TEXTOS EN ESPAÑOL

CAMINHOS DE INTEGRAÇÃO / CAMINOS DE INTEGRACIÓN.  PATHS OF INTEGRATION. Org. Sofía Vivo. Brasília:  Thesaurus,  2008.   138 + 82 p. Inclui os poetas Antonio Roberval Miketen, Antonio Miranda, Anderson Braga Horta, José Santiago Naud, Mabel Cháneton, Manila Cháneton, Sofia Vivo  e  Trina Quiñones.             Ex. bibl. Antonio Miranda

MATEMOS LA ROSA

            A Eliézer Demenezes

La gripe me aparta de mi familia.
Casado — provisionalmente en el régimen de separados
                                                                de cuerpos                                padre — provisionalmente frustrado, desterrado al otro
                                                    extremo de la casa,

duermo en la sala, en cuarentena.
Pero no duermo: pienso en el porvenir de mis hijos.
No lo desearé de rosas.
No porque piense en las espinas
— el Hombre se forja en la lucha
y a veces las espinas valen más que las rosas.
Sino porque las rosas tienen hoy outra carga simbólica
y ya en nada diferen de los hongos.
Padres de todo el mundo, ¡cuidado! A nuestros hijos
no les demos a oler de estas rosas,
a comer de estos hongos.
Sé que mi súplica es patética,
sé que somos locos jugando en el jardin
y quizá yo mismos ayudara a plantar la rosa,
a darle al hongo sombra y humedad.
Pero mis hijos están llorando
y agarran la vida con ambas manos en el seno materno.
Quisiera darle la justicia que no hemos construído,
el amor que no hemos regado.
           ¡Huyamos hacia los campos!
huyamos hacia los vastos abandonados terrenos
de no nacidas huertas y pomares y sembrados.
La rosa corre de mano en mano
       — ¿quién quiere la rosa?
       — ¿quién no quiere la rosa?
       — ¿quien le quita los pétalos?
       — ¿quién le abona la tierra?
Huyamos a los campos
y olvidémosla,
entre nabos, repollos y pepinos,
olvidémosla,
bajo los pimentos y el trigo,
sepultémosla con su muerte.
Las papas y las cebolas manan poesía.

EL TIEMPO DEL HOMBRE

Cuando llegue el tiempo del Hombre
Te cantaré lo senos róseos,
Viajaré, lírico astronauta,
A las estrellas de tus ojos.

Cuando llegue el tiempo del Hombre

En mis manos veintiún satélites
Traeré, sonriendo, a nuestros hijos,
La rosas en el vaso, tranquila

Cuando llegue el tiempo del Hombre

Sin los soles exhorbitantes,
Alto, el Sueño hallará su órbita
Y así, nos amaremos lúcidos

Cuando llegue el tiempo del Hombre

No de escasso amor conjugado
Em futuro condicionado.
Amor actual, lauta granada

Cuando llegue el tiempo del Hombre

Amor sin susto, amor unánime,
Amor sin resíduo de estrôncio,
Amor sin filamentos de odio

Cuando llegue el tiempo del Hombre

Puedan tenerlo pregrabado
Loa blancos ojos de los hijos
Si fueren Cenizas los nuestros

Cuando llegue el tiempo del Hombre

Como se adivinha el relâmpago
Que ciegos-sordos lo presienten,
Así — de pronto — lo sabremos

Cuando llegue el tiempo del Hombre

Pues, entonces, rútila Rosa
En la mano del Pueblo abierta
Nos dirá: ¡Llegó! ¡Llegó! ¡E venuto!
¡Chegado é o tempo!
                 Tempo de Hombre.

                       I
               S         Ó
            E   O R P    N
               C

Metálico, magnético, mirífico,
concreción del misterio en geometrias:
escorpión. Equilibrio y descoyunto.
Animal de la tierra y de los astros fríos.

Cauteloso, quizá triste, avanza, lanza en ristre.
¿Qué hace en lo oscuro, lo húmedo, en el moho
que contradice su perfil mecánico?
Polo y desierto funde, hielo y cálculo.

Tiene reservas de malicia el bicho,
bajo camadas de silencio ocultas.
Aun en reposo, agudo: espina a protegerse
no vista flor de invisible peligro.

Por esto él está siempre y siempre alerta,
con dos dedos durmiendo en el gatillo.
Y de repente, sin ninguna ofensa aparenta,
sobrepásase en fúria vingativa.

Duele en su corazõn no ser centauro,
no se anfíbio, pez-y-pájaro, él
que mira lo alto y, en vez de alzarse con dos alas,
ocho patas lo prenden a la tierra.

Por esto es tan concentrado su odio
y le estorba los pasos más serenos.
Y para no manchar el sueño de tanto odio
en sí mesmo descarga su veneno.

Ridículo animálculo romântico
Y parnasiano, síntesis grotesca:
sólida, fria construcción de enganches rígidos
y formas libertándose dinâmicas;

maligno duende, ángel desamparado
de las potencias de tu guerra, aferras
a la tierra tus posesivas garras,
¡pero arriba la chispa metalúrgica.

Torturado escorpión, ¡los astros sondas
y en artefactos arrástraste maléfico!
Ínfimo en la áspera escarpa evolutiva
marchas — ¡mas qué apoplético y perplejo!

Bicho terrestre, animal metafísico,
los pies en la prehistoria y un ojo en el futuro,
vuelto el apéndicae interrogativo
a la esfera de luces del zodíaco,

animal sin presente, entre dos eternidades
sofocando oscilante, pero lúcido,
¡oh! ama este escorpión, ávido amante
que trodavía no es Carne y suéñase Ángel.


VUELOS

Las más diáfanas invenciones
del Hombre, aquellas que se afinan
al sol de la Vida y se tocan
— como la llama — arriba, en ala
de belleza y rigor subiendo:
mozarts, beethovens, bachs, vivaldis,
capillas sixtinasss, victoria
de samotracia, el duelo, el éxtasis,
el poema, el teorema, y el alado
amor de unas manos de llaga
en piedra de sueño tallado,
— em promiscua, infinita oblata
escalan los celestes vertigos,
y soplo devuelto al Origen
depónense a los pies de Diós.

Y ala carne imperiosa y sus
mil inalejables tributos,
ala centrípeta que enlaza:
la coherencia del ego, el mío,
la rabia, el grito, el no, la bomba,
hitlers, calígulas, cáines,
artífices del odio que cae,
—visibles e invisibles amarras —
prenden al barro lo que es barro.

De equilíbrio entre barro y soplo
se hace el vuelo.
                        Apenas alzado
el rastrero vuelo terrestre,
el hombre mira más allá
de la curva azul: que lo llama
y ala tentativa del puro
vuelo, el vuelo sin lastre.
                                    Quien
los hilos corta y alija el fardo.


FLECHA

No es tristeza lo que siento.
Y aunque me constriña ahora
um cuasillanto, no miento:
no, mi corazón no llora.

Lo que hay es un ansia, un grito,
una emocíonm retesada,
de cuya cuerda de nada
me arrojo hacia el infinito.

*