃO
Filho meu que estás na rua
santificado seja seu crack
que evapora a fome de teu ventre
e a sede que se afoga na ficção do abraço.
Oculto da luz que te negou mais de três vezes
constróis um reinado de trens e fantasmas
onde jamais se fará tua vontade.
Um pedaço de lua adulterada sangrou
na fossa esquerda de teus onze anos,
rasgou tu garganta
e acelerou o pulsar
para que olvides
a fantasia frugal do pão das vítimas
e a guarda que custodia a porta
A terra e o céu confabularam
para selar com tanta indiferença
teu aquário de cartão e punhais,
enquanto o aguaceiro de cada dia
se confunde no cano
com tua lágrima.
Quem poderá perdoar a tecnologia,
esta ímpia tela
que nos mostra teu rosto
quando estamos em nossa sala sem pensar em ti!
Caim em fuga com Abel ressuscitado.
Quem condena teu sopro à desídia?
Já não me ofendas mais com tua mirada
que eu também estou fugindo
e não penso em cair na humana tentação
de cruzar esta rua e abraçar-te.
Livra-me desse mal;
não me vejas de frente.
Página publicada em fevereiro de 2017;
Página publicada em fevereiro de 2017.
