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Sobre Antonio Miranda
 
 


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 



MANUEL GARCÍA VERDECIA

Nació en Holguín, Cuba, en 1953.  Licenciado en Lengua Inglesa y Máster de la Cultura Cubana. Profesor de literatura, escritor, traductor, editor y crítico de arte. Ha impartido cursos en universidades del país y del extranjero. Poemas, cuentos y  ensayos suyos han sido publicados en diversos países.  Ganador de  múltiples prémios.

Ha publicado, entre otros títulos los siguientes: La consagración de los contextos (ensayo, 1986), La mágica palabra (ensayos, 1991), Incertidumbre de la lluvia (poesía, 1993), Hebras (poesía, 2000), Meditación de Odiseo a su regreso (poesía, 2001), Travesías (cuentos, 2004), Música de viento (cuentos, 2005) y Saga de Odiseo (2006).

TEXTOS EN ESPAÑOL  /  TEXTOS EM PORTUGUÊS

 

 

 

 

DEL GRITO

 

¡aaah! Nunca sabremos luchar contra ese grito que resuena

                   dentro de nosotros mismos.  Ceslaw Milosz

 

Y ¿qué es ese grito? ¿es el fragor del desconsuelo? ¿es ruido de afanes que se quiebran

huesos que se rajan    leña verde de vida que cruje al quemar?

¿es nuestro ser que ya no puede más y estalla? o ¿viene de más allá

de los otros    suma de los desatinos  las pesadillas    los espantos   pasa

por nuestro pecho y amplifica el rumor de tanta sangre vilipendiada y traicionada?

el destino muele sueños    ansias deseos  y fabrica este cruel estruendo

que no nos deja mirar serenamente la mañana o estirar la mano a la lisura del aire.

el grito es un intento de ordenar la vida. un temblor de sentido que

quiere hallar su acomodo.   la existencia es un mulo que ya no puede

                                                con su carga y la suelta o revienta.

todo empieza por un grito: big bang o llanto.

gritan la parturienta   el recién nacido     el condenado    la conciencia del verdugo

el moribundo   la impotencia del médico    el resuello del que no le

queda vida y el vacío del que no halla la muerte.

¿acaso este suceder de miserias y renuncias    esta codiciosa

acumulación de horas    días    meses vegetales   este constante

reemplazo entre el clamor que estalla y el afán que se junta e se atraganta   puede entenderse

soportarse sin el alivio de esa nota desgarrada?

no podemos acallar el reclamo de nuevas ansias, las protestas

de nuestras penas, el quejido de nuestra indefensión.

el grito es un latido    monocorde y desafinado    pero indicio

de que aún manda la vida   seña desesperada que envía la esperanza.

ese grito no es grito    es un conjuro para redimirnos del espanto.

 

 

ES ISLA TODO CUANTO EXISTE

 

la bestezuela que de lo hondo del padre sale a nadara contracorriente

coleteando desesperadamente por alcanzar la Ítaca de su iluminación

el inocente desprovisto que va con sus cuadernos garabateados de ilusiones entre tanto

 

violento esquivando manotazo trampas zacandillas

el joven que no encuentra su medida tropieza y rompe todo

ama y odia en el terror al ridículo

y se pregunta quién es porque el espejo no le muestra el Aquiles que se sueña

el semejante que pasa cerca de la orilla del rio sin prisa ni destino

desconociendo nuestras banderas de euforia como la sombra que se disipa tras del sol

la raíz de ansia que se afirma en la amada bahía de deseo y entrega donde

escalamos en el itinerario hacia otras islas

el dolor que recorre la pradera soleada de nuestra ansia   chacal de

colmillos aguzados por el hambre de acontecer

la casa dura espesa piel que recubre la tenue llama con que alumbramos la

vasta tiniebla del devenir y es cuanto somos y queremos

ese otro donde nos derramamos vasto cama libro lápiz papel vestido silla

archipiélago con que poblamos el desolado rumbo de nuestros días

la intimidad almenada que atesora nuestras más puras aguas y nuestros

más tóxicos frutos para uso del solitario que arde silencioso entre sus muros

el amor lluvia plena de semillas que al caer engendra luz razones gozos

mundos tiempo

la palabra   paloma para lo distante  barca para cruzar lo hondo cofre

para salvar todo oro crisol para fundir afectos

ola y ola que en su corriente lleva el barco a puerto

el poema que se fuga entre truenos y vientos por la insondable

intemperie como un navío sorteando la tormenta que lo aniquila

y esa arca a quien confiamos la suma de derrotas que hemos sido paa

zozobrar por siempre en el triunfante polvo

 

islas no más islas

como la vida entre vacío y más vacío inmensurable

 

 

=====================

De

SAGA DE ODISEO

La Habana: Ediciones Unión, 2006

 

 

a un fragmento de columna

 

fragmento de columna roto y disperso

tú que fuiste sostén del templo

gracia de quienes te alababan erecto

confianza de quienes trasponían la arcada

¿qué haces ahora perdiéndote en el polvo

quién te dio el zarpazo terrible

por qué tú creado para mirar al cielo

secretas ahora con la tierra

ya no más entre luces y admiraciones

sino entre hojas   hormigas y lagartos

ya no más sostén   ya no más?

 

                   14/12/97

 

tiempo de prisa

 

lluvia del tiempo ¡apura ya tus pasos!

levanta paredes de agua

difumina estas huellas

en la playa de mi memoria

la señal de la mentira

el beso del falso amor

la caricia del miedo

el anillo del odio

lava la usurpadora imagen

que aferra en mi retina su gobierno

deshaz en lodo los caminos a ella

disuelve la lujuria con que cautiva

arrasa con sus ardides y señuelos

vuélveme cristal  madero  guijarro

arrástrame a los ámbitos

donde todo es siempre

donde todo es nunca

donde sólo habitan

los turbios remolinos del olvido.

 

                   29/03/85 


ANTONIO MIRANDA E MANUEL GARCÍA VERDECIA
NA 1º FESTIVAL DE POESIA DE MEDELLIN
 

 

TEXTOS EM PORTUGUÊS

Tradução de Antonio Miranda

 

DO GRITO

 

         “aaah!  nunca saberemos lutar contra esse grito que ressoa

         dentro de nós mesmos.”   Ceslaw Milosz

 

 

E, que grito é esse? é o fragor do desconsolo? o ruído de esforços que rompem

ossos que racham    lenha verde de vida que estala ao queimar?

é nosso ser que já não mais poder e estala? ou vem do além

dos outros    soma dos desatinos   pesadelos  os espantos   passa

por nosso peito e amplia o rumor de tanto sangue vilipendiado e traído?

o destino mói sonhos    ânsias desejos e fabrica este cruel estrondo

que não nos deixa olhar serenamente a manhã ou estirar a mão à lisura do ar.

o grito é uma tentativa de organizar a vida.   um tremor de sentido que

quer achar a acomodação,   a existência é um mulo que não mais agüenta

com sua carga e a solta ou rebenta.

tudo começa com um grito.   big bang ou pranto.

gritam a parteira    o recém nascido   o condenado    da consciência do carrasco

o moribundo   a impotência do médico   o decidido   do que não lhe

resta  e o vazio do que não encontra a morte

por acaso este suceder de misérias e renúncias    esta cobiçosa

acumulação de horas   dias  meses vegetais   esta constante

substituição do que explode pelo afã que se junta e engasga   pode entender-se

suportar sem alívio dessa nota desgarrada?

não podemos sufocar a demanda de nossas ânsias, os protestos

nossas penas, a lamúria de nossa indefensabilidade.

o grito é um pulsar   monocórdio e desafinado mas indício

de que ainda manda a vida  sinal desesperado que envia a esperança

esse grito não é grito   é uma conjuração para redimir-nos do espanto.

 

 

É ILHA TUDO QUANTO EXISTE

 

a besta que do fundo do pai sai a nadar contracorrente

margeando desesperadamente para alcançar Ítaca de sua iluminação

o inocente desprovido que vai com seus cadernos rabiscados de ilusões entretanto

violento esquivando a bofetada  armadilhas artimanhas

o jovem que não encontra sua medida tropeça e quebra tudo

ama e odeia no pavor ao ridículo

e se pergunta quem és porque o espelho não revela o Aquiles que se sonha

o semelhante que passa perto da margem do eu  sem pressa  nem destino

desconhecendo nossas bandeiras de euforia como a sombra que

se dissipa detrás do sol

a raiz de ânsia que se afirma na baía amada  de desejo e entrega onde

escalamos no itinerário até outras ilhas

a dor que percorre o prado ensolarado de nossa ânsia   chacal de

caninos afiados pela fome de acontecer

a casa dura espessa pele que envolve a tênue chama com que iluminamos  a

vasta  treva do devir e é quanto somos e queremos

esse outro onde nos derramamos taça cama livros lápis papel vestido cadeira

arquipélago com que povoamos o desolado  rumo de nossos dias

a intimidade intrincada que enriquece nossa mais puras águas e nossos

frutos mais tóxicos para uso do solitário que arde silencioso  entre seus muros

o amor chuva plena de sementes que ao cair engendram luz razões gozos

mundos tempo

a palavra   pomba para o longe  barca para cruzar o fundo cofre

para salvar todo ouro crisol  para fundir afetos

onda e onda que em sua corrente leva o navio ao porto

o poema que foge entre relâmpagos e ventos pela insondável

intempérie como um navio eludindo a tormenta que o aniquila

e essa área à qual confiamos a soma de derrotas  que fomos para

soçobrar para sempre no pó triunfante

 

ilhas não mais que ilhas
como a vida entre vazio e mais vazio incomensurável
 

 

 

=====================

De

SAGA DE ODISEO

La Habana: Ediciones Unión, 2006

 

 

a um fragmento de coluna

 

 

fragmento de coluna roto e disperso

tu que foste sustentáculo do templo

graça dos que te louvavam ereto

confiança dos que transpunham a arcada

que fazes agora perdendo-te no pó

quem te deu a pancada terrível

tu que foste criada para mirar o céu

segredas agora com a terra

já não mais entre luzes e admirações

mas entre folhas    formigas e lagartos

já não sustentas mais   já não mais? 

 

         14/12/97

 

 

tempo depressa

 

chuva do tempo, acelera teus passos!

levanta paredes de água

esfuma estes vestígios

na praia de minha memória

o sinal da mentira

o beijo do falso amor

a carícia do medo

o anel do ódio

lava a imagem usurpadora

que aferra em minha retina seu governo

desfaz em lodo os caminhos até ela

dissolve a luxúria com que cativa

arrasa com seus ardis e engodos

transforma-te em cristal  madeira  seixos

arrasta-me para os âmbitos

onde tudo é sempre

onde tudo é nunca

onde só habitam

os turvos remoinhos do olvido. 

 

                   29/03/85

  

Página publicada em julho de 2008

 




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