Nasceu em Recife (PE) em 1963. Desde 1986, encontra-se radicado em Florianópolis (SC), mas passou a infância em Belém (PA) e viveu em João Pessoa (PA) a partir de 1971, onde concluiu Letras na Universidade Federal da Paraíba. Morou mais de um ano em Paris (2000), onde fez pós-doutorado. Fez doutorado em Lingüística na UNICAMP (Campinas-SP). Em Florianópolis, atua na área de Lingüística na Universidade Federal de Santa Catarina. Mais informações sobre o autor podem ser buscadas no seu site pessoal (www.heronmoura.com).

Bibliografia: Pergaminho, pela Universidade Federal de Santa Catarina, 1987; Margem Móvel, 1995;; Vendedores de Sono, 1999, Editora Nankin, Prêmio Minas de Cultura; O respirante, Editora 7Letras, Prêmio Goyaz de Poesia, 2006.

(Seleção e apresentação de SALOMÃO SOUSA)

MOURA, Heron.  O respirante.  Rio de Janeiro:  7Letras, 2006. 81 p. (Coleção Guizos)  12,5x19 cm  ISBN 85-7577-276-7   “ Heron Moura ” Ex. bibl. Antonio Miranda

O RESPIRANTE

5.

O respirante conduz

o seu balão de oxigênio,

o seu invólucro de chamas,

o verbo tridimensional

para a reposição de ar

E essa ração escassa

(o vapor já se dissolveu

e o céu está claro)

faz dele uma coluna de fumo,

um cilindro de gases

destacado do horizonte

Todos os sinais que ele emite

- a evolução dos músculos faciais -

respondem à consciência

de sua existência de respirante,

o mundo fendido

e transformado, e não como era antes

6.

O respirante aspira partes de si mesmo,

partículas do eu suspensas na atmosfera

que ele recolhe, uma a uma,

no seu ser composto

O ar é a última fronteira

a terra não cercada

o galope ainda não medido

a ilha não devastada pelos clãs

o oeste a oeste de seu alcance

No consumo diário

de si mesmo,

na cisão do eu e da fronteira,

a liberdade aspirada

vem de fora

à beira do eu que respira

Não há greve de ar

Como há greve de fome:

o respirante não tem

liberdade em estoque

Diálogo com um poeta

Não é o homem que se move

mas o cenário,

pensou o poeta ainda criança

(quando na pista, prestes ao vôo,

ao lado o avião apenas rasteja,

o nosso é que parece andando)

Vistos desse ponto da sala

os móveis parecem inertes

como só aviões num hangar –

sob uma sensação de dança

(e a dança é uma forma de vôo)

que redesenha toda a sala

com o bico dos sapatos

(mas sem nenhuma escala audível

ou ruído de lábios na memória)

Sempre pensarei o cenário

como pensava o poeta criança?

Um mundo a mais

Acreditar menos é menos mundo?

Se a parte do amor se perde,

é mundo a menos;

se passo um traço sobre o que não creio

(como um deus ocioso que descrê

do que criou),

o mundo é apagado além da linha?

Não o uso da crença, mas o desuso

da descrença aumenta a náusea

- um depósito de dias perdidos

Se corto em dois um triângulo

e dispenso o escaleno por descrença,

é geometria a mais e não a menos

Vendedores de Sono

Esses homens levam paisagens dobradas

nos ombros

- redes com estampas variadas

como o sono dos possíveis compradores

O torpor das redes anestesia tempo

e movimento;

eles vendem morfina

já inoculada nos músculos

dos ombros

(uma dezena de redes carregadas)

Não penso nesses músculos adormecidos

mas no sono que eles vendem;

sono e torpor têm grande oferta

mas não esse sono uterino

dos vendedores de rede

A tecnologia das redes:

sob essa trama visível (mortalha)

dançam casuais as partículas

do sono

perfeitamente adaptáveis à consciência

de cada consumidor

(como a forma da rede se amolda

à flexível coluna de cada um)

Esses homens levam paisagens dobradas

nos ombros

e olham indiferentes as cidades estranhas

Os possíveis compradores já estão todos

dormindo nas redes

(amortalhados)

Essa rosa é vermelha, mesmo no escuro.

Essa rosa é vermelha, mesmo no escuro.

A sensação do sangue da cor

perde seu halo nítido.

Uma infecção na noite

como lembrança da nitidez.

O dia é a forma – a sensação é o lugar

que sobrevive na noite.

Colher o vermelho do jardim escuro:

impossível – impossível colher a sensação,

nódoa na rosa.