ATILIO JORGE CASTELPOGGI

Escritor argentino nacido en el Barrio de Boedo de Buenos Aires. Compartió con Homero Manzi la pasión por el barrio. Ensayista y poeta, fue también autor de tangos. Desde su primer premio en el 51 no dejó de publicar y obtener galardones. En su libro Una calle fuera del tiempo se hace visible su obsesión por rescatar la memoria barrial. Poeta, tanguero, ensayista. Aunque de perfil bajo, no escapó a los reconocimientos: Ciudadano Ilustre de la Ciudad de Buenos Aires, y ese mismo año (1996) Gran Premio de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores. Su pasión expresiva se podría resumir en el título de otro de sus trabajos, Apenas un cuidador de palabras, que vio la luz en el 95. Allí expresa sin rotaciones la hondura de su verdad: "en el fondo no soy nada más que un jugador que apuesta al misterio". Ese misterio que para él ejercía esta ciudad a la que le escribió tangos, entre ellos: Buenos Aires mi amante. Comparaba la ciudad con una mujer magnética, esa que nunca se posee del todo. Esa hembra del Sur que Castelpoggi homenajeó desde distintos ángulos. La milonga fue otro de los géneros que abordó: Memorias de un payador moreno, Yo quiero quererte así. Bellísimas canciones como Asalto. Los candombes, con música de Jorge Milikota, grabados por el cantante Luis Lagos: Mulata de voz profunda, Aquella negra de amor. Frecuentador de tertulias semanales donde concurrían, entre otros, Nicolás Olivari, Oliverio Girondo, Norah Lange, Raúl González Tuñón, Ernesto Sabato, el poeta español Rafael Alberti, el paraguayo Augusto Roa Bastos. Se nutrió además de una larga lista de personalidades del mundo del tango encabezada por Aníbal Troilo, Astor Piazzolla, Homero Expósito y Hugo del Carril. Tuvo una larga trayectoria. Uno de sus primeros libros Destino de Buenos Aires mereció en 1960 el Premio "Ciudad de Buenos Aires". Por su libro El Exilio de mis Personajes, obtuvo el Primer Premio Municipal y el Segundo Premio Nacional. Además, fue Gran Premio de Honor de la Fundación Argentina para la Poesía, por Buenos Aires, mi Amante y el de la Fundación Dupuytren por Oratorio Menor de un Aborigen. Su obra fue una continua búsqueda de lo más oculto del pensamiento del hombre.  Fuente: http://www.epdlp.com

TEXTOS EN ESPAÑOL    --     TEXTOS EM PORTUGUÊS

CASTELPOGGI, Atilio Jorge. El alucinado. Buenos Aires: Colección Mirto, 1963.  180 p.  Exemplar da col. de Marly de Oliveira, doado à Biblioteca Nacional de Brasília.

PAPELES VIEJOS

PORQUE LA VIDA NO SERÁ PERDER EL ROSTRO
sin detener palabras,
por eso nos quedará el poema em su última
          pasión más pura,
la voz al fin em um sentido más común

Acá sólo dejamos aquella parte que sube
          algun recuerdo,
y otras imágenes de nuestra propia sombra
          que camina em diversos olvidos,
o estos espejos que son libros perdidos al
          azar
que hablan desde sus cuerpos tristes,
anónimos,
amarillos.

A veces es preciso dominarse par escribir
          una vida sin nombre
o simplemente recordar
estos papeles viejos.

PRESENTE

A VECES ME HUNDO EN MÍ PARA ENCONTRARME
          totalmente,
para sentir la beleza de esta parte distinta
          que llamamos: hoy,
casi un gusto de poseer lo essencial
o de sentir lo extraordinário de unos cuantos
          momentos.
Entonces no me assusta el silencio del que
          pasa a mi lado
ni de ser un desconocido construyendo algún
          pedazo de este mundo.

Quizá ésta sea la verdad del presente que se
          nos va de las mãos.

Y no sabemos vivirlo.

RETRATOS

LA VIDA NOS VA CONSTRUYENDO A IMAGEN DE
          la muerte hasta encontrar la máscara definitiva
          que nos está destinada.

Después sabremos que existe lo inexplicable.

Sin embargo más allá queda algo de nosotros
          perdurando en el polvo de los días
o en regalos que nos otorga la vida como un
          recodo del caminho:
perfumes, nombres,
una pintura que imprime um ballet sobre el
          cadáver de un cigarrillo que fue el goce
          de unos labios.

También esas trampas que levanta la vida
          y que bien puede ser la oficina donde
          sobrelevamos el dolor de nuestras
          necesidades.

Pero la poesía ama a las palavras como a las
          muchachas que auguran el porvenir de
          nuestros ojos un poco absurdamente.

Esperar es un inconcebible milagro que uno
          desconoce apenas
aunque siempre retorna algo que nos toca
          de pronto en el pasado.
Entonces la eternidad late en la enormidad
          de un momento
y sólo quedan los retratos como uma collección
          de gestos de otras épocas:
casi una forma lacerante del recuerdo,
talvez alguna inaprensible atmosfera de lo
          que fuímos.

TEXTOS EM PORTUGUÊS
Traducción: Antonio Miranda

          PAPÉIS VELHOS

                                       a lolita
                                       a alberto

          PORQUE A VIDA NÃO SERÁ PERDER O ROSTO
          sem deter as palavras,
          por isso não restará  o poema em sua última
                    paixão mais pura,
          a voz enfim no sentido mais comum.

          Aqui apenas deixamos parte que evoca
                    alguma lembrança,
          e outras imagens de nossa própria sombra
                    que caminha em diversas lembranças,
          ou estes espelhos que são livros perdidos
                    aleatoriamente
          que falam desde seus corpos tristes,
          anônimos,
          amarelos.

          Às vezes é preciso dominar-se para escrever
                    uma vida sem nome
          ou simplesmente lembrar
          estes papéis velhos.

          PRESENTE

          Às vezes afundo em mim para encontrar-me
                    totalmente,
          para sentir a beleza desta parte diferente
                     que chamamos: hoje,
          quase um prazer de possuir o essencial
          o de sentir o extraordinário de uns quantos
                    momentos.

          Então não me assusta o silêncio do que
                    passa ao meu lado
          nem ser um desconhecido construindo algum
                    pedaço deste mundo.

          Talvez esta seja a verdade do presente que
                    nos escapa das mãos.

          E não sabemos vivê-lo.

RETRATOS

 

A VIDA VAI NOS APRESENTANDO A IMAGEM DA
          morte até encontrar a máscara definitiva
          que nos está destinada.

Depois saberemos que existe o inexplicável.

          No entanto mais adiante fica algo de nós
                    permanecendo no pó dos dias
          ou em obséquios que nos outorga a vida como uma
                    curva do caminho:
          perfumes, nomes,
          uma pintura que imprime um ballet sobre o
                    cadáver de um cigarro que foi o gozo
                    de uns lábios.

Também essas armadilhas que a vida apresenta
          e que bem pode ser a instância onde
          sobrepujamos a dor de nossas
          necessidades.

 

Mas a poesia ama as palavras como as
          jovens que auguram o porvir de
          nossos olhos um pouco absurdamente.

Esperar é um milagre inconcebível que a gente
          tão somente desconhece
          embora sempre retorna algo que nos toca
          de repente no passado.

Então a eternidade pulsa na enormidade
          de um momento
e apenas restam os retratos como uma coleção
          de gestos de outras épocas:
quase uma forma dilacerante da lembrança,
talvez alguma inapreensível atmosfera do
          que éramos.

Página publicada em outubro de 2015.