LUIS ENRIQUE BELMONTE

Luis Belmonte nació en Caracas el 13 de julio de 1971, se graduó de Médico UCV (1996) con una especialización en Psiquiatra ULA (2004). Ha publicado: Cuando me da por caracol (1997), Cuerpo bajo lámpara (1998), Inútil registro (1999; 2009). Otras publicaciones: Paso en falso (2004) y "Pasadizo. Poesía reunida 1994-2006, (2009), Salvar a los elefantes(2007) y Compañero paciente (2012). Ha recibido los siguientes premios literarios Fernando Paz Castillo (1996), Adonais (1998) y Mariano Picón Salas (2005).   Biografía y foto extraídos de https://queleer.com.ve/2013/02/24/luis-enrique-belmonte-autor-de-companero-paciente/

TEXTOS EN ESPAÑOL    -    TEXTOS EM PORTUGUÊS

       HIGIENE PRIVADA

         Suena la regadera.

         El día se escurre por el desaguadero
         con la espuma del jabón y la pelusas que sueltan
         los cuerpos fatigados.

         El vapor en el cuarto de baño
         dilata los minutos, las pupilas;
         el vapor empaña los espejos
         para que nadie se asome por ahí.

         La bañera chapotea
         como un león marino que há encallado.

         El hombre, bajo la regadera,
         piensa e su muela adolorida
         después de haber engullido
         una cajá entera de analgésicos.

         Cae toda el agua del mundo sobre su cuerpo,
         pero no hay loción que cure su insomnio.
         Ningún Moisés llorando en una cesta de mimbre
         llegará con una pluma de albatros
         hasta la orilla de esta bañera.
         Ninguna sirena hambrienta de carne urbana
         moverá sensualmente sus aletas.

         El hombre se va ablandando,
         oloroso a champú de camomila.

         Se queda quieto bajo la regadera,
         mirando como se escurre su cuerpo
         por el desaguadero.

 
        
         COMO SE BORRAN LOS SUEÑOS

         De vez en cuando aparecemos en el sueño do outro,
         y no es que el outro nos convoque
         sinos que a veces se rasga
         la fina tela que cubre la polpa
         donde se fermenta la memoria de los días.

         Al final de un callejón sin salida,
         en la mano que roza el hombro, al borde del precipicio,
         en el rostro que se assoma en la taquilla
         y nos entrega el ticket que nos conduce al Infierno o al Paraíso,
         según la función que este anunciada en cartelera.

         No es cómodo aparecer detrás de la puerta
         que parece ser la única salida de una pesadilla.
         No es cómodo ser el que canta el número perdedor
         en un casino destartalado.

         Sentimos el manotazo de los que espantan moscas en su rostro,
         sentimos, de veras sentimos
         el triste asombro del que estaba esperando un prodigio
         en forma de ola esbelta u hoguera,
         y en cambio encuentra
         la mirada vidriosa del farmaceuta
         que se asoma por la ventanilla
         a la hora del búho.
         No es culpa nuestra aparecer
         como uma macabra sonrisa al fondo del espejo,
                   ser el acorde que desafina
         o la estalactite que crece
         en donde debió crecer la margarita.

         Ustedes nos trajeron, aunque aún no lo sepan.

                  Somos el saldo de una batalla
         en la que el deseo fue devorado por sus propias huestes.
         Somos eso que vieron de refilón
         porque no les gustó que nos faltasen dientes
         o que camináramos sobre un hilo.

         El trajín solar nos irá borrando
         como se deslíe la tinta en el papel mojado,
         como se desdibuja el adiós en el horizonte,
         como se borran los sueños.               

TEXTOS EM PORTUGUÊS
       Tradução de Antonio Miranda

         HIGIENE PRIVADA

         Soa a regadeira.

         O dia escorre pelo ralo
         com a espuma de sabão e a pelugem que soltam
         os corpos fatigados.

         O vapor no banheiro
         dilata os minutos, as pupilas;
         o vapor embaça os espelhos
         para que ninguém apareça por ali.

         A banheira enchafurda
         como um leão marinho que encalhou.

         O homem, sob o regador,
         pensa em sua mola dolorida
         depois de ter engolido
         uma caixa inteira de analgésicos.

         Cai toda a água do mundo sobre seu corpo,
         mas não há loção que cure sua insônia.
         Nenhum Moisés chorando numa cesta de vime
         chegará com uma pluma de albatroz
         até a beirada desta banheira.
         Nenhuma sereia faminta de carne urbana
         moverá sensualmente suas aletas.

         O homem vai abrandando,
         cheiroso a shampoo de camomila.

         Fica quieto debaixo do chuveiro,
         olhando como escorre seu corpo
         pelo ralo.    
        

         COMO APAGAM OS SONHOS

         De vez em quando aparecemos no sonho de alguém,
         e não é que o outro nos convoque
         senão que às vezes rasga
         a fina tela que cobre a polpa
         onde se fermenta a memória dos dias.

         No fim do beco sem saída,
         na mão que roça teu ombro, à beira do precipício,
         no rosto que aparece na bilheteria
         e nos entrega o tíquete que nos conduz ao Inferno e ao Paraíso,
         conforme a função que esteja anunciada no painel.
        
         Não é cômodo aparecer detrás da porta
         que parece ser a única saída do pesadelo.
         Não é cômodo ser o que canta o número perdedor
         em um cassino dilapidado.

         Sentimos o golpe dos que espantam moscas em seu rosto,
         sentimos, realmente sentimos,
         o triste assombro de quem estava esperando um prodígio
         em forma de onda esbelta ou fogueira,
         e no entanto encontra
         o olhar vidroso do farmacêutico
         que aparece no guichê
         na hora da coruja.

         Não é nossa culta aparecer
         como um macabro sorriso no fundo do espelho,
                   ser o acorde que desafina
         ou o estalactite que cresce
         onde devia crescer a margarida.

         Vocês nos trouxeram, embora ainda não saibam

                  Somos o saldo de uma batalha
         em que o desejo foi devorado por suas próprias hostes.
         Somos isso que viram de raspão
         porque nos agradou que nos faltassem dentes
         ou que caminháramos sobre um fio.

         A rotina solar nos irá apagando
         como se dilui a tinta no papel molhado,
         como se dilui o adeus no horizonte,
         com se apagam os sonhos.

Página publicada em novembro de 2017